Зато впервые за неделю мне по‑настоящему спокойно, потому что я осталась наедине с собой. Поэтому решаю включить фильм: старую, добрую комедию. Натягиваю плед на ноги и с удовольствием лопаю попкорн. Этот хруст — единственный звук в комнате. Красота.

Иногда так важно и нужно просто побыть одной. Без людей, без разговоров, без этих игр, где нужно быть сильной, отвечать, защищаться. Я отгибаю край пледа, тянусь к чашке с чаем и думаю, как хорошо, что всё наконец-то уладилось. Даже голова проясняется.

На экране персонажи что‑то бурно обсуждают, но я уже наполовину не в сюжете, глаза слипаются, тело лениво опускается в кресло. Кажется, впервые за долгое время я чувствую, как изнутри уходит напряжение. Да, может, я и правда победила. Может, мерзавец оставил меня в покое.

Вздыхаю, облокачиваюсь на спинку кровати, и ровно в этот момент… Кто‑то стучит в дверь.

Несколько раз моргаю, не сразу понимая. Стук повторяется снова: три чётких удара.

Черт возьми, ну кого там принесло? Вообще-то я никого не жду.

Поднимаюсь неохотно, чувствуя ленивую тяжесть в ногах после долгого сидения. Наверное, эти дурочки из соседней комнаты вернулись: забыли ключи или ещё что-то. Или кто‑то из соседок пришёл зарядку одолжить.

Но как только я подхожу к двери, внутри начинают дрожать пальцы, как будто тело знает раньше, чем голова.

Я всё ещё в домашней футболке и мягких шортах, волосы собраны кое‑как. Стоит ли вообще кому-то открывать в таком виде? Глупая мысль, но мозг ищет зацепку, чтобы оттянуть момент.

Сердце делает короткий скачок, потом ещё один.

Открываю дверь…

И вижу перед собой Тоху.

Возвышается надо мной, как скала, волосы слегка взъерошены, глаза насмешливые, а взгляд подозрительно спокойный. И в руках у него… Букет цветов.

— Чего тебе?! — требовательно вырывается у меня сразу. Голос охрип, будто я не говорила весь вечер.

Он слащаво улыбается.

— Да ладно, хромая, не кипишуй. Я с миром пришёл.

Чувствую, как у меня внутри поднимается волна раздражения, взгляд сам опускается на этот нелепый букет. Что-то тут не чисто.

— Ты что‑то задумал, — качаю я головой. Даже не дёргаюсь, чтобы взять цветы.

Тоха разводит руками, будто сдаётся.

— Нет. Честно. Я решил, что, может, хватит нам воевать? Ну, типа квиты, поняла, хромая?

— Для начала перестань называть меня хромой.

Он наклоняет голову, будто прислушивается и затем усмехается чуть мягче.

— Окей. Тогда… А как тебя зовут вообще?

Я хмыкаю. Надо же, сколько времени прошло, а он даже имени моего не знает.

— Рита, — говорю сухо.

— Хорошо, хррр… Рита, — тянет он и выглядит при этом по-дурацки, у меня же слова в горле запутались и от этого странно. Потому что впервые я вижу его не наглым, а будто бы растерянным.

Но нет, я не верю. Ни секунды. Наверняка у него очередной план — унизить, выставить дурой, дать ответку.

— Я в тот раз наговорил тебе всякого, — мажор почесывает затылок, взгляд уходит в сторону. — Короче, сорян. В качестве извинений… Давай я угощу тебя кофе?

— Кофе? — прыскаю я, не удержавшись.

— Ну да. Или чего ты там хочешь, — запинается. Он сейчас похож на человека, который долго репетировал перед зеркалом и вдруг забыл текст.

Игру какую‑то новую затеял. Думает, я поведусь на цветы и дешёвые извинения. Ну‑ну.

Подхожу чуть ближе, прищуриваюсь. Внутри щекочет то ли злость, то ли снова азарт. Может, стоит принять вызов, чтобы просто посмотреть, что он задумал? Притвориться дурочкой и посмотреть, как далеко он зайдёт?

— Ладно, — говорю спокойно, как будто это все мне безразлично.

На лице Тохи мелькает растерянность, словно он не ожидал, что я соглашусь.

— Прямо сейчас, — добавляю.

Он кивает быстро, восстанавливая свой показной спокойный вид:

— Хорошо.

— Подожди за дверью, — все же забираю букет и закрываю створку почти перед его носом. Дерево мягко щёлкает, отрезая мажора от меня.

