Это смотрелось дико. И невероятно стильно. Та самая «нарочитая грубость», за которую хипстеры отдают бешеные деньги. Здесь это было от безысходности и бедности, но выглядело как дизайнерское решение.

Марина расставила новую посуду на полке. Двадцать одинаковых (почти) рыжих пятен.

— Ну вот, — она вытерла пот со лба рукавом. — Теперь пропускная способность — двадцать гостей в час.

Она повернулась к служанке, которая без сил сидела на полу.

— Посудомойка… то есть ты, Дуняша… с этого момента работаешь в режиме турбо. Вода в котле должна быть горячей всегда. Если посуда кончится — мы трупы.

Марина рухнула на новую лавку-чурбак. Спина гудела. Ноги в валенках горели огнем.

— Бизнес — это не только пить кофе с видом на закат и считать прибыль, — сказала она пространству, глядя на закопченный потолок. — Это, черт возьми, беготня с высунутым языком за горшками по сугробам. Добро пожаловать в реальный сектор экономики, Марина Игнатьевна.

Дверь скрипнула, впуская клуб холодного воздуха.

На пороге стоял новый клиент. Точнее, клиентка, ведомая под локоть Домной, как на эшафот.

Марина встала, натянула на лицо маску радушной хозяйки.

— Добро пожаловать! У нас как раз свободно.

Вечером в «Кофейне» пришлось задергивать шторы на окнах.

Зона «Private» за льняной занавеской превратилась в кабинет психологической разгрузки.

Марина сидела за маленьким столом. Перед ней горела толстая восковая свеча (сальная тут не годилась — запах не тот), отбрасывая пляшущие тени на бревенчатые стены.

Напротив, вжавшись в лавку так, что побелели костяшки пальцев, сидела купчиха Прасковья — женщина полная, рыхлая, с тревожно бегающими глазками. Рядом, как гарант качества и вышибала в одном лице, монументально возвышалась Домна.

— Только ей верь, Параша, — шептала Домна громким сценическим шепотом, от которого мигала свеча. — Она мужа моего как по книге читает. Видит сквозь стены! Ведьма, истинный крест, ведьма! Но добрая.

Марина мысленно вздохнула.

«Я не ведьма, я аналитик. И мы не гадаем, мы моделируем вероятности».

Вслух она сказала другое — тихим, глубоким голосом:

— Я не ворожу, боярыня. Я лишь смотрю в суть вещей.

Она взяла в руки Comandante.

В этот раз в жернова посыпались драгоценные зерна из стратегического запаса. Эфиопия. Яркая, цветочная.

Марина начала крутить ручку.

Хр-р-р-щик… Хр-р-р-щик…

Звук был сухим, хищным, ритмичным. В тишине избы он казался звуком перемалываемых костей (или судеб).

Запах, поплывший по закутку, был сложным: жасмин, бергамот, черника. Это был запах тайны. И денег.

Марина сварила кофе в маленькой медной джезве. На открытом огне свечи, долго, медитативно. Без молока. Без сахара. Без единой капли жалости.

Черная, густая жидкость с шапкой тигровой крема́.

— Пей, Прасковья. До дна. И пока пьешь — думай о том, что сердце гложет.

Купчиха приняла чашку дрожащими руками. Обожглась, но не посмела поставить. Сделала глоток.

Её лицо скривилось.

— Ох, горько… Страсть как горько…

— Правду глотать всегда горько, — философски заметила Марина. — Пей. Гущу оставь.

Прасковья давилась, но пила. Допив, она с надеждой посмотрела на хозяйку.

— Переворачивай чашку на блюдце. От себя. И накрой ладонью.

Марина выждала минуту.

«Техническая пауза для нагнетания саспенса. Клиент должен дозреть».

Она медленно, двумя пальцами, подняла чашку.

Вгляделась в коричневые разводы гущи на дне и стенках.

Для обычного человека это была грязь. Для Марины — тест Роршаха. Абстракция, в которой каждый видит свои страхи.

— Что видишь? — спросила она клиентку, поворачивая блюдце к свету.

Прасковья вытянула шею, щурясь.

— Ой, матушка… Крест! — взвизгнула она. — Видишь? Черный крест, перекошенный!

Она затряслась, хватаясь за необъятную грудь.

— Помру я! Точно помру! Или Савва мой сгинет! Ой, беда…

Марина прищурилась.

