Но Офелия? Какого хрена она здесь?

Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть в окно, и упираюсь головой в сиденье.

Я так чертовски устала и разрываюсь. Разрываюсь между требованием, чтобы Джеремайя отвез меня далеко, далеко отсюда. Выбраться и побежать к этому дому. Разбить это гребаное окно, пока я не сломала нос Офелии и не свернула шею Джули.

Но я измотана.

Мой брат сделал это, потому что… конечно, он сделал.

Но все равно, это не его вина. То, что происходит на этой темной дорожке — и я не хочу думать об этом слишком сильно — это не его вина.

— Он трахает ее, — это единственное, что я могу сказать, и я не могу перестать смотреть в окно, хотя ничего не вижу.

Я снова думаю о том, как в последний раз была здесь с Николасом.

Его рука касается моего плеча, и я вздрагиваю.

— Отвали от нее, — рычит Джеремайя, его слова тихие.

Николас не отпускает меня. Я рада его прикосновению, потому что мое сердце… болит. Не отрывая глаз от бездны тьмы, которая является двором Джули, я кладу свою руку на руку Николаса.

— Все хорошо, — тихо говорю я, надеясь успокоить Джей. Я провожу пальцами по Николасу, пытаясь забыть, что постоянно делала это со своим мужем.

Кажется, ему это нравилось.

Теперь я в этом не уверена.

Рука Джеремайи тянется к моему бедру, его хватка крепкая. Я хотела успокоить его. Но его пальцы словно искрят на моей коже.

— Мне не нравится, когда кто-то другой прикасается к тебе, — тихо говорит он, и у меня сжимается челюсть, когда я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на него, на его зеленые глаза, жуткие от света приборной панели машины.

Он даже не может позволить мне это.

Он не может, блядь, позволить мне это.

Он забрал меня сюда для своих зловещих целей, потому что он расчетливый психопат, но теперь он даже не может позволить мне горевать о том, что я должна была знать все это время. Моему браку конец.

Я открываю рот, чтобы сказать ему об этом, когда его рука переходит с моего бедра на лицо, а большой палец снова прижимается к моей нижней губе.

— Я не хочу, чтобы кто-то еще причинял тебе боль, — говорит он, наклоняясь ко мне, через консоль. Он снова опускает руку к моему горлу, его прикосновение нежно. Он наклоняет голову, проводит ртом по моим губам.

Я стараюсь не реагировать. Так, так чертовски трудно. Несмотря на то, что Люцифер сделал, что он делает, это неправильно.

Это несправедливо по отношению к нему.

Я сбежала.

Я сбежала.

— Я оставлю его пока в покое, — говорит Джеремайя, его слова похожи на обещание, — но я отплачу ему и за это.

Я глубже втыкаю ручку в чистый блокнот, сложенный на пустой странице. Она прорезает бумагу, врезаясь в следующий лист. Я тяну его вниз — красные чернила — к самому концу, сгибаю и разгибаю пальцы, когда роняю ручку, моя хватка дрожит. Я облизываю палец, перелистываю страницы, проверяя, сколько из них я порвал.

Десять.

Ручка прорезала десять страниц, а на одиннадцатой есть небольшое углубление, но чернил нет. Никаких разрывов.

Если я прорезал десять слоев бумаги, то через сколько слоев плоти могла пройти эта ручка. Я поднимаю ее с пола своей спальни, смотрю на острие, бросаю взгляд на свое запястье, переворачиваю ладонь, вижу синие вены на предплечье.

Закрыв глаза, я делаю глубокий вдох, вытягиваю ноги, отбрасывая блокнот в сторону.

Я думаю о ней.

Серые глаза и каштановые волосы. Ее мягкий голос. Как она сначала молчала, когда мама принесла ее домой. Она не говорила, и от нее плохо пахло, и она выглядела крошечной. Маленькая.

Я не знал этих слов тогда, когда был еще ребенком. Но теперь я знаю. Она выглядела… больной.

Мои колени были бугристыми, нога была сломана, и я был худым. Наверное, в этом плане я не намного больше, чем сейчас, но я отодвигаю эту мысль в сторону, потому что сейчас я не в клетке. Я свободен.

