В моей исходящей почте висит письмо, и из её ответа ясно, что она его видела.

Я рассказала Дэну о том, что она со мной сделала, и он подтвердил то, что я и так знала: ситуация сложная.

Я могла бы подать в суд.

Могла бы бороться.

Но хочу ли я этого? Есть ли у меня силы? Или я просто пытаюсь оставить всё это позади?

Я продолжаю прочесывать старые письма, надеясь найти новые доказательства, чтобы разоблачить ту мерзкую блогершу, которая раздула весь этот скандал.

Через полчаса телефон рядом с компьютером вибрирует.

Картер: Буду у тебя через пятнадцать минут.

Когда через четверть часа я открываю дверь, моё сердце снова пускается вскач.

Картер стоит передо мной в белой футболке, которая выгодно подчеркивает его рельефные бицепсы, в серых штанах, облегающих каждую линию его ног и этот идеальный зад, и в белых кроссовках.

Я и не знала, что у него есть такая одежда, и понятия не имела, насколько хорошо она на нем сидит — а это сильно осложняет моё решение об отказе от секса.

В руках он держит пакет с едой на вынос, который слегка приподнимает. — Тайская кухня.

Я чувствую безошибочный аромат специй и кокосового молока еще до того, как он подходит ближе.

— У тебя правда есть спортивные штаны? — я смотрю на него, не веря своим глазам.

Он выдает свою фирменную кривую ухмылку. — Ты думала, я и дома всегда в костюме и при галстуке?

Я оглядываю его с ног до головы. — Честно? Да.

Я впускаю его и веду на кухню, стараясь не слишком пялиться на то, с какой уверенностью он идет — уверенностью человека, который знает, что он чертовски привлекателен.

Он ставит пакет на кухонный остров, а затем поворачивается ко мне, не оставляя путей к отступлению. Его руки естественно ложатся мне на бедра, и прежде чем я успеваю что-то сказать, он придвигается вплотную. Его тело окутывает меня объятием из горячих мышц и аромата одеколона. У меня на мгновение перехватывает дыхание, а затем его пальцы скользят под край моего джемпера, касаясь голой кожи.

— Классный джемпер... — мурлычет он.

— Спасибо, — на самом деле я совсем не уверена, что прохожу в нем долго. — Мне его один парень подарил. У него хороший вкус.

Его губы изгибаются в улыбке, которая сама по себе — чистый грех. — Это уж точно.

В его глазах горит голод, и когда он придвигается еще ближе, моё тело реагирует быстрее разума. Мои губы тут же приоткрываются, и его язык встречается с моим в поцелуе со вкусом мяты.

Всё, что я чувствовала днем, возвращается и накрывает меня, усиленное в сотню раз.

Я даже не понимаю, как это происходит, но секунду спустя он подхватывает меня, и холодный гранит столешницы прижимается к обнаженной коже моих бедер. Его руки уверенно движутся по моей спине, удерживая меня с обезоруживающей легкостью, а я вцепляюсь в него так, будто он — единственное, что связывает меня с реальностью. Мои ноги обхватывают его бедра, руки смыкаются на шее, притягивая его еще ближе.

Картер берет моё лицо в ладони, проводя большим пальцем по коже, затем наклоняет голову, углубляя поцелуй.

В одно мгновение всё моё самообладание рассыпается в прах.

Больше не существует ничего, кроме этого момента, кроме этого контакта.

Когда мы отстраняемся, я едва дышу, а сердце колотится так быстро, будто несется по трассе Формулы-1.

— Черт возьми, Резерфорд.

— Что такое? — спрашивает он невинным тоном. Но никто из тех, кто так целуется, не может быть невинным.

— Ты мне нравишься, — слова вылетают раньше, чем я успеваю их остановить. — И я не понимаю, что происходит и как ты ко всему этому относишься.

Он смотрит на меня с недоверием. — Ты мне тоже нравишься, Лейла. Зачем бы я еще здесь был, по-твоему?

Я сглатываю. — Не знаю... Ради секса? — как только я это произношу, чувствую себя полной идиоткой.

Он наклоняет голову, изучая меня, но не выглядит обиженным. — Ты ведь помнишь, что сама поставила секс на паузу?

