Он притягивает меня ближе, почти срывая с места.

— Ты думаешь, для меня это гребаная игра?

Мои глаза расширяются, и я сжимаю оба кулака в его рубашке.

— Ты собирался трахнуть ее прямо у меня на глазах! — я выкрикиваю слова, и я знаю, что люди могут услышать нас, даже сквозь музыку но мне все равно.

Зная, что сделал Люцифер, видя, что сделал Джеремайя, оказавшись в центре этой войны и пытаясь защитить своего мужа, пока я влюбляюсь в человека, который должен был стать моим братом, я чувствую себя безумной.

— Ты сошла с ума? — спрашивает меня Джеремайя, его челюсть сжата. Он делает вдох, смотрит на потолок. Затем переводит взгляд обратно на меня, ослабляя хватку на моей футболке. — Блядь, сделай что-нибудь с этим, детка. Возьми то, что принадлежит тебе.

Затем он хватает меня за руку и без лишних слов тащит к двери клуба, а я всю дорогу сопротивляюсь.

— Ты чертовски безумен, — она прорычала эти слова мне, когда дверь закрылась за нами, и я защелкнул замок, обводя взглядом освещенную гостиную открытой планировки. Привычка.

Николас и Риа все еще в клубе, и я сказал ему не возвращаться сегодня вечером.

Я хочу, чтобы Сид была одна.

Если бы Николас знал, что я сделал в той приватной комнате, он бы не позволил мне остаться с ней наедине прямо сейчас. Но я должен был получить хоть какой-то знак, что я ей действительно небезразличен.

Что она видит во мне не только своего гребаного брата.

— Следи, как ты со мной разговариваешь, детка, — тихо говорю я ей, бросая ключи от Мерседеса в глиняную миску на декоративном столике у двери.

Она проносится через гостиную, заходит на кухню, проводит пальцами по своим гребаным волосам, не глядя на меня. Я смотрю, как двигается ее задница в этой мини-юбке, удивляюсь тому, какой большой она становится. Ее задница, и ее сиськи.

Блядь.

Она открывает стальной холодильник, берет бутылку с водой и захлопывает дверцу, откручивает крышку и поворачивается, чтобы посмотреть на меня.

— Пошел ты, Джеремайя, — её голос звучит хрипло. Она пьет воду, пластик хрустит под ее пальцами. Она снова закручивает крышку, и когда я делаю несколько шагов к ней, она вдруг с громким криком бросает в меня эту чертову бутылку с водой.

Я ловлю ее в воздухе одной рукой, прежде чем она попадает мне в голову.

На мгновение в воздухе воцаряется тишина. Справа от меня лестница, и я думаю о том, чтобы затащить ее на нее и прижать к моей гребаной кровати.

Но я не уверен, что смогу ждать так долго, чтобы овладеть ею.

Я сжимаю бутылку в руке так сильно, что боюсь, что она лопнет, так же как и мое сердце пытается вырваться из груди. Увидев ее на Романе… я мог бы убить его на хрен.

Интересно, как это повлияло на нее, видеть, как Синди сухо трахает меня.

— Ты просто… — она снова проводит руками по волосам и дергает. — Ты чертовски сумасшедший, — рычит она, роняя руки и упираясь ими в остров, отделяющий кухню от прихожей и гостиной. Ее серебряные глаза становятся узкими щелями, когда я подхожу ближе и вижу, как ее лицо краснеет. — Ты, блядь… ты, блядь, отвел меня к Люциферу прошлой ночью, для чего? Чтобы показать мне, что он… — она прижимает костяшки пальцев ко рту, на секунду закрывая глаза. — Чтобы показать мне, что он, блядь, изменяет? — наконец спрашивает она, ее голос становится тише, когда ее глаза распахиваются, залитые слезами. Она шлепает ладонью по острову. — Тогда ты делаешь то же самое гребаное дерьмо…

— Только я не изменял, — поправляю я ее, сокращая расстояние между нами, бутылка с водой все еще в моей руке, а другую я ставлю поверх ее на остров между нами.

Она отдергивает руку, ее губы кривятся от отвращения. Это режет меня, как нож в моем гребаном сердце. Неужели я ей действительно противен?

Я замечаю блок ножей в конце острова и заставляю себя посмотреть на нее.