Но она… ей было хуже, чем мне.

А сейчас?

Я наклоняю голову, давление нарастает за моими глазами. Если я убью себя, никто не спасет ее. Никто не знает ее имени. Никто не знает, как много она значит для кого-то. Для меня.

Они могут причинять ей боль. Могут морить ее голодом. Избивают ее.

Скрип половицы за дверью заставляет меня вздрогнуть, и я роняю ручку и блокнот, отступаю к стене рядом с моей маленькой кроватью, подтягиваю колени к груди, пытаясь вдохнуть. Выдохнуть. Вдохнуть.

Вдох.

Мой мочевой пузырь почти освободился, и после того, как я столько раз мочился в ящик, иногда я задаюсь вопросом, знаю ли я, как его удержать, но я, блядь, пытаюсь.

Я пытаюсь сейчас, и когда я вижу, кто это входит в мою комнату, становится немного легче. Мое сердце замедляется, совсем чуть-чуть, и страх не так ярок на моем языке.

Это она.

Младшая сестра. Ей девятнадцать, она на два года старше меня, но она все еще живет здесь, и я слышу, как он кричит на нее. Ее отец.

Мой приемный отец.

Я слышу ее плач в комнате рядом с моей, и она пытается заглушить его подушкой, но я хорошо знаю этот звук. Я делаю то же самое.

Она не заползает в мою кровать, как старшая сестра. Она не бьется своей киской о мою ногу и не кричит о своем отце. Не смотрит и не смеется, когда он тащит меня в клетку.

Она ничего этого не делает, и иногда, когда может, приносит мне еду в этот ящик.

Но они всегда знают.

Потому что иногда мне нужно… сходить туда в туалет. И они, кажется, знают, когда она меня кормит.

Я видел, как он бил ее за это.

Теперь она складывает руки на груди и оглядывается через плечо, как будто боится, что он найдет ее здесь.

Между нами повисла тишина. Может быть, их сейчас нет дома. Они не разговаривают со мной.

Она оборачивается, чтобы посмотреть на меня, ее ярко-голубые глаза смотрят на меня. Яркие, но… мертвые. Как будто ее почти нет.

Едва держится.

Мне знакомо это чувство.

Но она одета в приталенные джинсы, черную футболку, которая показывает ее бледную кожу, но она не голодает. У нее большие сиськи, упирающиеся в футболку, и толстые бедра, прощупывающиеся в джинсах.

Возможно, у нее не все так хорошо, как у ее старшей сестры, но все же лучше.

Она смотрит на блокнот, исписанный красной ручкой. На саму ручку, которая покатилась к стене рядом со мной.

Прикусив губу, она снова поднимает на меня глаза.

— Ты голоден? — тихо спрашивает она, ее голос такой мягкий. Застенчивый.

Я сжимаю челюсть и чувствую пустоту в желудке. Как в яме. Я только вчера вечером вышел из клетки. Они не кормили меня.

Моя голова кажется космической, живот как будто касается моей спины.

Я все равно качаю головой, не желая давать ей слова.

Моя рука начинает дрожать, и я сжимаю пальцы противоположной руки вокруг запястья, пытаясь сохранить неподвижность.

Ее глаза отслеживают движение, и я чувствую, как по мне пробегает тепло. Смущение.

Я так устал смущаться.

Я хочу, чтобы она ушла.

— Их здесь нет, — шепчет она. — На несколько часов.

Я провожу сухим языком по зубам, представляя, как спускаюсь вниз. Нахожу что-то на кухне. Но у Форгов есть персонал, и они не имеют права позволять мне бродить. Я должен всегда оставаться здесь, и если меня поймают за блужданием, меня бросят обратно в темноту. В эту клетку.

Хныканье, кажется, пробивает себе путь в горле, и мое лицо горит. Я ненавижу ее. Я ненавижу ее так чертовски сильно.

— Убирайся, — говорю я, слова хриплые, голос хриплый от вчерашних криков. Умоляю освободиться. — Убирайся. Убирайся.