Она знала от Домны (лучший источник инсайдов), что муж Прасковьи, купец Савва, собирается в опасный поход на Каму за пушниной. А сама Прасковья, женщина мнительная и ревнивая, изводит его истериками, не пускает, рыдает днями и ночами. Мужик уже готов был в петлю лезть или сбежать без оглядки.

— Не суетись, — голос Марины стал низким, властным. — Смотри внимательнее. Страх тебе глаза застит.

Она провела пальцем рядом с кляксой.

— Это не крест могильный. Это перекресток. Видишь? Две дороги сходятся.

Прасковья замерла, шмыгнув носом.

— Перекресток?..

— Именно. Выбор у твоего мужа стоит великий.

Марина начала интерпретацию данных.

— Направо пойдет — дома останется, у юбки твоей сидеть. Безопасно, да. Но вижу я… — она нахмурилась, глядя в пустую чашку. — Вижу тоску черную. Запьет он, Прасковья. Сопьется от скуки и попреков. И дом ваш прахом пойдет.

Купчиха испуганно прижала руку ко рту. Пьющий муж — беда страшнее войны.

— А налево пойдет — в путь дальний, — продолжила Марина уверенно. — Опасно там, верно. Тайга, звери. Но…

Она улыбнулась загадочной, обещающей улыбкой.

— … но вернется он Хозяином. С прибылью великой. И с подарком для тебя царским.

Она подняла глаза на женщину.

— Отпусти его, Прасковья. Не держи медведя на цепи — он либо цепь порвет, либо лапу отгрызет. А отпустишь в лес — он с добычей придет и к ногам твоим сложит.

Прасковья моргала. Страх смерти и одиночества сменился жадностью и надеждой.

— Так значит… не сгинет?

— Если ты его пилить перестанешь, а с молитвой тихой проводишь да пирогов в дорогу напечешь — золотом осыплет. Вижу бусы… — Марина ткнула ногтем в случайную точку гущи. — Жемчуг вижу. Крупный, скатный.

Домна довольно крякнула в углу.

— А я говорила! Говорила тебе, дуре! Слушай умного человека!

Прасковья шумно выдохнула. Плечи её опустились. Лицо, красное от слез, разгладилось.

Терапевтический эффект был достигнут: тревожность снята, вектор действий (отстать от мужа) задан, мотивация (жемчуг) получена.

Она полезла в парчовый кошель, висевший на поясе.

Марина ожидала увидеть медь или серебряную чешуйку.

Но Прасковья, расчувствовавшись от того, что мужа не надо хоронить, стянула с толстого пальца массивный серебряный перстень с бирюзой.

И с тяжелым стуком положила его на стол рядом со свечой.

— Благодарствую, матушка, — поклонилась она в пояс. — Как камень с души сняла. Век молить буду.

Когда клиентки ушли, оставив шлейф дорогих духов и облегчения, Марина задула свечу.

Она взяла перстень. Тяжелый. Старинная работа.

Это была не плата за кофе. Это была плата за надежду.

— Service Design, — прошептала она в темноту. — Мы продаем не будущее. Мы продаем уверенность в том, что оно вообще наступит.

Она вышла в общую залу, отодвинув штору.

Дуняша мыла посуду, тихо напевая. Афоня сидел на столе и доедал кем-то забытый медовый сухарик.

— Мы богаты, коллеги, — сказала Марина, подбрасывая перстень на ладони. — Но у меня плохое предчувствие.

— Чего так, матушка? — обернулась Дуняша.

— Слишком всё хорошо идет. А на графике роста, — Марина посмотрела на потолок, — после резкого взлета всегда бывает коррекция. Ждите гостей. И боюсь, на этот раз они придут не за кофе.

Утро было солнечным и звеняще морозным. Снег искрился так, что больно было смотреть.

Марина стояла на крыльце, кутаясь в пуховый платок. Она смотрела на пустой, потемневший от времени щит над входом, где раньше висел герб мытни.

— Без имени мы — никто, — сказала она тихо. — А с именем — Сила.

Она вернулась в избу, взяла из печи остывший уголек и кусок мела, которым Дуняша белила печь.

На гладкой, оструганной липовой доске она нарисовала круг. Закрасила его углем. Плотный, бархатно-черный диск.

А вокруг мелом пустила острые, хищные лучи.