Мне хочется, чтобы кто-то причинил мне боль. Хочется обвинить что-то или кого-то в случайном стечении обстоятельств. В каком-то биологическом отклонении, из-за которого тело человека восстало против самого себя. Мне хочется, чтобы кто-то, кого я могу ударить, пнуть, застрелить, сделал что-то, чтобы стало легче. Чтобы стало не так больно, но я знаю, что ничего такого не будет. Такого никогда не бывает.

Я говорю себе, что помог, и на каком-то уровне понимаю, что это правда. Но другая часть меня кричит, что я должен был сделать что-то другое, что-то, что могло бы его вылечить, вернуть ему здоровье. Не дать ему умереть.

Я предпочитал быть мертвым. Мертвым, я не беспокоился о живых. Мертвым, я понимал, как все устроено, и меня это устраивало. Мертвым, я смирился с неизбежным. Мертвым, я не испытывал такой боли и гнева. Жизнь лишила меня этого покоя, и, черт возьми, я бы все отдал, чтобы вернуть его.

Теперь я мясо, а мясо болит. Горе, гнев, сожаление. Можно было бы подумать, что за несколько лет в роли бога смерти я должен был бы с этим справиться. Но у меня нет отстраненности. Нет дистанции. Это был мой друг. Он страдал.

Он умер, когда его внучка держала его за руку. Он покинул этот мир так тихо и мирно, как только возможно. И что с того, черт возьми? Я повидал достаточно мертвецов, чтобы знать: несмотря на внешнее впечатление, мирной смерти не бывает.

Он страдал от рака, пока жил, и страдал, когда умирал. Я сделал все, что мог, но если бы я все еще был Миктлантекутли, я бы сделал больше. Это еще один повод найти тех, кто со мной так поступил, и выбить из них всю дурь. Они вернули меня из небытия, из которого я не хотел возвращаться, заставили снова испытать боль и горе, и я никогда их за это не прощу.

Я спускаюсь к пляжу Виста-дель-Мар и паркуюсь. Тихий океан, бескрайняя синева, простирающаяся до самого горизонта. Несколько нефтяных танкеров разгружаются у близлежащего нефтеперерабатывающего завода, мимо проплывает корабль береговой охраны. Но на пляже никого нет. Между мной и горизонтом никого нет.

Я иду по тропинке от утесов к пляжу. Песок такой зыбучий, что каждый шаг дается с трудом.

Мне хочется проклясть богов, и тут меня осеняет, и я начинаю смеяться. Можно было бы подумать, что бог смерти должен кое-что знать о смерти, но даже они знают лишь обрывки. Есть много такого, чего они не знают. Что происходит с нигилистами? С теми, кто усомнился в вере, с которой вырос, и больше не знает, во что верить? Для меня это такая же непонятная история, полная боли и утрат, как и для всех остальных. Просто я немного больше знаю о некоторых ее механизмах.

Я сижу на краю одной из пустых синих будок для спасателей, которые стоят вдоль всего пляжа. Не думаю, что когда-либо видел спасателя в одной из них. Не уверен, что ими вообще кто-то пользуется. Они кажутся пережитками прошлого, когда люди отправлялись в семейные поездки по шоссе Пасифик-Кост или по 66-му шоссе, чтобы остановиться у бетонных динозавров и гигантских мотков бечевки.

Это ложь. Я знаю, что это ложь. Но мне кажется, что это было более невинное время. Может быть, я просто скучаю по своей невинности. Или по своему невежеству. Я до сих пор играю в голове в игру "а что, если". Что, если бы у меня не было магии? Что, если бы я не мог видеть мертвых? Что, если бы я не убил убийцу своих родителей и не уехал из Лос-Анджелеса? Стал бы я другим? Скорее всего, нет. До того, как я кого-то убил, я был еще большим засранцем.

Я прокручиваю в голове все эти мысли, понимая, что делаю это только для того, чтобы не думать о Макфи. И еще для того, чтобы не думать об Алексе.

Когда я вернулся в Лос-Анджелес и снова начал общаться с местными, первым, кого я увидел, был Алекс. Они с Вивиан сошлись. Он неплохо устроился: владел баром в Корейском квартале и подрабатывал продажей опасной магии.

Мое возвращение не только привело к его гибели, но и разрушило его душу. Макфи, может, и мертв, но Алекс ушел. За два десятилетия я стал причиной гибели множества людей. Я никогда особо не задумывался о большинстве из них. Но теперь я не могу выбросить их из головы.

