— Пожалуйста, не извиняйся.

— Но я не должна была. Я хотела, но не должна была этого хотеть. Это нечестно. Особенно по отношению к тебе.

Я замираю. Особенно по отношению ко мне?

— Почему нечестно? — спрашиваю. — А если я скажу, что рад, что ты меня поцеловала, это что-нибудь изменит?

Она закрывает глаза, сжимает губы, дышит неровно.

— Кейт, просто поговори со мной.

Когда она открывает глаза, в них бушует целая буря.

— Мне предложили работу, — говорит она просто. — То письмо после каякинга — это было предложение. И оно… в Лондоне.

У меня из груди вырывается весь воздух. Хотя я знал, что всё к этому идёт — к её отъезду — услышать это всё равно будто удар под дых. Слишком рано для такого разговора.

— Работа?

Она кивает и отходит чуть дальше. И впервые я рад этой дистанции. Мне нужно пространство. Воздух. Ясность.

— Настоящая, — говорит она. — Не фриланс. Зарплата, страховка, полный пакет.

Я вытягиваю изнутри всё спокойствие, на какое способен. Та часть моей любви к Кейт, которая по-настоящему глубока, хочет для неё только лучшего. Даже если мне от этого плохо.

— Это… вау. Это здорово.

— Я даже не подавалась. Не ожидала. Это журнал о путешествиях — Expedition. Они приглашают меня на встречу на следующей неделе.

— Уже на следующей?

— Всего на пару дней. Я улетаю пятого.

Сердце медленно успокаивается, и вместе с этим возвращается здравый смысл. Я вспоминаю, что сказал бы в такой ситуации друг.

Правда, друзья друг друга минуту назад не целовали. Но Кейт уже назвала это ошибкой. У меня нет другого выбора, кроме как принять это.

— Это действительно круто, — говорю я. Прокашливаюсь. — Правда.

Она прикусывает губу.

— Даже несмотря на то, что это в Лондоне?

В её глазах — сомнение. Она хочет, чтобы мне было не всё равно? Хочет, чтобы я попросил её остаться? Или просто боится, что снова меня ранит?

У меня нет сил это анализировать. Вся голова забита ею. Тело пылает после поцелуя.

Я отворачиваюсь, делаю несколько шагов, руки на макушке. Я не должен так ошеломлённо себя чувствовать. Но уехать и остаться где-то насовсем — это не то же самое, что просто уехать. Если она готова пустить корни — почему не здесь? Это уже не просто «разные пути». Это ощущается как отказ.

— Я пока не знаю, приму ли предложение, — говорит она за моей спиной. — Не уверена, что хочу жить в Лондоне. Но сама идея стабильности мне нравится. Я раньше даже не думала, что для меня это возможно. Так что я хотя бы должна рассмотреть её.

Я должен повернуться. Сказать что-нибудь. Быть тем другом, которого она сейчас нуждается. Я действительно хочу, чтобы у неё была стабильность. Чтобы у неё появилась возможность осесть, если она этого хочет.

Острая боль проходит по груди.

Даже если это будет не со мной.

— Мне не стоило тебя целовать, Броуди. Не в такой момент, когда я сама ничего не понимаю… когда мы оба…

Её голос дрожит, ломается.

Я собираю остатки самообладания, подхожу, беру её за руку, притягиваю к себе. Обнимаю — так, как надеюсь, чувствуется по-дружески.

— Ты права, — шепчу в её волосы. — Это нечестно. Но ты должна жить своей жизнью, Кейт. Если это то, чего ты хочешь — ты должна идти за этим.

Она поднимает голову, её руки всё ещё вокруг меня.

— А если я не знаю, чего хочу? А если я чувствую только растерянность?

— Раньше ты всегда всё решала, да? — Я отстраняюсь. Не могу больше к ней прикасаться. Не если хочу выйти из этого ущелья и не развалиться на части. Я двигаюсь по тропе, Кейт идёт следом. — Тебе нравится Лондон?

Она пожимает плечами.

— Не знаю. Я не люблю холод и дождь. Но люди там классные. И редактор, который сделал предложение, — тоже очень хороший.

— Если ты не любишь холод, — говорю я, — не думаю, что Лондон тебе подойдёт. Я мёрз там даже в июле.

У неё поднимаются брови.

— Ты был в Лондоне?

— Дважды. Семестр за границей — Англия, Франция, Италия.

