— Что это место?

— Это — та самая земля. Тот самый участок. Из-за которого был весь сыр-бор.

Амина выглянула. Она ожидала увидеть что-то значительное, лакомый кусок. Но перед ней была лишь голая, неухоженная территория, мусор на обочине, сломанная ограда.

— Здесь… будет терминал?

— Здесь должно было быть совсем другое. — Он открыл дверь и вышел. Амина последовала за ним. Ветер тут же обжег лицо колючей пылью. — Семь лет назад мой брат выкупил этот участок. Не для бизнеса. У него была идея. Построить здесь современную школу-интернат для талантливых детей из горных сел. С бассейном, лабораториями, спортзалом. Он сам прошел через учебу в убогой сельской школе. Хотел дать другим шанс.

Он говорил, не глядя на нее, глядя куда-то вдаль, сквозь время.

— Он собирал документы, искал инвесторов, вкладывал свои. А потом… его не стало. А через полгода после его смерти твой отец, учитель, активный общественник, написал разгромную статью в местную газету. О том, что земля выделена незаконно, что за проектом стоят коррупционные схемы. Он был искренен. Его навели на след те, кто сам хотел прибрать эту землю к рукам — под склады, под свару. Они использовали его честное имя как таран.

Амина слушала, и ей становилось физически холодно. Не от ветра.

— Я… я не знала деталей. Отец говорил только, что борется за справедливость.

— Он боролся. Но его оружием управляли другие. Я, узнав о статье, увидел в нем не пешку, а заговорщика. Решил, что он один из тех, кто погубил брата. И объявил войну. Ему. Его семье. Тебе. — Он повернулся к ней, и в его глазах бушевала буря из прошлого. — Я разрушил его репутацию. Довел до больницы. А тебя… я взял в заложницы, чтобы он почувствовал беспомощность. Ошибся. Жестоко, глупо ошибся.

Он сделал шаг к краю поля, его плечи были напряжены, как тросы.

— После того как все кончилось, когда твой отец умер, а ты исчезла, я получил полный доступ к архивам брата. И увидел правду. Увидел, как манипулировали твоим отцом. Увидел, что сломал жизнь невиновному. И его дочери.

Он замолчал, и только ветер выл в его паузе.

— Эта земля стала для меня проклятием. Напоминанием о двух смертях — брата и твоего отца. О моей слепоте. Я забросил идею школы. Решил превратить это место во что-то утилитарное, жесткое. Терминал. Складской комплекс. Чтобы вытравить из него последнюю память о наивной мечте. Чтобы доказать себе, что я — не он. Я не строю воздушные замки. Я делаю деньги и мощь.

Амина стояла, обняв себя за плечи, пытаясь осмыслить этот поток откровений. Вся ее ненависть, весь ужас тех дней обретали новое, чудовищное измерение. Ее отец был жертвой. Джамал — слепым орудием мести. А истинные виновники, похоже, остались в тени.

— И теперь… теперь ты все же строишь терминал.

— Да. Потому что иначе эта земля съест меня заживо. Потому что я должен закончить хоть что-то. И потому что это теперь единственный способ обеспечить будущее, которое у меня есть. Тебя и Мадину. Деньги с этого проекта — это не просто богатство. Это щит. Для вас.

Он подошел к ней вплотную. Его лицо было искажено внутренней болью.

— Я привез тебя сюда, чтобы ты увидела. Не красивую картинку из кабинета. Не успешного бизнесмена. А это. Грязь, пустошь, ошибки и трупы, на которых стоит все, что у меня есть. Ты имеешь право это видеть. Потому что ты часть этой цены.

Амина смотрела на него, и ее сердце сжималось от противоречивых чувств. Ненависть отступала, освобождая место для острого, почти невыносимого сострадания. Он был мучителем. Но и сам был в ловушке, в аду собственного создания.

— Зачем ты мне все это рассказываешь? — прошептала она.

— Потому что ложь между нами должна закончиться. Хотя бы в этом. Ты должна знать, на какой почве стоишь. Буквально. И метафорически. И решить, сможешь ли ты когда-нибудь сделать на этой почве хоть что-то, кроме как терпеть мое присутствие.

