Ты выглядишь так, будто кто-то наложил на твое лицо кровавую, густую, жидкую каку. Понимаешь, о чем я? Слово, которое я ищу, — диарея. Знаешь, что такое диарея? Это ты.

Эта мысль почти заставляет меня улыбнуться, а потом она почти убивает меня. Внезапно мне так сильно начинает не хватать дома, что чувство почти пронзает. *Страх* почти пронзает.

Я делаю сдавленный вдох. Осталось меньше десяти минут. Лес становится все гуще и плотнее по мере удаления от населенного региона острова, окутывая наше место назначения тайной.

Мое колено подпрыгивает.

Есть причина, по которой Уорнер никогда не возглавлял миссию в Ковчег. Его теория заключалась в том, что наш единственный шанс выиграть бой против Реставрации 2.0 будет заключаться в том, чтобы заманить их обратно на материк. У него куча идей насчет темного дерьма, которое они, возможно, разрабатывают здесь, и он не думает, что мы готовы противостоять им на их же территории. Я думал, он теряет хватку. Смягчается.

Теперь я понимаю, что должен был слушать.

Это миссия самоубийц. Я был хуже, чем глуп, думая, что знаю лучше Уорнера, и еще глупее, думая, что смогу сделать это в одиночку. В момент, когда этот трицикл коснется земли, меня окружат. Я до сих пор не представляю, как собираюсь выбираться отсюда. Я не знаю, что они планируют со мной или почему они держали меня в живых так долго. В основном, я просто импровизирую на ходу, надеясь, что все как-нибудь сложится. И сейчас укол настоящей эмоции прожигает дыру в сердце, и мне нужно его подавить. Я не могу позволить этим ублюдкам увидеть мой пот.

Я заставляю себя взглянуть на Джеффа. «Итак. Джефф. Кто заставил тебя думать, что тебе нужно сбросить десять фунтов, чтобы быть любимым?»

«Начинаем снижение», — говорит плавный женский голос. — «Касание земли через пять минут».

«Пять минут?» Я так резко выпрямляюсь в кресле, что Джефф подскакивает рядом, падая мне на руки. Я отпихиваю его обратно на его сиденье и выглядываю в открытую дверь.

Мы снижаемся над морем, вода сверкает в восходящем свете, и когда трицикл делает крутой поворот к суше, я ловлю первый проблеск складов вдалеке — как раз когда Джефф снова плюхается мне на колени. Раздраженный, я заталкиваю его обратно в кресло.

Возвращаю взгляд к сцене, и мое раздражение быстро сменяется замешательством. С этой точки зрения совершенно ясно: это не склады.

Это *дома*.

Хреновые лачуги, сгрудившиеся вместе в одной из самых мрачных, постапокалиптических картин, что я видел за долгое время. Люди слоняются вокруг, родители и дети выглядят угрюмыми и истощенными. Вчерашний свежий снег уже испачкан сажей и грязью, лучи солнца с трудом пробиваются сквозь тонкий слой смога. Картина складывается вся разом, с маленьким временем на размышления перед приземлением —

«Требуется проверка».

Биометрический сканер снова визжит в гневном предупреждении. Раздраженный, я поворачиваюсь, чтобы схватить руку Джеффа.

За исключением того, что внезапно место Джеффа пустует.

«Ох. Черт».

Я метнулся, вытянув шею в другую открытую дверь, как будто могу поймать его все еще падающим на вторую смерть — но, конечно, усилия бесполезны. Я потерял Джеффа, и теперь воздушный трицикл взбешен.

«Внимание», — говорит голос. — «Требуется проверка». Эта штука теперь не перестает орать. «*Внимание. Требуется проверка. Внимание. Требуется проверка* —»

Я думаю приложить к экрану свою собственную руку, но потом решаю, что, вероятно, проигрышная ситуация — просто напрямую подтвердить, что я украл транспортное средство Джеффа, поэтому вместо этого я решаю запаниковать. Я всего в пятнадцати футах от земли, но эта штука отказывается садиться, и я не знаю, что хуже: то, что я привлекаю к себе внимание, или то, что я оказался прав насчет окружения силами Реставрации. Как и предсказывалось, в отдалении ждет рой вооруженных солдат, где более крупные, внушительные версии моего воздушного трицикла усеяли ландшафт, как игрушки. Полагаю, их будет намного сложнее угнать.

