Все продолжают смотреть на меня. Ожидают ответа.

Наконец я пожимаю плечами.

— Не знаю. Просто… кажется, пришло время что-то менять. Но я так давно живу так, что даже не представляю, как может быть иначе.

— Или кто именно в нём будет, — многозначительно добавляет Кристин.

Я бросаю на неё взгляд.

— Это ещё что значит?

Она ухмыляется.

— Это значит, что ты одинока. То, что ты сейчас чувствуешь, — одиночество. И оно сбивает тебя с толку, потому что если ты не найдёшь какого-нибудь фанатика Кейт без личной жизни, который будет гоняться за тобой по всем твоим командировкам, то влюбиться тебе удастся только если ты что-то в своей жизни изменишь.

— Я не одинока, — говорю я, слишком уж резко.

Кристин только поднимает брови.

— Ну ладно. Немного одинока.

Она скрещивает руки на груди.

— Хорошо! Да, я одинока. Я бы очень хотела влюбиться. И да, я бы хотела завести детей когда-нибудь. Этого ты добивалась?

Она довольно улыбается.

— Только если это правда.

— Ты ещё молоденькая, ребенок, — говорит Ханна. — У тебя ещё есть время всё решить. А по моему опыту, такие вещи имеют свойство устраиваться сами собой.

Я хочу ей верить. Правда. И в какой-то степени — я верю. Но это не значит, что мне не страшно.

Одна из причин, по которой у меня получается хорошо делать свою работу, — это интуиция. Есть всегда очевидные истории. Те, что любой журналист заметит, едва ступив в новое место. Но если довольствоваться очевидным, получится банальный текст. Такой, какой мог бы написать кто угодно. У меня же нюх на то, что скрыто. На то, о чём никто не говорит. На истории, которые затаились в уголках, ждущие, пока их найдут. Как та пара в Италии, которая делала вино просто потому, что им это нравилось.

И сейчас это важно.

Потому что моя интуиция подсказывает мне — прямо здесь, в Силвер-Крик, тоже прячется история, которую никто пока не рассказал.

И, кажется, главная героиня этой истории — я.

Броуди

Горячий душ после семи дней без него — это блаженство, о котором поэты определённо говорят недостаточно. Именно об этом я и думаю, пока бросаю снаряжение на крыльце и захожу в дом. Останавливаюсь лишь на секунду, чтобы вытащить из рюкзака вонючее до невозможности бельё — оно пахнет даже хуже, чем я сам.

В доме слегка затхло — неудивительно, он ведь был закрыт почти две недели. Я запускаю стирку и распахиваю окна на обеих сторонах дома, надеясь, что сквозняк принесёт свежий воздух.

Раздеваюсь, пока греется вода. Я пахну ужасно. Немыслимо ужасно.

Тайлер подобрал нас в Ньюфаунд-Гэп после того, как забрал с фермы в Вирджинии полдюжины карликовых коз. Вид у него был такой, будто ему стало плохо, когда он обнял Перри, и я даже всерьёз задумался, не поехать ли с козами в прицепе.

Когда я, наконец, захожу под душ, то выдыхаю с облегчением.

Поход был хорошим. Ну, в целом хорошим. Скажем так: длинные отрезки приятного чередовались с короткими, в которых Перри пытался заставить меня говорить о Кейт.

А я не хочу говорить о Кейт.

Но это не значит, что я не думаю о ней.

Просто я не понимаю, чего именно хочет добиться Перри.

Обрадовался ли я, когда увидел её? Безусловно.

Рад ли я, что она вернулась в город на лето? Конечно.

Разбудила ли это встреча чувства, которые я столько лет загонял куда подальше? Возможно?

Я что-то почувствовал, когда увидел её на вершине Сайлер Болд, и почувствовал ещё больше, когда мы ели чуррос напротив друг друга. Но последние дни я усиленно пользовался логикой, которая все эти годы не давала мне превратиться в человека, одержимого её инстаграмом, или не заставляла печатать все её статьи и вешать на стену. (Да, я сохраняю распечатанные версии. Но об этом говорить не будем.)

Я давно научился держать чувства к Кейт где-то на периферии, достаточно далеко, чтобы они не мешали мне жить нормальной взрослой жизнью. И у меня это отлично получалось. Никаких причин, по которым я не смогу продолжить в том же духе.

