Только они выглядят свежевыкрашенными, как будто я только что встал со стула. И они... яркие. Все мои татуировки были сделаны черными и серыми красками в течение двадцати лет, может быть, немного тускло-красного тут и там.

Но что сейчас? Синие и зеленые, красные и желтые, все они яркие, как драгоценные камни, поцелованные солнцем. Я не любитель драгоценных тонов.Когда видите яркие цвета, но я не первый, кто приходит на ум. Но каждая вещь почти до боли яркая. Я похожа на буккаке^[1] с тропическими птицами.

У меня есть одна татуировка, которая занимает большую часть моей груди, круг с птицами внутри него. Птицы двигаются, меняя положение и позу. От наблюдения за ними у меня болит голова. Я воспринял это как своего рода последний удар: срабатывание заклинания высвобождает птиц, сгустки магической энергии в форме ворона.

По крайней мере, так было раньше. Когда я делал татуировку, птицы были воронами, а круг кельтским узором. Некоторое время назад, после того как я познакомился с Санта Муэрте и ее сумасшедшей семьей ацтеков, татуировка сменилась с кельтских узелков на ацтекский рисунок. Вороны превратились в стилизованных орлов. Раньше это было просто заклинание, которое мне приходилось заряжать каждый раз, когда я его использовал, как заряжают дробовик.

Но орлы другие. У них есть собственное мнение, и они не всегда слушают меня. Иногда они выходят, иногда они защищают меня, но не всегда. Как будто их не беспокоят мелочи, этих маленьких сопливых засранцев. Но на них чертовски страшно смотреть, а теперь, когда они зеленые, как полированный нефрит, они просто ужасают.

Я закрываю глаза от горячей воды, сосредотачиваюсь. Я начинаю паниковать, и у меня нет времени на это дерьмо. Мои мысли возвращаются к индианке с британским акцентом. Это был не сон. Этого не могло быть. Она совершила какой-то ритуал, в котором я, по-видимому, сыграл главную роль. Но что это было и зачем она это делала? И что это за черная гадость, которую я выблевал?

Я не собираюсь получать ответы, стоя под душем. Я смыл с себя всю эту гадость, насколько смог, и прополоскал рот, чтобы избавиться от острого химического привкуса в горле и носовых пазухах. Меня так и подмывает прополоскать рот гелем для душа, но я чувствую, что это уже чересчур. Потом я говорю "к черту" и все равно делаю это. Я выключаю воду и выхожу.

Зеркало запотело. Я почти решила оставить все как есть, но мне действительно нужно посмотреть. Татуировки изменились, шрамы исчезли. Что еще изменилось? Я протираю зеркало рукой и вижу себя сквозь потекшее стекло. Мое лицо исчезает, когда зеркало покрывается паром.

В этот короткий миг мое лицо кажется неправильным. Не так уж и сильно. Это похоже на то, как новые очки или стрижка кажутся неправильными, пока не привыкнешь к этому. Только я не могу точно определить, в чем разница. Шрамов, конечно, нет. Нос выглядит так, будто его никогда раньше не ломали. Но есть кое-что еще.

Я вытираюсь полотенцем и планирую дальнейшие действия. Итак, приоритеты. Одежда была бы кстати. Я не в восторге от того, что хожу, завернувшись в простыню, как Калигула.

Сориентируйся. Где я, черт возьми, нахожусь? Сколько времени прошло с тех пор, как я потерял сознание? Мой разум пытается ухватиться за что-то еще, но оно ускользает. Кто-нибудь пытается меня убить?

Убираться отсюда к чертовой матери и двигать отсюда. Я не знаю, что происходит. Оставаясь на одном месте, я просто становлюсь легкой мишенью. Конечно, вы можете подумать, что это говорит о паранойе, но поверьте мне, есть причина, по которой я нигде не задерживаюсь надолго.

Я заглядываю в шкаф в надежде, что кто-нибудь оставил там хотя бы пару шорт, и очень удивляюсь, обнаружив там свою одежду или, по крайней мере, чью-то одежду. Костюм, носки, ботинки, боксеры. Спрятал ли я все это здесь до того, как со мной случилось то, что, черт возьми, со мной случилось? Если и так, то это затерялось в глубинах моей памяти, как и все остальное.

