Бред.

Я открываю глаза.

Я слышу, как моё сердце бьётся в груди; его движения громко отражаются на мониторе — таким, каких я не видела годами. Оборудование в этой комнате старое, за исключением того, что выглядит новым. Мне и в голову не пришло подумать, что у них здесь может не быть тех же технологических достижений. Я хмурюсь. Где?

Не сон.

Я говорю себе, что прибыла в Новую Республику.

Фаза первая завершена.

Я бы с облегчением вздохнула, если бы не могла вспомнить, как приземлилась здесь. Детали, описывающие мой въезд на вражескую территорию, отсутствуют; там, где должны быть воспоминания, только пустота. Я была во власти повстанцев в бессознательном состоянии, и я понятия не имею, как могла себя выдать или что они могли со мной сделать. Я умоляю свой разум использовать рассудок: сохранять спокойствие. Держаться курса. Агенту Восстановления было поручено связаться со мной в течение сорока восьми часов после моего прибытия.

Я понятия не имею, сколько времени я здесь.

Моя первоочередная задача — найти способ выбраться отсюда.

— Эй, — говорит он, протягивая стакан. — Серьёзно, это просто вода.

Я замираю.

Джеймс сидит рядом с моей больничной койкой, волшебным образом целый. Я заметила его раньше, но поскольку я ещё не решила, сплю ли я, я не знала, как его учитывать. Его присутствие настолько яркое, что кажется сновидческим, его энергия занимает большую часть комнаты. В нём есть вес, который мне нравится. Он кажется твёрдым. Непоколебимым. Но без толстого слоя крови и грязи, скрывающего его лицо, на него гораздо труднее смотреть, и мне трудно встретить его изучающий взгляд. Он изучает меня с плоским, слегка любопытным выражением. В остальном он нечитаем.

Не сон.

Он вошёл несколько минут назад, лишь мельком взглянув в мою сторону, катя тележку, заваленную тарелками с едой, подобной которой я не видела годами.

Он всё ещё протягивает стакан с водой, ожидая, когда я его возьму. Его глаза — калейдоскоп синих оттенков; как море, то спокойное, то бурное. Сейчас он нетороплив и расслаблен в своём теле. У меня странная мысль: хотела бы я собрать его спокойствие и накрыться им, спать под ним, словно под одеялом.

— Розабелла, — говорит он. Впервые он улыбается. — Да ладно. Клянусь, это не яд.

— Я не понимаю, — шепчу я.

— Ты можешь приподняться ещё немного?

— Зачем?

— Тебе нужно поесть, — говорит он. — Я принёс тебе еду.

— Нет. — Я говорю это как вопрос.

— Да, — говорит он настойчиво. — Давай. Приподнимись немного, но не двигайся слишком быстро.

— Я не понимаю, — снова говорю я.

— Что ты не понимаешь?

— Почему ты добр ко мне?

Он ставит стакан с водой на поднос передо мной, затем откидывается на сиденье, улыбка исчезает. Вообще-то, его лицо полностью отключается, и это беспокоит меня больше, чем предложение еды. Я сажусь, не думая, словно это действие вернёт улыбку на его лицо.

Улыбка не возвращается.

— Я не добр к тебе, — говорит он. — Это называется быть обычным человеком. Я не собираюсь позволять тебе голодать.

Я сглатываю, удивляясь, обнаружив, что моё горло не сухое. Боль пронизывает всё моё тело, голод скребёт изнутри. Я смотрю на стол с едой, позволяя себе впервые поверить, что это действительно происходит. Я качаю головой. Я даже не знаю, с чего начать.

— Ты, кстати, так и не ответила на мой вопрос, — говорит Джеймс. Я смотрю на него при внезапной смене тона. Его плечи кажутся более напряжёнными, глаза напряжённее. — Как давно ты ела нормальную еду?

Моё сердце бешено колотится в груди от этого вопроса, и когда монитор отражает это изменение, Джеймс смотрит на аппарат, и я паникую. Я заставляю себя погрузиться в ничто, отключая тело от разума, раздавливая то, что от меня осталось, в пыль. Мне нужно взять себя в руки и оставаться такой. Я не могу позволить себе больше промахов.

Когда мой пульс замедляется, я смотрю на него и говорю: — Три дня.

— Три дня, — повторяет он.

