— Всё в порядке? — Марк смотрит на меня, продолжая вести машину.

Я киваю, пряча волнение, и с улыбкой говорю:

— Просто не хотелось бы тревожить маму.

Марк понимает намёк и кивает. Машина притормаживает у небольшого уютного здания, на фасаде которого светится вывеска ресторана. Элегантные фонари освещают кирпичные стены, а изнутри доносится приглушённый свет, создающий ощущение уюта и тёплой атмосферы. Я оставляю букет на сидении и принимаю руку Марка, когда он галантно открывает дверцу машины.

— Спасибо, — благодарно киваю, чувствуя, как он внимательно наблюдает за мной.

— Все для вас, мадам, — с лёгкой улыбкой произносит он, предлагая мне руку и ведя к ресторану.

Внутри уютно, сдержанно. Потолок украшен массивными деревянными балками, на стенах картины в золотых рамах, а между столиками стоят массивные зелёные растения, отделяя пространство, но не закрывая обзор. Нас встречает администратор — девушка в строгом чёрном костюме с приветливой улыбкой.

— Добрый вечер, у вас забронирован столик?

— Да, на имя Марка Джонсона, — отвечает Марк.

Девушка кивает и ведёт нас к столику у окна, желает приятного вечера и обещает, что официант скоро подойдёт. Я с интересом оглядываюсь.

— Нравится? — спрашивает Марк, усаживаясь напротив.

— Да, здесь очень уютно. Эти балки на потолке и картины создают ощущение, что мы где-то в старом европейском городке, — говорю, подмечая детали интерьера.

Через минуту к нам подходит официант, протягивает меню и приветливо улыбается. Я даже не успеваю открыть своё, потому как сразу говорю:

— Я бы хотела лимонный сорбет, если у вас есть, — говорю, чувствуя, как организм буквально требует чего-то прохладного и свежего, несмотря на нелетную погоду. - И любой салат на ваш вкус.

— Да, у нас есть лимонный сорбет, — улыбается официант, и я вздыхаю с облегчением. Марк посмеивается:

— Я даже не буду спрашивать, почему тебе захотелось это блюдо..

Я улыбаюсь и киваю, соглашаясь. Все-таки с беременностью мои меняющиеся вкусовые предпочтения не перестают удивлять даже меня. Марк закрывает своё меню и, отдав его официанту, добавляет свой выбор — стейк средней прожарки и минералку. Официант обещает вернуться через пятнадцать минут. И правда, вскоре передо мной оказывается тарелка с салатом и стакан освежающего напитка.

— Очень вкусно, — говорю, наслаждаясь прохладой и нежной текстурой.

— Рад, что тебе нравится, — кивает Марк, но в этот момент отвлекается на телефон, его брови слегка хмурятся, когда он что-то быстро набирает. Я решаю поговорить с ним о планах на выходные, но вижу, что он не до конца меня слышит. Вдруг телефон вибрирует, и Марк извиняющимся взглядом отвечает на входящий вызов.

— Здравствуйте. Да, подтвердите, пожалуйста, бронь на сегодняшний вечер. Номер на двоих, как и договаривались. Отлично, спасибо, — слышу его слова, и в голове начинает формироваться что-то странное.

Я молча наблюдаю за ним, пытаясь осмыслить услышанное, но мысли пока размыты. Закончив разговор, Марк откладывает телефон.

— С кем ты говорил? — не удержавшись, тихо спрашиваю, чувствуя смутное беспокойство.

Он смотрит на меня, потом осторожно говорит:

— Ты ведь сама сказала, что не хочешь беспокоить мать. Поэтому я подумал, что лучше будет снять для нас номер на вечер, чтобы не возвращаться домой.

Почувствовав его руку поверх моей на столе, я на мгновение замираю. Он смотрит на меня с каким-то скрытым ожиданием, а его пальцы едва заметно сжимаются на моей ладони, слегка поглаживая. Дыхание перехватывает от его слов и прикосновения, и я вдруг понимаю, к чему он склоняет. Секунда, другая, и я резко убираю руку.

— Марк... Ты... я не понимаю, — говорю растерянно, хотя на самом деле уже всё поняла.

Его уверенная улыбка медленно исчезает, в глазах промелькнуло удивление, а затем растерянность. Он подаётся вперёд, пытаясь объяснить:

— Элайна, прости, если я неправильно понял. Просто… — он запинается, видя выражение на моём лице. Но я уже не слышу его оправданий. Поднявшись, я хватаю сумочку и устремляюсь к выходу.