Это был не вопрос. Это был вызов. Бросок костей. Он выворачивал перед ней свою самую гнилую, самую больную часть, не прося прощения, а требуя признания — да, это я, весь, без прикрас. Что ты теперь будешь делать?

Амина отвела взгляд, окинув взором унылый пейзаж. Ветер трепал ее волосы. Она думала об отце. О его вере в справедливость, которой так cynically воспользовались. Она думала о Мадине, которая спала сейчас в теплом, безопасном доме, построенном на деньгах с этой самой земли.

— Тот, кто натравил моего отца… они все еще где-то есть?

— Некоторые — да. С некоторыми я рассчитался. Другие… ждут своего часа. Круг еще не замкнут, Амина. Война не закончилась. Она просто перешла в другую фазу. И вы с Мадиной теперь в эпицентре. Не как жертвы. Как… часть армии. Моей армии. Нравится тебе это или нет.

Он снова стал стратегом. Но на этот раз он честно показывал ей карту поля боя.

— И что мы будем делать?

— Мы будем строить этот терминал. Мы будем крепчать. И мы будем ждать. А ты… — он вдруг коснулся ее плеча. Жест был не грубым, а каким-то отчаянным. — Ты должна выбрать. Или ты продолжаешь быть моим пленником в душе, и тогда мы будем просто сосуществовать, пока Мадина не вырастет. Или… или ты становишься моим союзником. По-настоящему. Со всеми вытекающими рисками и… последствиями.

Союзником. Не женой, не любовницей. Союзником в его бесконечной, мрачной войне. Амина смотрела в его глаза и видела там не только силу и решимость. Она видела одиночество, которое было глубже любого ее собственного. И безумную, искалеченную надежду.

— Я не могу забыть, что ты сделал, — сказала она тихо.

— Я и не прошу. Я прошу понять, почему. И решить, что важнее — прошлое или то, что еще можно попытаться спасти. Для нее.

Он отпустил ее плечо и пошел обратно к машине, оставив ее одну посреди ветра и пустыря. Амина осталась стоять, чувствуя, как земля под ногами, эта проклятая, невинная земля, будто колеблется. Он не давил. Он предлагал выбор. Самый страшный из возможных. Простить — невозможно. Продолжать ненавидеть — разрушительно для всех. А стать союзником… это означало принять его мир, его правила, его демонов. И возможно, обрести в этом аду свое место и свою силу.

Она медленно пошла к машине. Он уже сидел за рулем, смотря вперед. Она села, захлопнула дверь. Тишина в салоне была оглушительной.

— Поехали домой, — сказала она.

— Домой, — повторил он и завел двигатель.

Он не спрашивал ее ответа. Он дал ей время. Но Амина знала, что отсчет уже пошел. Каждый их следующий взгляд, каждое слово, каждый жест отныне будет шагом к тому или иному берегу. И от ее выбора зависело не только ее будущее. А будущее их общей, странной, искалеченной маленькой девочки, которая пока что верила, что у нее наконец-то есть папа. И который, каким бы чудовищем он ни был, оказался готов сражаться за нее до конца, даже если это означало сжечь дотла последние остатки своей собственной души.

Обратная дорога промчалась в гробовом молчании. Слова, выплеснутые на том пустыре, висели в салоне машины, как тяжелый, невидимый груз. Амина смотрела в окно на мелькающие улицы, но видела не их, а лицо отца в день, когда пришло известие о ложном обвинении. Видела молодого, идеалистичного Джамалова брата, мечтавшего о школе. Видела самого Джамала — не того, что ломал ее жизнь, а того, что только что стоял на ветру, обнажив перед ней свою самую гнилую рану.

Он не пытался заговорить. Его руки покоились на руле, пальцы сжимали кожу так крепко, что костяшки побелели. Он привез ее на пустырь не для манипуляции. Он привез ее на исповедь. И теперь, кажется, сам боялся последствий.

Дом встретил их стерильной тишиной и теплом. Мадина, услышав шаги, выбежала в холл.

— Мама! Папа! Где вы были? — Она бросилась к Амине, но взгляд ее скользнул к Джамалу, и она чуть замедлила бег. Он был другим. Не строгим, не холодным, а каким-то выцветшим, пустым.

— По делам, — коротко ответил он, снимая куртку. — Ты что делала?