В таком случае для чего она ведет двойную жизнь? Почему назвала себя подставным именем? Может ли неверность жены быть мотивом для убийства?

Марк поднял уставшие глаза на экран ноутбука, подумал с минуту, отогнал от себя мысли, щелкнул несколько раз мышкой и открыл документ с рукописью.

— Язык можно сломать, — протянул он, но продолжил читать.

«Мальчишку подвели к деревянному кресту, сколоченному для него викингами.

— Так ты до сих пор веришь, что твой Бог всемогущ? — конунг Рёрик толкнул мальчика в спину. — Что же, как ты там говорил? Иисус? Он умеет становиться снова живым, если его распять? Как-то так?..

— Да, — твердо ответил мальчик с блестящими от страха глазами. Он уже знал, как будет ему больно, и только от мысли об этом был готов потерять сознание, но все же через свой страх противостоял чужакам. Его отец, честный судья, уже был там, с Богом, на небесах, и Райан не хотел, чтобы отец видел его слабым или малодушным.

Другие стояли поодаль, распивая праздничный эль после удачного захвата города. Кто-то наблюдал за конунгом и его новой игрушкой, а кто-то уже грузил все награбленное добро в драккары. Викинг по имени Якоб связывал единой веревкой всех выживших и похищенных женщин, отныне рабынь, чтобы продать их подороже на родине.

— Что же, ступай, мальчик, — Рёрик толкнул Райана снова, но на этот раз так сильно, что мальчик упал в грязь лицом. — Вставай к кресту, будущий Иисус Христос.»

— Какая… жуть, — Марк стиснул зубы, и даже его ладони зачесались от боли.

Так он и читал. Час за часом. Морщился, стискивал зубы, зевал, перечитывал некоторое снова, что-то перелистывал. Марк не был любителем литературы, и чтение рукописи пропавшей было даже более скучным мероприятием, чем свидание с ней. Особенно оттого, что он не знал, что искать и найдет ли в бесконечных документах хоть что-то. Наконец, он уже дошел до той главы, где взрослый Райан МакДауэлл прибыл со своими хозяевами на будущую Русь, в Гардарику, как называли эту землю сами викинги, когда случилось нечто странное.

Близился рассвет. Аристов встал из-за стола, включил чайник, бросил чайный пакетик в кружку и вернулся на место, уставился на экран. Чайник загудел. Марк отвлекся, осилив лишь полторы главы, и вытащил новую сигарету.

— Что за... — округлив глаза, прошептал следователь. — Что за хренотень…

Он вцепился обеими руками в ноутбук, затем — в мышку, щелкая ею будто в приступе, но документ словно начал жить своей жизнью: строчки то и дело исчезали, будто кто-то случайно зажал клавишу «удалить», и она залипла.

Марк потряс ноутбук, проверяя, не был ли он виновником того, но ничего не помогало. Вдруг все остановилось само по себе. Курсор исчез.

— Мать твою за ногу!.. — вздохнул он и почесал лоб.

Следователь пытался перечитать отрывок снова. Исчезло около шестнадцати строк. Чайник продолжал злобно гудеть. Марк завис в воздухе и подождал несколько секунд в страхе, что это снова повторится. Документ был в порядке. Следователь встал из-за стола и еще раз посмотрел на ноутбук. Ничего не происходило. Марк плеснул кипяток в кружку, бросил использованный чайный пакетик в раковину и вернулся за стол. Все еще раз повторилось.

— Что за хрень! — его крик, полный обиды, казалось, был слышен даже соседям по площадке. — Твою мать, твою мать…

Вместо пустых строк появлялись новые слова. Уже не те, что были написаны прежде. Кто-то работал в документе одновременно с ним. Марк посмотрел в правый верхний угол: никаких пользователей онлайн, кроме него, не отображалось. Ни иконки ленивого опоссума, ни загадочного кролика. Следователь быстро закрыл доступ к редактированию документа и откинулся на спинку стула, издав недовольный протяжный стон.

Телефон завибрировал и задвигался на столе. Неизвестный номер звонил Марку в семь утра. Он с подозрением смотрел на экран, не решаясь взять трубку. Сейчас все его мысли были заняты книгой и тем, что происходило с ней на его глазах. Кто-то пытался редактировать документ.