— Элайна, подожди! — окликает он, но я не оборачиваюсь, чувствуя только обиду и горечь.

На выходе администратор помогает мне с пальто, когда Марк уже догоняет. Вижу, как он мгновенно ко мне подлетает, его лицо виновато.

— Элайна, прости дурака… не подумал. Поторопился. Я… Я понял всё, — он говорит тихо, ловя мой взгляд, полный обиды.

— Я даже подумать не могла, что ты… что ты можешь… так подумать обо мне, — в моём голосе сквозит огорчение. Я видела Марка с другой стороны, верила в его искренность и внимательность. Мы ведь буквально вчера только перешагнули грань с поцелуями и я только свыкаюсь с мыслью, что мы теперь друг другу больше, чем друзья, а тут... Не спорю, раньше меня это не пугало, даже наоборот, я была вполне не против. Но видимо, после Блейка все изменилось. Опять Блейк... Господи, когда уже я перестану всех вокруг сравнивать с ним?

— Я не хотел, правда. Не руби с плеча, ладно? Я всё понял, прости меня, — он опускает голову, горько улыбается, пытаясь загладить вину.

Я вздыхаю, чувствуя, как напряжение слегка отступает. Я верю ему. Смягчившись, медленно киваю:

— Ладно… Хорошо, только, пожалуйста, больше так не делай. Я... Я не готова.

Марк обнимает меня, я прижимаюсь к нему в пальто, чувствуя его тепло, и обида медленно отпускает.

— Извините, у вас все в порядке? — окликает нас администратор, и Марк оборачивается, благодарно кивая.

— Всё хорошо, мы возвращаемся, — отвечает он и, взглянув на меня с нежностью, чуть колебается, спрашивая:

— Или ты не хочешь вовзращаться? Если нет, я все понимаю. Тогда я отвезу тебя домой.

— Нет, всё в порядке, можем вернуться, — отвечаю, позволяя ему взять меня за руку.

Марк улыбается и мягко ведёт меня обратно к нашему столику.

— И вот он поворачивается к официанту и говорит: "А знаете, у вас пюре сладкое!" — Марк заканчивает рассказ очередной шутки, и я заливаюсь смехом, запрокинув голову, крепче прижимая к себе букет.

Смех постепенно затихает, я утыкаюсь носом в цветы, вдыхая их аромат. Но почему-то от этого запаха вдруг слегка мутит, хотя цветы и пахнут замечательно. Вечер выдался и вправду приятным. Марк смог сгладить углы и, должна признать, это у него получилось отлично. Мне было хорошо, а я ведь уже почти забыла, какого это. Я даже ловила себя на мыслях о Блейке не так часто как это бывает. Я ловлю себя на том, что смотрю на профиль Марка — чёткий, мягкий и спокойный. Он не слишком мужественный и угловатый, как у Блейка, но всё равно... красивый.

— Любуешься? — Марк чуть приподнимает уголок рта, не отводя взгляда от дороги, но в тоне слышится лёгкая улыбка с хрипотцой.

Я покачиваю головой и, прикусив губу, отвожу взгляд в сторону, к окну, чувствуя, как щеки начинают краснеть. И все же Марк хороший. С ним у меня есть шанс на будущее — светлое, спокойное, без Блейка.

За окном мелькают огни, и я внезапно замираю, замечая фигуру у своего подъезда. Сердце пропускает удар: там стоит Блейк, привалившись к своей машине. В руке он вертит ключи, глядя прямо на нас. От неожиданности я хватаю Марка за руку.

— Мне пора, не нужно провожать меня, — сбивчиво говорю я, совсем глупо надеясь, что Марк не пустится вслед. Я быстро открываю дверь, держась за букет, и выпархиваю наружу. Но не успеваю я и шага сделать, как слышу, как с громким хлопком Марк захлопывает водительскую дверь.

Оборачиваюсь и вижу, как он быстрым шагом направляется к Блейку. Черт. Его голос раздается твёрдо и яростно:

— Какого чёрта ты здесь забыл?!

Блейк, слегка удивлённый, лишь отталкивается от машины и спокойно смотрит на него. Но Марк не останавливается — в несколько шагов он оказывается у Блейка и хватает его грубо за грудки, притягивая ближе.

— Марк, не надо! — в отчаянии восклицаю я, почти подбегая к ним.