Я хотела Прокудина и проклинала его. Боялась и надеялась.

Но сейчас, когда Надя в руках Астахова и каждая секунда мерцает как нож, эти игры не имеют значения.

Смысла имеет только одно: вернуть дочь домой.

Отец останавливается, жмёт руку Назару, на меня не смотрит. Знакомит Прокудина с полицейскими. Они тихо переговариваются, оперативник что-то говорит кинологу, тот уходит с собакой в машину. Сегодня помощь умного пса не понадобится.

Мы возвращаемся к мониторам.

Я вижу всё снова. Дети. Милена уходит. Пожилая воспитательница стоит в стороне.

От ворот идёт мужчина в тёмных широких брюках, куртке и толстовке с накинутым на голову капюшоном.

Движения уверенные. Он даже не смотрит по сторонам.

Просто открывает калитку, проходит, Надя бежит к нему — я вижу, как она смеётся, машет руками.

Всё внутри меня рушится.

Нет ни единого сомнения, кто это. Такой знакомый лёгкий наклон головы, привычка держать левую руку в кармане.

Мужчина в форме обращается ко мне:

— Вероника Андреевна, вы узнаёте этого человека?

— Да, это Лёня, — выдыхаю, и голос рвётся, становится сиплым. — Это Астахов. Он забрал Надю…

Назар больше не психует, только сжимает челюсти и кулаки.

Слышу скрип зубов и вижу, как желваки на лице Прокудина ходят натянутыми струнами.

Отец поворачивается ко мне:

— Ты знаешь, где он живёт?

Я качаю головой, пытаюсь собраться, но слова слипаются.

— Нет. Не была у него ни разу. Кажется, где-то в Люблино.

И уже Назару:

— Надо Нине позвонить, она посмотрит в личном деле.

— Нина уже ушла, — хрипло бросает Прокудин, доставая телефон и всё-таки нажимая вызов. — Быстрее будет пробить по базе.

Полицейские переглядываются. Один — молодой, с аккуратной бородкой — кивает, открывает ноутбук и быстро начинает стучать по клавиатуре. Через пару минут экран вспыхивает новой строкой.

— Есть, — произносит он. — Астахов Леонид Николаевич, тысяча девятьсот восемьдесят шестого года рождения. Прописан: Москва, проспект 40 лет Октября, дом тридцать четыре, квартира двести двенадцать.

Сердце бьётся гулко. Каждое слово как шаг ближе к пропасти.

Дальше всё происходит быстро.

Оперативники садятся в служебную машину, мигалка загорается синим бликом, бьёт в глаза.

Мы с Назаром следуем сзади на его Туареге: он за рулём, я рядом.

За нами едет папа на своей машине.

Город скользит в окне, огни размазаны дождём, дворы превращаются в зеркала.

Никто не говорит. Только звук мотора и рёв мигалки. Полицейская машина расчищает нам путь, как ледокол в океане. И мы мчимся, превышая скорость, но кого это волнует сейчас?..

Я прикусываю губу до крови. Истерика так близко, что я едва удерживаюсь, чтобы не разрыдаться снова. Ужас плотной завесой стоит перед глазами, и кажется, что ты мчимся за машиной реанимации, в которой умирает наша дочь…

— Назар… — шепчу.

Он кидает на меня короткий взгляд, сжимает руль так, что суставы белеют.

— Не сейчас, Ника. Мы найдём её.

Но в этих словах нет привычного хладнокровия.

В них страх.

Настоящий, человеческий, такой же, как во мне…

Вероника

Мы останавливаемся у серого девятиэтажного дома. Старый фонд, облупленные стены, на первом этаже магазин «Продукты» и мигающая вывеска.

Я никогда здесь не была. Астахов не приглашал к себе в гости. Он создавал образ успешного, хорошо зарабатывающего парня. Не думала, что живёт в таком месте...

Двор полутёмный, тусклые лампы фонарей, запах сырости и дешёвых сигарет.

Полицейские выходят первыми. Один встаёт около машины, двое уходят к подъезду.

Тот, что остался кивает Назару:

— Подождите здесь. Если увидим свет или движение — сразу сообщим.

И отправляется следом за сотрудниками.

Мы остаёмся. Я грызу ногти — привычка, которую уже бросила, но сейчас не могу остановиться. Пальцы дрожат.

Подходит отец и закуривает. Начинает громко и надрывно кашлять.