— Нет, — это слово вылетает из ее красивого рта, наполненное ядом. — Ты прав. Ты не изменял. Почему бы тебе не вернуться туда? — она делает жест в сторону двери, закатывая глаза. — Почему бы тебе не пойти трахнуть ее и не оставить меня в гребаном покое? — она отворачивается от меня и обходит стойку.

Как будто она действительно думает, что я ее отпущу.

Я вижу ее футболку, задравшуюся над юбкой. Вижу ее округлый живот, такой маленький, но я знаю ее так чертовски хорошо.

Я вижу доказательство того, что он есть.

Что у нее есть.

То, что я хотел бы иметь.

Я провожу большим пальцем по грудине, думая об этом. О ней, носящей его ребенка. О том, как ее тело будет меняться, морфироваться и становиться все прекраснее с каждым гребаным днем, но не из-за меня.

Из-за него.

Моего брата.

Я пытаюсь вытеснить мысли о нем из головы, потому что это больно, и потому что на столе передо мной лежит еще кое-что.

Заряженный пистолет.

Я бы не хотел, чтобы сегодняшний вечер вышел из-под контроля благодаря кому-то, кто не заслуживает того дыхания, которым он, блядь, дышит.

Но я не могу позволить ей уйти.

Может, я должен быть лучше. Может быть, я должен иметь гребаное сердце и позволить ей разобраться с тем, что происходит с ней.

Но что-то изменилось во мне в Форгах.

Это разорвало мой разум на части.

Я едва выбрался из этой клетки живым. Было слишком многого ожидать, что я тоже выберусь человеком. Что я пойму, как чувствовать чужую боль, не желая вырвать ее из сердца.

И это то, что я хочу сделать.

Я хочу исцелить ее.

Она не вернется к нему.

Мы оба это знаем.

Даже если она захочет, она не вернется.

Я поправляю себя через штаны, думая о том, чтобы связать ее. Заставить ее остаться здесь.

Но сначала я должен не дать ей уйти.

Я закрываю пространство между нами, притягивая ее к себе.

Ее дыхание сбивается, и я подношу к ее груди бутылку с холодной водой, которую она швырнула в мою чертову голову.

Она вздрагивает, большие серые глаза смотрят на воду, потом снова на меня.

— Джеремайя, — говорит она, стараясь, чтобы ее голос не был сердитым, а тон резким.

Но я вижу, что ее соски колышутся под черной футболкой, под которой нет бюстгальтера. И более того, она не отходит от меня.

— Да, детка? — я опускаю бутылку вниз, стягивая ее футболку, обнажая ее растущие сиськи.

— Отпусти. Меня, — её слова, это гребаное рычание, и, черт возьми, это дерьмо меня заводит.

Уже близко к полуночи, темнота окружает эту хижину, плотные, тяжелые шторы закрывают окна, так что мы можем не спать допоздна, сколько захотим, притворяясь, что ночь наступила навсегда.

Мы оба знаем, что поддаться тому, чего мы действительно хотим, гораздо легче в темноте.

Когда я впервые прикоснулся к ней вот так? Это было не в ту ночь, когда я нашел ее на Хэллоуин.

Интересно, помнит ли она?

— Это то, чего ты действительно хочешь? — я отпускаю ее запястье, тянусь к блоку ножей на стойке, рядом с пистолетом, беру поварской нож.

Она напрягается, ее рот приоткрыт, брови выгнуты дугой, но она не двигается.

Она не двигается, потому что ей так же чертовски плохо, как и мне.

Я медленно ставлю бутылку рядом с нами, сжимаю тонкую ткань ее футболки в одном кулаке, затем провожу мясницким ножом по центру, легко разрезая ткань, острый кончик лезвия упирается ей в живот.

Она задыхается, потом прикусывает губу, глядя вниз, на нож, который так близко к ее животу.

Когда футболка свисает клочьями, я стаскиваю ее с ее плеч и позволяю ей упасть на чертов пол.

Ее руки сжимаются в кулаки по бокам, розовые соски заостряются, когда я прижимаю кончик ножа к ее низкому, круглому животу, чуть выше пояса юбки.

— Ты хочешь, чтобы я остановился? Ты хочешь продолжать притворяться, что ненавидишь меня? — я вдавливаю лезвие в ее живот, не режу ее, но достаточно, чтобы если она будет двигаться слишком чертовски быстро, это произойдет.