Я киваю, словно это нормально. — Я не ела три дня.

Его лицо стало холодным. Его голос жёсткий. — А что ты ела три дня назад?

Грибы. — Я не понимаю, почему это имеет значение.

— Послушай, ты просто выпьешь воду, пожалуйста? — резко говорит он, его самообладание ломается.

Его гнев удивляет меня.

Я смотрю на него, затем по комнате, мои глаза скользят по всему в ярком, стерильном пространстве. Я обдумываю ситуацию. Это явно переоборудованная под больничную койку камера содержания. Огромная, безликая картина летнего поля занимает большую часть одной стены, за которой, вероятно, находится какая-то наблюдательная палуба. Я не сомневаюсь, что за мной сейчас наблюдает множество людей. Я не знаю, сколько времени я здесь, но физическое восстановление Джеймса указывает на промежуток времени, достаточный для выздоровления и сотрудничества. У него были часы, чтобы принять душ, поесть, поспать, восстановить здоровый румянец на коже. Это означает, что у него было время собраться с чиновниками, а значит, они знают то, что знает он. Он не пришёл навестить меня без разрешения; он вошёл сюда с планом.

Эта еда — не милосердие, понимаю я с некоторым облегчением.

Это тест.

Я говорю себе: нормальный голодный человек без скрытых мотивов не будет бояться есть свободно предложенную еду.

Я протягиваю дрожащей рукой к стакану с водой, слегка проливая, когда подношу его к губам. Я делаю глоток и закрываю глаза, смакуя его. Вода комнатной температуры, её легко пить, она мягко действует на горло, но меня удивляет осознание, что на самом деле я не испытываю жажды. Я смотрю на древние капельницы, и ответ очевиден: они вводили мне жидкости внутривенно. Вот почему я чувствую себя лучше. Яснее. Легче.

Я ставлю стакан.

Джеймс подвигает мне тарелку с курицей, мясо уже нарезано на кусочки, как для ребёнка. Вид этого делает со мной что-то, грозит утопить.

— Наверное, уже холодная, — говорит он, извиняясь.

Как будто мне не всё равно. Я смотрю на него, пытаясь сохранить пульс ровным. — Ты просто будешь смотреть, как я ем?

— Да.

Это вид пытки, которую я не предвидела. Всё в этот момент кажется заряженным и странным, и страх сжимается в животе. Мой голод — это то, что я могу контролировать, только когда я голодаю. Иногда голод — это милосердие, вычищая мои внутренности настолько полностью, что мне легче отключиться, оставаться пустой. У меня остались лишь бледные воспоминания о сытости. Я не знаю, что моё тело сделает, когда я его накормлю, и эта неизвестность пугает меня.

Я с трепетом беру вилку, осознавая множество глаз, которые должны наблюдать за этим моментом. Моя рука дрожит лишь слегка, и я скрываю это, насаживая мясо более сильно, чем хотелось бы, затем с колебанием поднося его к губам. У меня автоматически текут слюнки, пикантные запахи жира и соли вызывают у меня тоску и вину.

Роза, какое на вкус мясо?

Мои веки трепещут. Грудь сжимается.

Роза, у нас будет пир. Ты сядешь тут, а я здесь, и мы представим, что моя простыня — скатерть, хорошо?

Хорошо, — сказала я, занимая своё место. — Что в меню?

Шеф-повар приготовил нам жареную курицу! Тебе нравится курица, Роза? Я видела картинку в книжке —

Мой желудок взбалтывается от ненависти к себе. Кипит от нужды и отвращения. Моя рука снова дрожит.

Роза, это личное, — сказала она, хмурясь, когда я разглаживала смятый клочок бумаги. Я нашла его, снимая её простыни. Это был список, и я прочитала заголовок и первые два пункта, прежде чем вернуть его ей, сердце колотится.

Вещи, которые я однажды съем, было написано.

цыплёнок

конфеты

Я заставляю себя смотреть на насаженную на вилку курицу, заставляю себя разомкнуть губы. Я вдыхаю через рот и боюсь, что меня сейчас вырвет. Я чувствую, как мой желудок переворачивается, и борюсь с этим позывом, моя грудь слегка вздымается.

— Розабелла? — говорит он.

Я поднимаю взгляд, в ужасе понимая, что мои глаза наполняются слезами.