— Папа! — резко шиплю. — Ты же бросил!

Он щурится, делает короткую затяжку, выпускает дым в вечернее московское небо.

— Бросишь тут с вами, — бурчит раздражённо. — Лучше покурю, чем инфаркт заработаю.

Оборачиваюсь к Назару.

Он молчит, но лицо похоже на камень. Неподвижная маска сковала мышцы, не отрывает глаз от подъезда, в котором скрылись оперативники.

Видно, как под кожей двигаются желваки. Скулы заострились так, что можно порезаться.

Прокудин весь напряжён. Готов сорваться и бежать вперёд, как только услышит сигнал.

Время течёт вязко.

Я не чувствую ни рук, ни ног, только стук сердца и какой-то холодный зуд в груди.

И вдруг дверь подъезда открывается — полицейские возвращаются.

Лица мрачные, злые, смотрят себе под ноги. Я уже знаю ответ ещё до того, как он прозвучал.

— В квартире никого, — говорит старший. — Соседи утверждают, что с утра никого не видели. Движения за дверью нет.

Начинаю задыхаться, будто мне накинули удавку на шею и перекрыли кислород.

— Что теперь?

— Теперь — в отдел, — отвечает оперативник. — попробуем отследить его машину по камерам. Посмотрим, куда поехал от детского сада. Если повезёт — найдём конечную точку.

Он достаёт блокнот, протягивает ручку:

— Родители, вы должны написать заявление о пропаже ребёнка. Мы уже нарушили порядок, начали работать без него — только из уважения к Андрею Семёновичу.

Отец кивает коротко и жёстко. Сминает сигарету, выбрасывает в ближайшую урну.

— Понимаю. Спасибо, что не тянули.

Я стою, словно внутри меня всё обрушилось. Слова звучат глухо, будто сквозь воду.

— Дай свой паспорт, — просит Назар.

Своей рукой пишет заявление, я лишь отрешённо наблюдаю за буквами, что он выводит.

Пропажа ребёнка.

Эти два слова корёжат всё внутри, как весенняя вода ломает на куски старый зимний лёд.

Руки сами тянутся к сердцу, будто можно удержать боль, прижать её ладонями, чтобы не вытекла.

Подписываю бумагу. Оперативник проверяет текст, сверяет данные моего паспорта.

Назар обнимает меня за плечи. Тяжёлая, горячая ладонь согревает теплом.

Я прижимаюсь щекой к его рукаву и впервые за весь этот кошмарный вечер выдыхаю.

Мы садимся в машину, чтобы ехать домой. Полицейские сказали, что позвонят нам, если что-то станет известно.

Сижу на сиденье и обнимаю себя за плечи. Мне никогда не было так страшно, как сейчас.

Ужас пронизывает каждую мою клетку, кровь леденеет и застывает в сосудах, останавливая своё движение.

И пока двигатель гудит, я думаю о том, что это уже не просто страх.

Это жизнь, которая раскололась на ДО и ПОСЛЕ. Сейчас она поставлена на паузу.

И если мы не найдём Надю — «ПОСЛЕ» может не быть вообще…

Назар

Вечер постепенно сжимается холодом. Конец сентября — тот самый, когда воздух уже пахнет мокрой листвой и дымом, а от асфальта поднимается пар. Лужи отражают неоновые вывески и фары.

Везу Нику домой. Паркуюсь во дворе. На наше счастье, даже нашлось свободное место недалеко от подъезда.

Ника впереди на пассажирском сидит как тень, прижавшись виском к стеклу, будто хочет исчезнуть.

Плечи дрожат то ли от холода, то ли от страха. Глаза потухшие, ресницы слиплись от слёз. Руки вцепились в ремень безопасности, костяшки белые.

Меня самого трясёт, хотя в машине тепло.

Стараюсь не смотреть на неё — больно.

Каждый её вздох — будто ножом по моему сердцу.

Глушу мотор, остаюсь сидеть неподвижно ещё несколько минут.

Тишина в салоне почти звенит. Внутри пульсирует комок из злости, бессилия и тревоги.

И тут — звонок. Громкий звук телефона из сумки Вероники вспарывает воздух.

Она дёргается, достаёт телефон, смотрит на экран и… бледнеет.

— Назар… это он. Астахов, — поднимает на меня расширенные глаза и моргает мокрыми ресницами.