— Я... не знаю, как на это ответить. Я говорю.

— Картеру было под сорок. А тебе, я бы сказал, все тридцать, не больше. Он выглядел так, будто прошел двадцать миль по ухабистой дороге. А на тебе ни царапины.

— К слову, я бы хотел обратить ваше внимание на мои недавно появившиеся синяки, ссадины и начинающийся синяк на глазу.

— Да? Татуировки тоже новые? Я вижу, что некоторые из них выглядывают из-под воротника и манжет рубашки. У Картера они были не такие яркие.

—Поверишь если скажу, что я таким проснулся, — говорю я.

— Не-а.

— А стоило бы попробовать.

— Картер был такой же занозой в заднице, так что ты в этом не ошибся.

— Почему ты всё время говоришь обо мне в прошедшем вре... — мой голос затихает, когда до меня доходит. Как я раньше этого не замечал?

На этот вопрос я могу ответить. Отказ. Я не хотел этого видеть. Это многое объясняет… не всё, но многое.

— Сколько я уже мёртв?

Это единственное правдоподобное объяснение. Это не могло быть воскрешением. Я не знаю, как это делается, но ходят легенды, что в прошлом такое случалось, и это было ужасно сложно. Во всех источниках говорится, что для такого заклинания нужно тело, в котором человек умер, и тогда я должен был бы выглядеть так же, как при смерти.

— Пять лет.

— Боже. Пять лет? Что, черт возьми, произошло?

— Это ты мне скажи, — отвечает Летиция. — Ты утверждаешь, что это ты умер.

— Черт возьми, Летиция. Посмотри на меня. Я вру? Хоть в чем-то из этого? — Летиция владеет алетиомантией, магией истины. В ее случае она видит ложь так же, как я вижу мертвых. Она ничего не говорит, но и не стреляет в меня.

— Нет, — отвечает она. — Но это значит лишь то, что ты в это веришь.

— Да ради всего святого. Что здесь более логично? Что мертвый некромант, который имеет дело с мертвыми и женат на настоящей богине мертвых, каким-то волшебным образом ожил, — говорю я, — или что кто-то, кто угодно, захотел бы быть на моем месте? Ты бы хотела быть на моем месте? Даже я не хочу быть собой.

— Черт, — говорит Летиция, убирая пистолет в кобуру. — Это действительно ты. Как? Черт, почему?

— Не смотри на меня, я, судя по всему, мертв уже пять лет. Я даже не помню, как умер. Как это произошло? — Я чувствую себя слегка оскорбленным, как будто меня не позвали на чей-то званый ужин в романе Джейн Остин: "Как грубо! Никто не сказал мне, что я умер!"

— Тебя избили до полусмерти на школьном баскетбольной площадке, у тебя случился инсульт, и ты истек кровью прямо на асфальте.

— Хэнк. Ублюдок. — Теперь я начинаю смутно различать очертания воспоминаний. По крайней мере, некоторых из них.

— Кто?

— Демон, который работал с Дариусом. Неважно. Почему я ничего этого не помню?

— Как ты и сказал, ты мертв уже пять лет, — говорит Летиция.

— Забавно. Но нет, — говорю я. — Души существуют до тех пор, пока кто-то не попытается их уничтожить. Души хранят свои воспоминания. Это то, что формирует их сущность, то, что сохраняет их целостность. Даже призраки обычно помнят что-то об изначальном человеке и о том, как он умер. Так почему же, черт возьми, я ничего не помню?

— Тебя это беспокоит? Мне кажется, что из всего этого можно сделать вывод скорее в духе "я вернулся к жизни", чем "я не могу вспомнить, что происходило, пока я был мертв", — говорит Летиция.

— Ты не понимаешь. Санта Муэрте претендует на мою душу, по крайней мере, так было раньше. Как только я умер, она должна была забрать меня в Миктлан. Я помню все до того момента, как упал на землю, но дальше пустота. Почему там пустота? Если она не забрала меня в Миктлан, то где я был? А если и так, то почему она не вернулась, чтобы забрать меня?

— Может, ей надоело твое нытье.

— Если бы так, она бы не вернула меня к жизни. Она бы просто заперла меня в Миктлане на несколько сотен лет. Нет, тут что-то другое. — Я закатываю рукав и смотрю на татуировки на руке. — Почему у меня нет шрамов? Почему у меня остались татуировки? По сути, это одно и то же. Если у меня есть одно, то должно быть и другое. Я не понимаю, что происходит. Что, черт возьми, случилось с моим телом?

