– Это я.

Курьер сразу протягивает мне букет — огромный, с яркими лиловыми ирисами и белыми розами. Мои любимые. Я расписываюсь в квитанции, и он уходит, оставляя меня стоять в окружении коллег с этими цветами в руках. Сердце быстро стучит, а в голове только одна мысль: от кого? В этот момент дверь снова открывается, и я вижу Марка. Он оглядывается, вероятно, ища меня в толпе. Я немного приподнимаю руку, махнув ему, привлекая внимание. Марк подходит ко мне с улыбкой и легко прикасается к моей щеке губами.

- Привет, красавица, - шутливо произносит он, кивая на букет. – Я даже не удивлен. От кого?

– Очень остроумно, Марк, – говорю я, возвращаясь и направляясь в свой кабинет. Он следует за мной. – Но насколько я помню, я никогда не говорила тебе, какие мои любимые цветы.

Марк приподнимает бровь, а потом смеется.

– О, это точно не я.

Я останавливаюсь на месте, чуть не спотыкаясь об ноги. Сначала не понимаю, что он сказал, а потом удивление пронзает меня насквозь. Это не он?

– Что? – я замираю, снова бросая взгляд на букет в руках. – Тогда кто?

Марк подходит ближе и замечает небольшую торчащую из цветов записку.

– А вот и подсказка, – он указывает на карточку.

Мое сердце пропускает удар, когда я осторожно вытаскиваю записку и открываю ее. Знаю ли я от кого цветы? Внутри поднимается предчувствие, но когда я начинаю читать слова на открытке, понимаю, что оно меня не подвело.

«Я не прошу простить меня, потому как знаю, что это непросто. Я только хочу, чтобы ты знала, в любой момент, что бы ни случилось, я буду рядом. – Б.»

Моя рука дрожит, когда я складываю открытку, а внутри бушует целая буря эмоций.

Я осторожно поднимаю руку и стучу в дверь. Сердце начинает биться быстрее. Что я делаю? Зачем я здесь? Но еще прежде чем я успеваю по-настоящему испугаться, дверь передо мной распахивается.

— Элайна? — Блейк смотрит на меня с удивлением, нахмурив брови.

Я пытаюсь собраться с мыслями, чувствуя себя потерянной.

— Да, я... Я ненадолго.

Он переводит взгляд за мою спину, словно пытаясь найти что-то позади меня.

— Ты на такси?

Мои губы непроизвольно сжимаются. Поняв, что несостыковка очевидна — если бы я приехала ненадолго, машина ждала бы у дома, — я шепчу:

— Нет... Неважно.

Блейк кивает, но его глаза продолжают изучать моё лицо.

Я не говорю больше ничего. Мои мысли разбегаются. Он отступает на шаг, приглашая меня войти.

— Проходи.

Я ступаю внутрь, и воздух в доме кажется тяжелым от прошлого.

— Сара дома? — Спрашиваю, хотя заранее знаю, что она не побежала бы встречать меня.

— Нет. Она у подруги, — спокойно отвечает Блейк.

Я резко поворачиваю голову в его сторону. Он всегда был так строг по этому поводу.

— У подруги? Ты же раньше запрещал ей...

— Времена меняются, Элайна, — он чуть пожимает плечами, словно это объясняет всё.

Между нами повисает неловкая пауза. Блейк смягчает её предложением.

— Чай? Кофе?

— Нет, спасибо, — улыбаюсь, пытаясь разрядить атмосферу. — Не думаю, что ты угадал бы с моими предпочтениями.

— Как и с цветами? — Он поднимает бровь, явно уловив момент.

Я вспоминаю огромный букет и чувствую неловкость.

— Спасибо за них... Откуда ты узнал, что это мои любимые?

Блейк качает головой.

— Я не знал. Просто угадал.

Наши взгляды пересекаются, и что-то внутри меня щелкает. Я ощущаю странное напряжение, которое копилось между нами всё это время. Даже не успеваю осознать, что делаю. Вдруг я делаю шаг вперёд и, прежде чем успеваю остановиться, целую его.

Это был порыв. Случайность, неожиданность. Я резко отстраняюсь, сама испугавшись того, что сделала. Блейк застывает на мгновение, он явно не ожидал.

Я вижу, как что-то меняется в его глазах, они слегка темнеют, когда он сглатывает, шепча:

— Он знает, что ты здесь? Твой... мужчина?

