НА АЛТАЕ Отдохнем от жизни, помечтаем, Ты, как я, немного фантазер. Будем жить с тобой мы на Алтае Около сапфировых озер. Вдалеке от скуки современной В душу радость ясная сойдет. Мы построим домик пятистенный Обнесем заплотом огород. Буду печь я вкусное печенье, Ты — читать газеты у стола. И придет в гости, в воскресенье, Батюшка из ближнего села. На обед гостям уху сварю я, Заколю цыпленка пожирней. И расскажет матушка, горюя, Что украли курицу у ней. Всколыхнет июльский горный ветер Тюлевую штору на окне… И скажу я: «Счастье есть на свете, Это — жизнь в отеческой стране!» Знаешь, я наплакалась, мечтая О крутых вершинах синих гор. Это будет, милый, на Алтае, Около сапфировых озер… Апрель 1933 г. ОБРЕЧЕННАЯ МУЗА Ты родилась из Русского пожара. Явилась мне в пороховом дыму. Упала я, сраженная ударом, И… встала по приказу твоему! Ты в той стране, где жизнь дешевле репы, Где человечью кровь, как воду, льют Где не по-женски женщины свирепы, Не любят, не мечтают, не поют. Не красным ли платочком кумачовым Прикрыла шелк остриженных волос, Праправнучка Емельки Пугачева, С глазами, потемневшими от гроз? О, нет, среди «проклятьем заклейменных» Ты не поешь «интернационал», И глаз твоих, больших и удивленных, Никто в толпе советской не видал. А, может быть, по чуждым заграницам Мытаришь за гроши свою красу? Твои родные чары — небылицы От глаз чужих укрою и спасу. ………………………………………………………………………. Люди нынче измельчали, Скучно Музе меж людьми… Уходи от злой печали И меня с собой возьми. И от этой серой пыли, От ненужной суеты Ты уходишь? Не в скиты ли? Полно, где теперь скиты?! Удивленные, большие Глянут очи на меня. Кто ты? Тихая Россия? Или молодость моя? Потайной из рая дверцей Вдруг выходит Гумилёв, С большевицкой пулей в сердце, Беспощаден и суров. Гневом-горечью сгорая, Потемнее выбрав ночь, Он ушел тайком из рая, Чтобы Родине помочь. У него ли за плечами Блещут светом два крыла? О душе его ночами Пели гимн колокола… На геройство не готова, Но за боль моей любви — Светлой смертью Гумилёва, И меня благослови! ТРЕВОГА
Друг, живущий у чужого моря, Слушай крик мой через версты в даль! У меня опять большое горе, В домик мой опять вошла печаль. Не сердись, что снова беспокою, Но черна, как ночь, моя беда… Многое случалось, но такое Не бывало право, никогда, Цел пока мой домик под горою, Цел высокий тополь под окном; И глухой полночною порою Не грохочут выстрелы кругом. Мой приют — страна совсем чужая, Все чужое: сад, ограда, дом, Где живу, подчас воображая Родину забытым давним сном. Давний сон… Забытый? Неужели? О забытом ночью слез не льют. О забытом песен бы песен не пели, Так, как их теперь у нас поют! Ближние запутались в интригах. Я молчу в сторонке и грущу. Новую Россию в старых книгах Жадно и внимательно ищу. Неожиданно со дна морского Жемчуг крупный подняла сама: Светлые сказания Лескова, Дивную фантастику Дюма. Дюма, как будто, нет России. Монте-Кристо… Лучезарный миф. Но, быть может, силы роковые Выведут и нас из замка Иф? Понимаешь? Мучит неизвестность… А кругом шакалий визг и вой! Понимаешь, если выбрать честность, Значит, поплатиться головой… А костры новейших инквизиций Снова зажигаются вокруг. Головой не страшно поплатиться, Но…кому довериться мой друг? Чтобы знать, что жертвы не напрасны, Понимаешь, горе-горечь-грусть. Чтобы знать, что если мы несчастны, То потом… счастливой будет Русь! Октябрь 1933 г. ЖИЗНЬ ПРОСТА… Что ж, пускай враждебен и пуст Этот город, рожденный прозой, Не замкнуть мне поющих уст Ни приказом, ни злой угрозой! Не прикрыть пылающих глаз Ни рукою, ни белым платом, Хоть и плохо мне жить сейчас В этом городе распроклятом. А когда-то, здесь, нараспев, Мы с тобою стихи читали, Накопляли тоску и гнев, Буйство юности расточали. Мы брели тогда наугад, Очарованы всякой новью. Те пути позади лежат, Молодой залиты кровью. Многих нет удалых голов, Оборвало их ветром резким… Здесь сейчас не любят стихов, И о них говорить мне не с кем. Стала жизнь звериной, простой, Стало грубым каждое слово. Я больна теперь не мечтой, А действительность суровой! Много певчих крылатых стай Из души взметнулось на волю. Запеклись от жажды уста, Пропадать мне без песни, что ли? Петь не время о взлетах грез И о розах и синем небе. Много нынче прольется слез О дровах и о сером хлебе… Впереди сейчас не мечта, А действительность хмурит брови. Жизнь до боли стала проста В каждом жесте и в каждом слове. Злобы тяжесть давить должна На живые каждые плечи. Эта жизнь длинна, и темна Озарить ее многим нечем… А у нас-то с тобой огни! Не пустая зажгла их скука. Только жалко, что в эти дни Нас разбросила врозь разлука. Слушай песню, мой дальний друг, Отвечай на нее, услышу. Снова бури гремят вокруг, Потрясая ветхую крышу! А под ветхою крышей я Над столом склонилась в тревоге; Одиночка судьба моя Неразрывна с судьбою многих. Буду проще, буду грубей В каждом слове, в каждой поэме. Ветер свищет: эй, не робей! Погибать, так вместе со всеми. Новых дней чернеет гряда, Видно, черти ее вспахали? Если долго длиться беда, Хорошо погибнуть вначале… Впрочем, пусть темнеет лазурь, Пусть грозят нам тучами дали, Мы то выдержим натиск бурь — Не такие беды видали! И пускай враждебен и пуст Это город, рожденный прозой, Не замкнуть мне поющих уст Ни приказом, ни злой угрозой! |