— Ах да. Я совсем забыла.

— Потом ещё с Гриффином и ребятами — прошлым летом, на каякинг. Мы были в Уэльсе, но летели через Лондон.

Она смотрит на меня, нахмурившись. Я вижу по лицу: мысль о том, что я путешествовал за пределы Силвер-Крика, для неё — новость.

— Ты ещё куда-то ездил? — спрашивает она, подтверждая мои догадки.

— За пределами США — это всё. Но по Штатам я поездил.

— Ради каякинга?

Я киваю.

— А, ну и в Коста-Рику. На весенних каникулах.

— Но ты… — Она не договаривает и качает головой.

— Но я что?

— Ничего. Правда. Просто… я рада, что ты тоже путешествовал.

Я смотрю на неё с прищуром.

— Ну да. Это же целая проблема — выбираться из деревни. Мы же тут на лошадях и телегах ездим. У нас машин нет. Аэропортов и подавно.

Она закатывает глаза.

— Заткнись. Я не это имела в виду.

— Ага, конечно, — говорю я. — Ты смотришь на меня и думаешь: маленький город, маленькая жизнь.

— Неправда.

Я поднимаю брови.

— По крайней мере, сейчас не думаю, — признаётся она. — В твоей жизни нет ничего «маленького».

Мы продолжаем подниматься по тропе, хватаемся за верёвку, которая помогает карабкаться вверх по склону. Кейт идёт впереди, так что я не вижу её лица, когда спрашиваю:

— Но всё-таки она слишком маленькая для тебя?

Мы поднимаемся в тишине несколько минут. Я уже думаю, что Кейт проигнорирует вопрос, но, достигнув ровного участка, она оборачивается ко мне.

— Я никогда не представляла себе жизнь в Силвер-Крике, Броуди. Ты же знаешь, это никогда не входило в мои планы.

— Почему? — впервые я решаюсь это оспорить. — Потому что ты не хочешь быть рядом с мамой? Это уже не работает, Кейт. Она ведь уехала.

Она качает головой, и в глазах появляется боль.

— Потому что я не хочу стать, как она. Она не смогла уехать и это разрушило её брак.

Кейт снова поворачивается и продолжает подниматься. Её руки и плечи напрягаются, когда она хватается за верёвку и тянет себя вверх. Я на миг отвлекаюсь, наблюдая, с какой лёгкостью и грацией она поднимается по крутому склону — даже в этом есть что-то завораживающее.

Я ускоряюсь и догоняю её.

— Кейт, ты не твоя мама. Ты никогда не будешь своей мамой.

Она резко оборачивается.

— Всё сложнее, чем ты думаешь. Для меня всегда будет сложнее, потому что у меня семья вся перекошенная. Я понимаю, что то, как у меня переплетены чувства к Силвер-Крику и к маме — это нездорово. Понимаю. Просто… — Она тяжело выдыхает. — Просто знай, я стараюсь, хорошо? Я пытаюсь во всём разобраться, но чаще всего не могу отличить, чего я действительно хочу, от того, чего, как мне кажется, должна хотеть. Или от того, чего, как мне кажется, не могу хотеть, потому что этого хочет моя мама.

Я чуть не спрашиваю, в какую категорию попадаю я, но боюсь услышать ответ. Особенно после того поцелуя. Я не выдержу, если услышу прямой отказ.

Оставшуюся часть подъёма мы молчим. Её мысли, наверное, крутятся с такой же бешеной скоростью, как и мои. Но что тут скажешь? Несмотря на всю химию между нами в последние недели, я боялся надеяться, убеждённый, что она никогда не почувствует того же.

А теперь — возможно, она и правда что-то чувствует. Она ведь сама призналась, что хотела меня поцеловать.

И всё равно я не могу ничего с этим сделать. Даже не знаю, что хуже.

Когда мы возвращаемся к пикапу, я первым открываю ей дверь и держу её.

Кейт замирает, одну ногу поставив на подножку, и оборачивается.

— Мне не обязательно ехать с тобой в Роббинсвилл в субботу.

Желудок сжимается от страха. Я не хочу, чтобы между нами всё закончилось вот так.

— А ты хочешь поехать?

— Я бы хотела. Но не хочу, чтобы это было тебе тяжело.

Поздно. Уже тяжело. Но единственное, что было бы тяжелее — это провести день без неё.

— Кейт, мы всё ещё друзья. Это не должно всё испортить.