Да, держать чувства на периферии будет посложнее, когда она буквально живёт через три дома от меня. Но что мне остаётся? Только скрестить пальцы и двигаться дальше.

После того как я отскребаю с себя, кажется, весь верхний слой кожи, я тянусь за бритвой — и тут понимаю, что она осталась в рюкзаке. На крыльце. Снаружи.

Я застонал в полный голос. Бритва — не вещь первой необходимости.

Чешу подбородок.

Но бриться всё-таки хочется. Я мог бы подождать и побриться потом, но я человек, который ценит рутину. А моя рутина — это бриться в душе.

Смываю с себя мыло, выскакиваю из кабины, накидываю полотенце на бёдра и выбегаю за бритвой. Даже не выключаю воду — вернусь через пару секунд. Толкаю входную дверь, распахиваю её и придерживаю ногой, пока роюсь в рюкзаке. Бритва в руке — и тут сквозняк от распахнутых окон и двери с силой захлопывает входную дверь.

Я замираю.

До того, как проверяю ручку, я уже знаю — дверь заперта. Замок сломан уже несколько недель. Если вставить ключ — можно открыть, но стоит его вынуть, как механизм щёлкает, и дверь снова запирается. Я давно хотел это починить, но в основном захожу через гараж, так что значение это не имело.

Затягиваю полотенце потуже, в руке по-прежнему бритва, и всё же дёргаю ручку, после чего опускаю лоб к деревянной панели двери.

Я стою на крыльце. В полотенце. И заперт в собственном доме.

— Помощь не нужна? — раздаётся голос с дороги.

Не просто голос.

Голос Кейт.

Я медленно поворачиваюсь.

Она на велосипеде, остановилась на асфальте перед моим домом. Джинсовые шорты, один загорелый загорелый голеностоп на земле, второй на педали. Волосы распущены и струятся почти до локтей.

Я тихо выругался. Держать Кейт Флетчер на периферии? Ха. Она всегда была женщиной категории «в центре внимания».

— Привет, — говорю я. — Я… эээ… дверь захлопнулась.

Она сходит с велосипеда, опускает его на траву и неспешно идёт ко мне, руки в задних карманах.

Я поправляю полотенце. Краем глаза замечаю, как оно разошлось снизу у бедра. Да что ж такое? Это полотенце — миниатюрное или я случайно схватил кухонное?

— Это мой дом, — выпаливаю я.

Она улыбается.

— Да ты что?

Я зажмуриваюсь.

— Я просто хотел сказать, что это он. Мой. То есть, вряд ли ты знала. Ну, ты не могла знать. Где именно. Поэтому я… рассказываю.

— Когда я увидела тебя на крыльце в полотенце, я догадалась.

— Я был в душе.

— Я догадалась.

Я замечаю, как её взгляд медленно скользит по моим рукам, груди, плечам.

— Мне нужна была бритва, она осталась в рюкзаке, а потом дверь…

Она прикусывает губу, стараясь не рассмеяться, но именно эта губа привлекает моё внимание, заставляя думать — нет. Я не должен думать о губах Кейт. Или поцелуях. Или Кейт. Или вообще ни о чём, связанном с Кейт. Я зажмуриваюсь. Бейсбол. Думай о бейсболе, Броуди.

— Может, я могу чем-то помочь? — спрашивает она. — Запасной ключ где-нибудь есть?

У мамы, конечно, есть. Но перспектива звонить маме, чтобы она приехала и увидела меня в полотенце, стоящего рядом с Кейт, тоже вряд ли сыграет мне на руку. Она и так задаст тысячу вопросов при следующем звонке. Не хватало ещё этого.

— Эм… нет, ключа нет, — вру я. — Но окна на кухне открыты. Если разрезать москитную сетку, я смогу влезть и открыть дверь изнутри.

Она ставит руки на бёдра, глаза блестят от сдерживаемого смеха.

— Ты собираешься влезть в окно? Голышом?

— Я не голый.

— Нет, но тебе придётся подтягиваться на руках, чтобы залезть внутрь. Не уверена, что полотенце тебе в этом особо поможет.

Я глубоко вдыхаю. И Кейт наконец-то смеётся.

— Это не смешно, — говорю я, хотя плечи уже начинают подрагивать от смеха.

— Ещё как смешно, — отвечает Кейт и кивает в сторону дома. — Пошли. Покажи, где окно. Я влезу и открою тебе дверь.