Моя сумка-мессенджер стоит на полу в шкафу. Я беру её и высыпаю содержимое на стол в другом конце комнаты. Большая часть того, что я обычно беру с собой, все еще там. Кое-что пригодится, но большинство нет.

Ингредиенты для ритуалов, соль, железный порошок, могильная земля, измельченные кости, Рука Славы в пакетике на молнии, и это после с трудом усвоенного урока, что высушенная рука покрывает все твое дерьмо хлопьями плоти и хрящей, если ты ее не завернешь.

Там есть опасная бритва, пара фломастеров, несколько наклеек с надписью "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ", чтобы обычные люди думали, что я тот, за кого себя не выдаю. Книга учета, тонкая, в кожаном переплете, с большим количеством страниц, чем должно было бы поместиться внутри, в которой перечислялся магический мусор, десятилетиями хранившийся на складе, предметы, варьирующиеся от глупо бесполезных до совершенно ужасающих.

Во внешнем клапане сумки я нахожу ключ от номера в отеле "Амбассадор", вероятно, это единственное, что осталось от отеля, не сотканное из старых воспоминаний и эктоплазмы.

К ключу прилагаются карманные часы, пистолет, зажигалка и другие предметы, которые представляют собой нечто большее, чем кажутся на первый взгляд. Эти часы, изготовленные специально для железных дорог "Сангамо", отлично показывают время, а также скручиваются его в крендельки способами, в которых я до сих пор не разобрался.

Это 9-миллиметровый мощный пистолет Браунинг, который мой дед получил от нациста во время Второй мировой войны. Это уродливая железяка до мозга костей. Для большинства людей это просто холодный кусок металла. Для некроманта это нечто гораздо большее. В этой штуке так много смерти, что моя магия овладевает ею, и она просыпается. В ней есть какая-то осознанность, все больше с каждым разом, когда я ею стреляю, и она просто бешеная сволочь.

Я испытываю смутное удивление при виде пистолета. Ощущение, что я держу его в руках, как будто засунул руку в ведро, полное пауков, но он проделывает необычно большие отверстия для пули калибра 9 мм. Я понимаю, что он может делать и другие вещи, но я не спускал его с поводка. Он словно выжидает, как я правильно им воспользуюсь. Мне говорят, что со мной все будет в порядке, пока он не начнет со мной разговаривать.

И еще есть зажигалка. Старая "Зиппо", латунная, с вмятинами и царапинами, с неузнаваемым изображением на одной стороне, сделанным из кусочков бирюзы. В нем заключена сила Уицилопочтли, бога войны и огня, который владел Бирюзовой змеей Сюхтекутли, пламя которой сжигало все, к чему прикасалось.

Кецалькоатль убил Уицилопочтли во время нашествия испанцев и украл его силу. Безумный бог ветра вставил ее в зажигалку и дал мне, чтобы я сжег Миктлан дотла. Я отказался, и он воспользовался этим, чтобы сжечь Лос-Анджелес дотла.

Но не хватает одной вещи. И это самое важное. Бутылки. Старинного, разноцветного, исламского стекла с покрытой рунами пробкой, которая держится на месте благодаря сосновой смоле и магии.

В ней находится джинн, которому восемь тысяч лет, по имени Дариус. Он уничтожал целые цивилизации, будучи привязанным к хозяевам, которые держали его на очень коротком поводке.

Где бы ни была бутылка, я надеюсь, что она в действительно надежном тайнике. Последнее, что я помню, это то, что я держал ее в руках. После этого все отключилось. Бутылка была запечатана Миктлантекутли во время битвы в Миктлане пятьсот лет назад, из которой никто не вышел невредимым. В итоге она попала к Хуану Кабрильо и оставалась с ним следующие двадцать лет, пока он не умер от , инфекции вызванной переломом кости.

Там он сидел в дыре на острове Каталина у побережья Лос-Анджелеса, пока Дариус пытался придумать, что с этим делать. В конце концов он понял, что, хотя он и не может выбраться из своей карманной вселенной, он может позволить другим войти в нее.

И именно это он и сделал. Он создал двери по всему городу. Некоторые из них были очевидными, другие скрытыми. Для некоторых он был легендой, городским мифом. Рассказы о бутылке джинна привлекали людей со всего мира на ее поиски. Это был Мальтийский сокол, Святой Грааль и минет от Мэрилин Монро в одном флаконе.