— Размышляете о душе, мистер Некромант?

Я напрягаю плечи и сжимаю кулаки.

— Хэнк, — говорю я, не оборачиваясь. — Забавно, что ты так выразился. Ты за мной следишь?

— Немного. Ты чертовски скучный, знаешь ли.

— В прошлый раз, когда ты за мной следил, ты говорил то же самое. Так в чем дело? Ты здесь, чтобы "убедить" меня открыть бутылку?

— Нет. Я здесь, чтобы напомнить тебе, что он не дремлет. Ты можешь выпустить его, и он даст тебе все, что ты пожелаешь. Деньги, власть. Твою семью. Друзей.

— Он также передал тебе сообщение, которое я для тебя оставил?

— Да. Забавно, что ты хочешь меня убить, — говорит он. — Ты правда думаешь, что сможешь меня одолеть?

— Да, — говорю я, поворачиваясь, чтобы произнести заклинание, но его уже нет. Я вижу только свои собственные следы. Он смеётся у меня за спиной. Этого ублюдка здесь даже нет.

— Что ж, тигр, я с нетерпением жду этого момента. А пока Дариус хотел бы, чтобы ты знал: он всегда действует в твоих интересах.

— Я в этом не сомневаюсь. — Звонит один из одноразовых телефонов. Летиция. — Извини, — говорю я. — Мне нужно ответить. — Несмотря на то, что он всего лишь проекция, я чувствую его гнев из-за того, что я его игнорирую.

— Привет, — говорю я. — Как дела? — Я оглядываюсь через плечо и убеждаюсь, что Хэнка здесь нет.

Если бы он действительно был здесь, я бы его прикончил. Я ещё с ним встречусь. В какой-то момент Дариус решит, что от меня больше проблем, чем пользы, и Хэнк снова появится в моей жизни. И тогда я убью этого сукина сына.

— Я в порядке, — говорит она. — Сотрясение, ушибы, несколько ссадин и ушиб рёбер. Ничего нового. А ты как?

— Устраиваю экзистенциальную вечеринку жалости к себе. Похоже, когда ты отрезан от собственной божественной сущности, это сильно влияет на самоощущение.

— У меня нет для этого никаких ориентиров, — говорит она.

— Это неважно, — говорю я. На самом деле ничего не важно. Я вытираю слёзы, которых даже не замечал. Чёрт возьми, Макфи, у меня нет времени на всё это дерьмо.

— Я не сказала Вивиан, что ты вернулся.

— Рано или поздно она узнает.

— Не от меня, — говорит она. — Я не собираюсь ей рассказывать.

— Спасибо.

— Как дела? Ты еще что-нибудь выяснил?

— Кое-что. Теперь я нарасхват. Похоже, после того, как меня разорвали на части, все брачные притязания на мою частицу души были аннулированы.

— Ты аннулировал брак с Санта-Муэрте?

— Это означало бы, что мы так и не вступили в супружеские отношения.

— Мне не нужно было этого знать, — говорит она. — Я даже не хочу знать, как это работает.

— Ну, знаешь, как с птицами, пчелами и ацтекскими богами смерти. Все примерно одинаково. В общем, это не развод. Скорее, полюбовное расставание. Только теперь она видит меня в более крупном, привлекательном и хорошо сложенном варианте. По крайней мере, приятно знать, что я кому-то нравлюсь.

— Система координат, — говорит она. — У меня ее до сих пор нет.

— Неважно. Эй, ты знакома с Джеком Макфи?

— Да. Его все знают.

— Он умер.

— Что? Черт, когда?

— Около часа назад. Я был с ним, когда он ушел. Ты же знаешь, что у него был рак?

— Да. Слухи ходили. Но я не думала, что все так плохо. Черт. К черту рак, чувак.

— Да, к черту рак. Мне нужно найти Габриэлу. Мне нужна информация. Она все так же в курсе дел?

— Наверное. Как я уже сказала, мы с ней почти не общаемся. Я дала тебе ее номер, да?

— Я не звонил. Как-то неловко.

— Точно, — говорит она. — Потому что звонок от мертвеца может быть немного более неловким, чем просто появление на пороге.

— С тобой это сработало, — говорю я.

— Я ударила тебя и засунула в тюремную камеру.

— Не думаю, что у нее там есть тюремные камеры.

— Отлично. Ее общественный центр находится на месте бывшего "Эджвуда" в Скид-Роу. Ты знаешь. Тот, который ты сжег.