— Пропавшая? — прошептал он. — Она жива? Просто сбежала от неадекватного мужа и спокойно работает над своей книгой где-нибудь на другом конце страны? По нему же видно, что он осел. Или это не она? У кого еще может быть доступ? Ссылка. У мужа? Нужно отследить... Мда... Не зря я догадался об этой чертовой книге… глаза б мои больше это не читали.

Телефон продолжал настойчиво вибрировать.

— Алло, — схватив телефон, недовольно пробормотал Марк.

На другом конце линии послышался знакомый женский голос.

— Это Марина, привет! Я тебя не разбудила? Прости, сегодня же пятница, я подумала, ты уже проснулся на работу.

— Э-э... привет, Марина, — Марк включил громкую связь, продолжая смотреть на экран ноутбука.

Он говорил с ней, но в его голове продолжали рушиться и строиться версии. Это определенно была та девушка, которую он водил на свидание. Значит, она не пропавшая, иначе вряд ли звонила бы ему. Или нет? Или да? Если нет, значит, он снова ищет подводные камни и связи там, где их нет. Все гораздо проще. Мирослава, скорее всего, утонула или сбежала, или была... убита мужем? Нет, этот парень не похож на убийцу. Но почему тогда…

— Ты слышишь меня? — голос девушки выдернул Марка из раздумий.

Если звонившая не Мирослава, то есть ли связь между ней и книгой? Она ли это? Знакомы ли они с пропавшей? Почему она звонит сейчас? Почему они так похожи? Марк тут же отсек странные и нелогичные догадки. Марина была всего лишь навязчивой молодой девушкой, которой он так понравился. Почему же она не появлялась несколько недель? И почему он сам ей не звонил? Потому ли, что был занят работой? Потому ли, что у него самого не было искры? Так или иначе, их первое и последнее свидание оказалось крайне унылым. Марк любил загадки, и Марине не удалось ею стать.

— Я подумала, что ты сегодня мог бы угостить меня кофе... — весело продолжала девушка. — Как насчет легкого завтрака в тяжелую пятницу?

Марк потер пальцами уставшие глаза, пытаясь найти ответ, который не обидел бы девушку. Он хотел спать. Он хотел есть. Он хотел знать, что происходит с книгой пропавшей и кто за этим стоит. То, чего он не хотел, — идти на свидание с ребенком во взрослом теле.

— Я бы с радостью, Марина, но я…

— У меня сегодня день рождения! — перебила его девушка, пресекая все попытки следователя отказаться.

Это был весомый аргумент, и Марк попал в ловушку.

— О, — грустно вздохнул он, взглянул на настольный календарь и обвел карандашом сегодняшнюю дату — третье апреля. — Интересно... да... поздравляю! Хорошо, только... может, тогда ужин? Я правда не…

— Хорошо! Я согласна! Можешь не уговаривать! — голос Марины продолжал быть искренне веселым, как у дитя, словно она не навязывалась на свидание к человеку, которому не была интересна. — Я скину адрес!

Девушка положила трубку не дождавшись ответа. Следователь продолжал смотреть на календарь. Зачем он сделал эту пометку? Как вообще эта поверхностная девушка может быть связана с его делом? Она лишь простушка, которой нравятся мужчины постарше.

Три недели назад она столкнулась с ним в забегаловке, где Марк обычно берет утренний кофе, сама же с ним заговорила и практически затащила на свидание в соседний ресторан. Свидание, которое, в сравнении с ее смелостью при знакомстве, оказалось скучным и примитивным. Им не о чем было говорить. На постель она не намекала. Быть может, она была хороша собой, но пользоваться этим не умела и потому Марка не зацепила. Впрочем, он вообще не искал никаких связей.

Как он помнил сейчас, Марина была девушкой бледной и худой, как тростинка. Губы тонкие, сухие. Под глазами синяки: то ли генетика подвела, то ли студенческая жизнь потрепала. Кудрявые рыжие волосы пушились и неаккуратно торчали из-под вязаной шапки, которая была ей не к лицу. Она не носила украшений, часов или косметики. Пожалуй, умение себя подать было единственным различием между Мариной и Мирославой. Последняя смотрела на Марка с фотографии суровым, холодным взглядом, была уверена в себе и знала, чего хотела. Если бы одного человека разделили на два, то Марина забрала бы все худшие черты, оставив превосходство второй половине — Мирославе.