— Его кремировали, — отвечает она.

— Хм. Странно.

— Странно?

Кремация, хороший способ обращения с телами магов. Вокруг них все еще может сохраняться магия. Добраться до нее сложно, но если знать, что делать, то можно.

— Я думал, это мое тело. Если нет, то чье же?

— Черт его знает, — отвечает Летиция. — Я нажала на кнопку, которая тебя сожгла, а потом развеяла твой прах по ветру, чтобы ты точно умер.

— Надо было похоронить меня на перекрестке в полночь, с отрезанной головой и колом в сердце.

— Кремация обошлась дешевле.

Это не мое тело. Да и человеческое ли это тело? Может, это конструкция, в которую кто-то засунул мою душу. Возможно, я не смогу это определить, но мне кажется, что я помню все, кроме последних пяти лет. Можно было бы подумать, что я должен помнить, каково это, быть человеком.

— Есть идеи, кому это могло понадобиться? Я ничего не понимаю.

— Нет. — Она говорит это слишком поспешно. Могла бы, по крайней мере, изобразить сожаление. — Не обижайся, но на твои похороны никто не пришёл. Без тебя миру стало лучше, и все это знают.

— Ай! — Это задевает. Не то чтобы я этого не ожидал, но всё же. — Что ж, кому-то нужно, чтобы я ходил и разговаривал, иначе они бы не стали так заморачиваться. Мы найдём какую-то чокнутую индианку, и я уверен, что у неё есть ответы на наши вопросы.

— Нет, — говорит Летиция. — Я не собираюсь в это ввязываться, что бы это ни было. Это не моя свинья, не моя ферма. Я и так едва держусь на плаву. Мне не нужно ещё и твоё дерьмо вдобавок ко всему остальному.

Я надеялся, что она этого не скажет, но на самом деле у меня не было причин ожидать чего-то другого. Когда к тебе в дверь стучится человек, которого все считают мёртвым, ты понимаешь, что ничего хорошего из этого не выйдет. Её жена чуть не погибла, попав под перекрёстный огонь между мной и психопаткой из картеля. Не могу сказать, что виню её.

— Справедливо, — говорю я. Выражение облегчения на её лице трогает до глубины души, но что есть, то есть. Не могу сказать, что я был хорошим другом для кого бы то ни было. — Можешь хотя бы дать мне какую-то информацию? Я тут блуждаю в потемках. Я мёртв уже пять… Господи, неужели прошло пять лет?

— Примерно. Честно говоря, мало что изменилось. В интернете стало больше бесплатного порно, в Белом доме засел очередной придурок, появилось больше электромобилей, но столько же идиотов, которые не умеют водить под дождём.

— Десятиэтажные цифровые билборды с изображением гейш, поедающих конфеты?

— Это не "Бегущий по лезвию", Эрик. Высота билбордов не превышает пяти этажей.

— Куда катится мир? Кстати, о мире, капитан полиции.

Она слегка улыбается. Она гордится этим. И правильно делает.

— Да.  Уже пару лет.

— Как у вас дела? — спросил он.

— По-разному. У Энни все хорошо. Мы… ну, я бы не сказала, что мы помирились, но мы достигли определенного перемирия. Она не хочет знать о магии. Лучше бы она никогда об этом не узнавала. Это сильно изменило ее мировоззрение.

— Могу себе представить. Ты вроде говорила, что она католичка? Или была католичкой?

— Да. Ей уже пришлось переосмыслить свое отношение к церкви, когда она поняла, что она лесбиянка, а потом еще и когда она призналась в этом своей семье. Это было тяжелое время для нее. А теперь ей приходится проходить через все это заново, потому что весь мир перевернулся с ног на голову. Это было уже слишком. Поэтому я ничего ей не рассказываю, а она не спрашивает. Если я задерживаюсь на работе, я не говорю, ловим ли мы обычных преступников или разбираемся с волшебниками.

— Я рад, что вы обе смогли все уладить.

— Спасибо. Твоя смерть пошла на пользу.

— Мне и не нужно было этого знать, но приятно видеть, что моя нелепая кончина способствовала вашему семейному счастью. Я прямо гребаный Купидон. А как там Габриэла? Она еще жива? Я заходил на склад. Там пусто.