«Отключение системы через пять, четыре, три, два —»

Мотор выключается, и внезапно я в свободном падении, все происходит так быстро, что я не успеваю решить, прыгать ли. Стальная рама с громовой силой врезается в землю, сотрясаясь до хаотичной остановки, в то время как волны боли ракетой проносятся по моему избитому телу.

Я моргаю, и кажется, что это длится вечность.

В ушах звон. Я касаюсь щеки, и рука возвращается мокрой. Красной. Я судорожно вдыхаю, пока боль раскручивается по спирали, вытаскивая осколок стекла из руки как раз в тот момент, когда слышу крик молодой девушки.

Я замираю от звука.

Сердцебиение стремительно учащается, пугая меня. Я плохо реагирую на звук кричащих детей. Это самая сломленная часть меня; та часть, которую я всегда пытаюсь контролировать. Я вырос, слушая крики детей. Засыпал под крики детей. Дети умирали. Дети исчезали. Детей пытали, морили голодом, издевались над ними. Я был одним из везунчиков в приюте; у меня был старший брат, который иногда возвращался. Который иногда присылал еду. Который в конце концов скопил достаточно денег, чтобы вытащить меня. Но я рос с детьми, чьих родителей вырезали, пытаясь протестовать против Реставрации. Детей, оставшихся без родителей, было так много, что мы заполняли улицы, как косяки рыб. Никогда не хватало коек. Никогда не хватало еды.

Мы всегда, всегда были беззащитны.

Я заставляю себя оглядеться, свет полосами мелькает в глазах, пока я оцениваю хаос: помятый металл; размазанная кровь; мигающие огни; *требуется проверка*; разбитое стекло; *требуется проверка*. Мой взгляд находит сверкающий край автомата. *Требуется проверка.*

Я вываливаюсь в открытую дверь, с глухим стуком ударяясь о холодную землю, пытаясь прояснить зрение.

Снова крик девчонки.

Звук как удар по лицу. Я делаю вдох, стискиваю зубы. Годами я даже не мог находиться рядом с детьми Адама слишком долго. Когда Джиджи или Роман плакали слишком много, я выходил из себя; я взрывался, хотя знал, рационально, что иногда дети плачут, даже когда они в безопасности. Я видел ужас в глазах Адама, когда я срывался, терял контроль. Я видел, как его убивало осознание, что я так покалечен.

*До сих пор* покалечен.

В конце концов я научился притворяться ради него — планируя визиты, отстраняясь от моментов, которых не мог избежать — но я годами пытался по-настоящему отряхнуться и никогда не мог. Во мне живет ярость, которую мне никогда не удавалось убить. Ярость, что живет погребенной, как магма, милями под неподвижными водами. Ярость ребенка, все еще слишком маленького, чтобы сражаться с монстрами, когда они приходили.

Когда я слышу, как девчонка кричит в третий раз, я встаю.

Голова стучит; сердце колотится; пот проступает на лбу. Я щурюсь на толпу солдат в отдалении, тревога поднимается на ступеньку, и в моем тумане требуется момент, чтобы понять, что они не смотрят на меня.

Черт, они вообще не здесь ради меня.

Они окружили один из коттеджей, его входная дверь распахнута, открывая ребенка, настолько худого, что он выглядит скелетом. Я быстро моргаю, голова проясняется, и по мере того как зрение становится острее, я понимаю, что она выглядит странно знакомой. Бело-русые волосы, очень бледная кожа. Два солдата вытаскивают ее за дверь, обращаясь так грубо, что я боюсь, она переломится пополам. Ее щеки впалые, тело трясется — но она на что-то смотрит. Она смотрит на что-то с сосредоточенным отчаянием, и когда я слежу за ее взглядом, я чуть не отшатываюсь на каблуках. На коленях в грязи молодая женщина, яростно вырывающаяся из рук солдат, держащих ее руки за спиной. Над ней нависает широкоплечий темноволосый мужчина, его лицо в тени. Он наклонился наполовину, уперев руки в ее плечи. И тут я вспоминаю —

Пожалуйста

Скажи им, чтобы были с ней помягче

Она всего лишь ребенок

Когда я умру, они бросят ее в лечебницу

Солдаты направляют оружие не на меня, они направляют его на Розабель, и я должен быть в восторге. Это идеальное отвлечение. Мне не нужно быть здесь. Мне не нужно это слушать. Это не моя проблема. Я мог бы сбежать. Я *должен* сбежать. Угнать транспорт, спрыгнуть с парашютом в океан —