— Плевать я хотел на свою семью? — обалдеваю от услышанного. — А думаешь, ради кого все это бабло?

— Мне оно точно не нужно, — задирает подбородок.

— Тебе не нужна уверенность в завтрашнем дне? — уточняю насмешливо.

— Мне нужна уверенность в том, что отца моих детей не прикончат из-за вот этих вот бумажек!

— Не драматизируй, пожалуйста.

— Неужели не осознаете, насколько это опасно и чем все закончится? Небось и мстить уже собрались. Я права?

Вздыхаю и закатываю глаза.

— Господи Боже, Ян! Ты ведь блестящий архитектор. Почему не можешь как Ромка? Работать тихо-мирно в том же «Беркутстрое». Тебя же звали не раз. Зарплату хорошую обещали.

Ромка…

Глупо, но я по-черному ревную. Уже не первый раз в пример мне его ставит, озвучивая, какой он молодец.

— Так и шла бы к своему ненаглядному Ромке! Раз он такой распрекрасный! — выплевываю язвительно. — Сейчас правда уже поздно. У него сын на днях родился.

— Ты… Придурок, — ее аж трясет. Кулачки сжимает, разжимает. Еще чуток и врежет. — Я ухожу от тебя, Ян. И детей заберу. Прости, но по-другому не получится, — произносит она тихо. — Тебе твои пацаны и вот это — дороже, — кивает в сторону пачек с баблом.

Оставляет меня одного.

Приехали…

«Я ухожу от тебя, Ян. И детей заберу. Прости, но по-другому не получится».

И ведь слышал уже это ее «ухожу», но сегодня… столько решимости горит в глазах. Не блефует точно.

Опускаюсь на пол. Достаю из кармана сиги и зажигалку. Только и успеваю чиркнуть.

— И хватит курить! — кричит на всю квартиру.

Знает как облупленного.

— Тебе нельзя! Сколько можно гробить и без того больное сердце!

— Гробишь его ты, с самой первой нашей встречи, — ворчу себе под нос.

На стене тикают часы. Сижу в темноте, листаю фотки в телефоне.

Савка, которого не стало…

Свадьба. Херувим в этом платье как богиня, спустившаяся с небес…

Совместный отдых за границей.

Обожаемый Питер.

Мои бандиты. Милана и Марсель.

Так и не закурив, подрываюсь и отправляюсь в спальню.

Дашка лежит на кровати, отвернувшись к окну. Не спит. Вижу, как подрагивают ее худенькие плечи. Слышу, как она тихо плачет.

Стаскиваю с себя одежду, укрываю ее одеялом и пристраиваюсь сзади.

— Ты ошибаешься, — крепко обнимаю.

— И в чем же?

— Ты для меня все, Дарин, — выдыхаю ей в волосы. — Ты и дети. Нет ничего дороже, сама ведь знаешь.

— Ничего я уже не знаю, — отрицательно качает головой.

— Я тебя люблю, дура. Так сильно, что сдохну, если уйдешь…

Она молчит. Только продолжает беззвучно плакать.

— Дай мне немного времени, все улажу и сделаю так, как ты хочешь, — прошу, ощущая какое-то дикое отчаяние.

— Времени было достаточно, Ян.

— Заявление забери, Даш, — требую, сжав челюсти до скрежета.

— Не буду забирать, — упрямо ставит перед фактом.

— Не отнимай у меня то единственное, ради чего я живу.

Вздыхает и натягивает одеяло до самого носа.

— Дарин…

— Хватит, Абрамов!

— Я плохой отец? М?

— Нет. Хороший, самый лучший…

— Тогда что? Разве ты сама… Разве ничего больше ко мне не чувствуешь? — с тарахтящим на износ сердцем, разворачиваю к себе. Держу ее лицо в ладонях. Неотрывно смотрю в полные слез глаза, и у самого предательски жжет веки. — Давай, солги мне!

— Не буду, — шепчет приглушенным, сорванным шепотом. — Но завтра я все равно уйду, Ян…

Сумеет ли Кучерявый сохранить семью — обязательно узнаем, но уже не здесь, а в истории, которая будет посвящена Рыжей Сашке.

Стартуем в ближайшее время! На двух платформах. А пока в блоге можно посмотреть обновленную Визуализацию)).

СПАСИБО ВАМ, ДОРОГИЕ ЧИТАТЕЛИ!

За Вашу поддержку, которую я ощущала на протяжении нескольких месяцев! За добрые слова, награды, критику, жаркие споры и эти четырнадцать тысяч комментариев!

За ваше неравнодушие!

За то, что переживали вместе с ребятами каждый острый момент!

За то, что верили в их счастье!

Люблю Вас! (づ￣³￣)づ❤️

Просто спасибо! СПАСИБО, размером с Евразию!

Не забывайте ставить лайк, если история Вам понравилась! Буду признательна!!! ❤️❤️❤️