Я закрываю глаза на миг, пытаясь удержать контроль над эмоциями.

— Марк... — говорю тихо, выдохнув чуть резче, чем хотелось. — Это неважно.

— Марк, значит, — он выдыхает с кривой улыбкой.

Я молчу, мои мысли разрываются между всеми вопросами, которые мне не дают покоя. Но прежде чем он успевает сказать что-то ещё, я мягко касаюсь его губ пальцами.

— Тшш... — прошу я. В моих глазах блестят слезы.

Блейк смотрит на меня в замешательстве, он словно хочет что-то сказать, но не сопротивляется. Он берёт мою руку и целует кончики пальцев, осторожно стягивая её со своих губ. Этот жест заставляет меня замереть. Он всегда был таким закрытым, непроницаемым... Но сейчас, этот простой, почти нежный жест, словно раскрывает что-то новое в нём.

Я тянусь к нему снова, и в этот раз он медлит, как будто борется с собой, но вскоре сдаётся. Наши губы встречаются, и страсть вспыхивает между нами, как давно подавляемый огонь. Я чувствую, как его руки нервно пробегают по моему телу, слышу его рваный вздох, словно он ждал этого уже очень-очень долго. В мгновение ока Блейк теряет контроль. Он начинает раздевать меня, опускаясь вслед с поцелуями, дрожащий от нетерпения. Я не сопротивляюсь. Закрываю глаза и пускаю все на самотек, чувствуя, как по щеке скатывается слеза.

Это напоминает мне ту единственную ночь, которую мы провели вместе. Моя тёмная лошадка, мужчина, который после этого предал меня. Мужчина, которому я имела неосторожность отдать свое сердце.

Я просыпаюсь от странного ощущения пустоты рядом. На животе, с закрытыми глазами, машинально провожу рукой по кровати. Пусто. Резко вдыхаю, словно воздух внезапно стал тяжёлым. Её нет.

— Элайна? — мой голос звучит в утренней тишине.

Ответа нет. Я сажусь на кровати, и меня мгновенно наполняет тревога. Оглядываюсь по сторонам, инстинктивно собираясь искать её. В голове вихрь мыслей, но тут мой взгляд цепляется за нечто — сложенный листок на прикроватной тумбе. Это записка.

Подхожу, беру её и, едва начав читать, чувствую, как в груди нарастает ярость:

"Блейк, я не хотела ничего усложнять. Прошлая ночь была... давай назовем это порывом. Но я больше не могу так. Я просто хочу, чтобы ты оставил меня и моего ребенка в покое. Раньше я думала, что не готова стать матерью, но теперь... я не откажусь от него ни за что. Пожалуйста, оставь меня в покое."

Брови сдвигаются, и я чувствую, как мои пальцы сжимаются на бумаге, пока не начинают скрипеть суставы. Каждое её слово отзывается раскалённой иглой в голове.

Злость вспыхивает, охватывая меня целиком. Моя челюсть напряжена, сердце бьётся в ушах. Я зверею, когда осознаю смысл.

Сжимаю записку в кулаке с такой силой, что она чуть не рвётся на куски. Тело действует само по себе — я не думаю, я действую. Одеваюсь быстрее, чем успеваю осознать. Рубашка, брюки — всё мелькает перед глазами, как в тумане. Наконец я хватаю ключи, срываю пальто с вешалки.

Выхожу из дома, хлопнув дверью так, что она едва не слетает с петель. Напряжение внутри не отпускает. Злость толкает меня вперёд. Я сажусь за руль, завожу машину, рёв двигателя разрывает утреннюю тишину. Я с силой вдавливаю педаль газа.

Шины визжат по асфальту, и машина срывается с места, оставляя за собой след пыли.

***

Я с размаху распахиваю двери здания, словно ураган, и шагаю вперёд, не замечая никого вокруг. Взгляды сотрудников скользят по мне, но я не уделяю им внимания — всё, что меня волнует сейчас, это она.

— Где Элайна? — резко бросаю я, останавливаясь посреди холла. Вокруг моментально стихают разговоры. Кто-то неуверенно указывает в сторону двери кабинета, и я без раздумий направляюсь туда.

Не сбавляя шага, толкаю дверь и врываюсь внутрь. Записка в моей руке всё ещё скомкана. Я бросаю её на стол перед ней.

— Что это, чёрт возьми, значит? — мои слова звучат громко, резко. Вся ярость, что копилась внутри, выплёскивается наружу.