Конечно, я помню. Но чего я не понимаю, так это почему его это, кажется, совсем не волнует. Ему всё равно? Или он уверен, что в итоге я сдамся?

— И всё же, ты до сих пор пытаешься меня соблазнить...

Он забавляясь вскидывает бровь. — Поцелуем? — он подходит и убирает прядь волос мне за ухо. — Обожаю тебя целовать, — тихо говорит он. — Но я могу остановиться, если хочешь.

— Нет, я не хочу, чтобы ты останавливался, — шепотом признаюсь я. — При условии, что ты не... — слова застревают в горле.

Черт возьми, Лейла, сейчас или никогда.

Я расправляю плечи и нахожу в себе смелость закончить: — При условии, что ты не будешь целовать никого другого.

Самый неловкий разговор об эксклюзивности в истории.

— Я и так этого не делаю, — говорит он. — Я ни с кем не свиданил с тех пор, как мы переспали в первый раз. Надеюсь, это взаимно.

— Взаимно, — отвечаю я.

А как может быть иначе? Как я вообще могу смотреть на другого мужчину, когда все остальные по сравнению с ним кажутся троллями?

Картер меня испортил.

Довольная улыбка расплывается на его губах. — Идеально.

Но если он, кажется, нашел все ответы, то я чувствую себя еще более запутавшейся, чем раньше.

Раздача

Раздача, пять лучших карт каждого игрока.

Мои руки ложатся ей на талию, пальцы чувствуют её тепло сквозь джемпер. Касание легкое, но этого достаточно, чтобы я окончательно поплыл.

Это инстинкт, который я почти не контролирую.

Прикасаться к ней стало потребностью — я делаю это, даже не задумываясь.

Я мог бы целовать её часами. Мог бы просто раствориться в ней, забыв обо всем на свете.

И всё же я понимаю, что этот вечер может не получить «продолжения». И я с этим согласен. Конечно, другой расклад меня бы больше порадовал, но я готов ждать.

Её губы приоткрыты, а сияющие голубые глаза изучают моё лицо, подмечая каждую деталь.

Она собирается что-то сказать, но тут у неё урчит в животе.

Она краснеет и улыбается. Этой маленькой, робкой улыбкой, которая бьет по мне сильнее, чем должна бы.

— После всех тех десертов у меня, кажется, упал уровень сахара, — признается она. — Давай сначала поедим, а потом сможем поцеловаться подольше.

Я не сдерживаю смешок. — Отличная идея.

Я возвращаю её «на землю», хоть мне и чертовски не хочется её отпускать. Она отстраняется ровно настолько, чтобы достать две белые тарелки из верхнего шкафчика и протянуть одну мне.

Мы двигаемся по кухне в каком-то естественном ритме, перекладывая еду из пластиковых контейнеров, набитых жареными спринг-роллами, карри пананг с креветками, цыпленком с базиликом, пад-таем, овощами и кокосовым рисом. Еды хватило бы на целую армию — у меня есть дурная привычка перебарщивать с заказом.

Лейла грызет ролл прямо из контейнера, и её глаза загораются. — О боже, пахнет просто нереально!

— Ну еще бы, я затарился в лучшем тайском ресторане Лос-Анджелеса, — говорю я с довольной ухмылкой, доставая из ящика вилки.

Я протягиваю ей прибор, и когда наши пальцы соприкасаются, по телу проходит разряд. Пора бы уже привыкнуть. Пора бы научиться с этим справляться.

И всё же каждый раз, когда я касаюсь её, когда наш контакт длится хоть на секунду дольше необходимого, во мне что-то вспыхивает. И эта простота, эта интимность в обычных бытовых жестах, а не только в страсти, удивляет меня больше, чем я готов признать.

Если бы у меня был выбор, я бы предпочел одиночество. Не считая близких друзей и, возможно, брата (когда он не ведет себя как идиот), люди меня быстро утомляют. Раздражают. Выматывают.

Но с Лейлой всё иначе. С Лейлой даже ругаться весело.

К тому же, не буду отрицать: я буду спать гораздо спокойнее, зная, что в этой игре больше нет других участников. К черту Дэна.