Я всё ещё держу руку на ручке, а внутри звонко грохочет сердце. Оно бьётся так громко, что кажется, будто Тоха за дверью его слышит.

Зачем я согласилась? Мажор стоит там, наверное, ухмыляется, думает, что победил. А я… Просто стою, задержав дыхание и чувствую, как весь уют моего вечера растворился в воздухе.

Может, стоило послать его? Продолжить смотреть фильм, доесть свой попкорн. Но вместо этого я уже ищу джинсы, натягиваю свитер, расчесываю волосы в спешке.

Смотрю на себя в зеркало: щёки пылают, глаза блестят…

Я не знаю, зачем выхожу к нему. Может, чтобы доказать себе, что не боюсь. Может, чтобы увидеть, как далеко мажор зайдёт в этой своей новой игре. Или потому что моё сердце уже все решило за меня?

Рита

Мы с мажором идём рядом вдоль аллеи, ведущей к студенческому городку. Оба молчим.

Тоха идёт чуть впереди, руки в карманах, плечи напряжены. Иногда бросает быстрые взгляды по сторонам, будто боится, что из‑за угла кто-то выпрыгнет с камерой и начнёт нас снимать. Нервничает. Ловлю себя на мысли, что это выглядит довольно смешно.

— Боишься, что нас кто-то увидит вместе? — не выдерживаю, фыркаю, чтобы скрыть неловкость.

Он быстро поворачивает голову.

— С чего ты взяла? — усмехается, но звук получается натянутым. — Нет, конечно.

— Я же не слепая, — говорю ровно, стараюсь не споткнуться и как можно более незаметно хромать. — Тебе стыдно идти со мной рядом.

Мажор останавливается, поворачивается ко мне, на лице горит лёгкий вызов:

— Если бы мне было стыдно, я бы тебя не позвал.

Ну да, конечно. Звучит убедительно. Почти.

Только пальцы рук у него всё ещё прячутся в карманах, а глаза бегают по сторонам.

«Что-то ты задумал, Антон, — думаю я, глядя на него искоса. — Но ничего, я обязательно выясню, что именно…»

Делаю вид, что ведусь, и даже улыбаюсь чуть глуповато — пусть думает, что победил. Но внутри мне отчаянно хочется переиграть, чтобы потом увидеть его глаза, когда поймёт, кто обыгран.

— Ну ладно, — бросаю равнодушно. — Видимо, показалось.

Мы сворачиваем к кофейне, той самой, с огромными окнами, которая находится недалеко от главного корпуса академии. Я ни разу сюда не заходила: сразу поняла, что здесь всё слишком дорого, место исключительно для золотой молодёжи.

Дверь звякает колокольчиком, и меня обдаёт запахом ванили и свежей выпечки. Внутри мягкий свет, музыка, витрина с тортами и пирожными. Вау.

— Что будешь? — спрашивает Тоха, глядя на меня с тенью высокомерия.

Подхожу ближе, рассматриваю названия десертов и понимаю, что половину из них не знаю.

— Эм… Давай на твоё усмотрение, — бормочу, чувствуя, как уши предательски краснеют.

Мажор кивает, чуть пожимает плечами, будто ничего особенного не происходит, и говорит баристе:

— Два карамельных рафа и «молочную девочку».

Бариста — девушка лет тридцати примерно, с выразительными ярко‑зелёными глазами, буквально пожирает Тоху взглядом, улыбаясь слишком сладенько. Боже, и она туда же!

Я отвожу глаза, чувствуя прилив раздражения. Вот почему все видят в нём только красивую оболочку? Почему никто не замечает, какие демоны скрыты у мажора внутри?

— Пойдём, — Тоха указывает на столик в углу, подальше от витрин.

Мы садимся. Тоха тянет шею, быстро осматривает зал. Пусто. Студентов почти нет. Все, наверное, смылись на вечеринку.

— Почему ты не на тусовке? — спрашиваю я, оборачиваясь к окну.

Он нервно усмехается, почесывает шею.

— Мне прошлой хватило, — прыскает, отводя взгляд. — Что-то пока не тянет.

— Кстати, — продолжаю, делая вид, что просто болтаю. — А ты знаешь, отчего тот пожар случился?

— Говорят, из‑за проводки, — отвечает он быстро, глядя куда угодно, только не на меня.

Я киваю.

— Бедные родители того парня.

Тоха улыбается краешком губ.

— Винт сказал, ремонт уже начали. Скоро всё приведут в порядок.