Но что-то не сходится.

Я сверяю страницы, вглядываюсь в наброски. Двадцать третий ярус уходит на восток, а двадцать четвёртый - на запад. Они не должны так располагаться. Это не вертикальная структура, не слои, как в нормальном корабле. Это будто лабиринт, нарочно скрученный, чтобы никто не смог понять его устройство. Или чтобы никто не смог найти выход.

Какого чёрта?

Бежать через арену заманчиво, но слишком сложно. Нужно каким-то образом выбраться из казарм, каким-то образом заложить заряды на стенах – не зная точно, где располагаются эти лестницы наверх – и всё это под огнем охраны. Гораздо проще затопить верхний ярус и вместе с уровнем воды подняться на плоту по лифтовой шахте. Да, вода скорее всего убьет кучу народа.

Я прикидываю, где тут лучше всего заложить заряд. Десять килограммов тротила - хватит ли, чтобы пробить стену? А если за ней окажется не вода, а ещё один ярус? Совсем не удивлюсь, что за многими стенами есть другие помещения - вроде арены на верхнем ярусе.

Внезапно в темноте что-то шевелится.

Я резко разворачиваюсь, рука тянется к Glock’у. Но это не безликий и не один из здешних обитателей.

- Малыш?

Его глаза в свете моего прибора ночного видения горят, как две бледные луны. Он стоит в нескольких шагах, дрожащий, будто замерз, хотя здесь душно и сыро.

- Я тебя везде искал, - говорит он, голос прерывистый, словно он бежал.

- Нашёл. Чего надо?

Он протягивает смятую записку.

- Девчонка из жёлтых передала. Та, что с тобой привезли, кажется.

Я беру бумажку, разворачиваю. Каракули. Опять.

Я бы давно заказал местную азбуку, чертова сумка не даёт мне предметы из этого мира. А в корабельной библиотеке только учебники каких-то мертвых языков.

- Чёрт.

Снимаю прибор ночного видения, достаю фонарь. Свет режет глаза, но хоть что-то видно. Вглядываюсь в строки - кто вообще придумал такие буквы?

- Ты умеешь читать? - спрашиваю я.

Малыш качает головой.

- Нет.

- Я тоже.

Записка отправляется в карман. Разберусь позже. Может, Астра сама найдёт меня и объяснит, что хотела сказать.

Парнишка не уходит. Он ёрзает на месте, потом говорит:

- Спасибо. За лекарство.

Я хмыкаю.

- Не за что.

- Старик Зек сказал, что ты его дал. Я тогда... - он замолкает, сжимает кулаки. - Я тогда сильно мучился. А потом уснул.

- Рад за тебя.

Я возвращаюсь к стене, провожу пальцами по швам между плитами. Где-то здесь должна быть слабина. Где-то есть выход.

- Ты помнишь, что видел той ночью? - спрашиваю я, не отрываясь от работы. - Человека из тьмы.

Малыш резко вздрагивает.

- Не спрашивай о нём.

- Почему?

- Потому что, если я начну вспоминать - они вернутся. Даже днём.

Я оборачиваюсь. Он стоит, обхватив себя за плечи, будто пытается согреться. Его глаза бегают по сторонам, словно он ждёт, что из темноты вынырнет оно.

- Ладно, - говорю я. - Не буду.

Надеваю прибор ночного видения, снова погружаюсь в изучение стен. Металл здесь толще, чем на верхних ярусах. Не просто обшивка - будто сам корабль нарастил броню, чтобы никто не сбежал.

Я черчу ещё одну схему, отмечаю потенциальные слабые места. Если заряд не сработает - придётся искать другой способ. Может, попробовать спуститься ещё ниже? Но чем глубже, тем чаще попадаются безликие. И стоит убить одного - тут же сбегаются другие.

- Ты всё ещё здесь? - спрашиваю я, замечая, что Малыш не ушёл.

Он кивает.

- Я... могу кое-что рассказать о нём. Если хочешь.

- Не говори, если тебе плохо от этого.

- Но тебе интересно.

Я вздыхаю, откладываю блокнот.

- Выкладывай.

Малыш озирается, затем шепчет:

- Я часто вижу его. Того человека. Он был здесь, на корабле. Жил здесь. Как мы. Но он сбежал.

Меня будто током бьёт.

- Как?

- Он нашёл тот сундук. Тот, что ищет девушка. Тот, что ищешь ты. Он был на самом нижнем ярусе. Спрятанный ото всех. За... - Малыш замолкает, дрожит.

- Где?

Малыш дрожит, пытаясь выговорить слово.

- За лесом.

- Внизу лес?

Парнишка вскрикивает, хватает меня за руку.

- Не говори это слово!

- Почему? Что там?

- Я не знаю! Никто не знает! Те, кто спускаются туда - не возвращаются!

Его пальцы впиваются мне в запястье, как когти. Я осторожно освобождаюсь.

- Ладно, ладно. Успокойся.

Малыш тяжело дышит, его глаза полны ужаса.

- Ты не пойдёшь туда, да?

- Не сегодня.

Я собираю вещи, гашу фонарь. Тьма здесь начинает давить даже на меня. А если парень так боится - лучше увести его отсюда, пока он не накликал чего-нибудь своим страхом.

- Пошли наверх.

Малыш кивает, цепляется за мою куртку, как ребёнок. Мы идём к лестнице, но через несколько шагов он снова останавливается.

- Кречет...

- Что?

- Тот человек... он знает, у кого сейчас сундук.

Я замираю.

- Гарра? Такой усатый дядька в шляпе. Ты не видел его в своих снах? Где он сейчас?

Малыш молчит. Но его глаза говорят всё за него. Он трясет головой.

Мы поднимаемся в тишине.

Я поднимаюсь по узкой лестнице, ведущей на верхний ярус, когда из-за поворота выскакивает один из «Грязных Ртов» - коренастый детина металлической нижней челюстью. Его лицо красное от бега, на лбу блестит пот.

- Кречет! Чёрт возьми, где ты шлялся? Тебя полдня ищут!

- Занимался своими делами, - пожимаю плечами, продолжая подниматься.

Он хватает меня за рукав, пытаясь развернуть.

- Босс сказал привести тебя. Срочно.

- Кто такой «босс»?

- Лысый, конечно! - Он фыркает, как будто это очевидно. - Он сегодня старший в патрулях. Ты что, забыл, в какой банде состоишь?

- Нет, просто не знал, что у нас тут чёткая иерархия.

Красный ворчит что-то под нос, но тащит меня за собой.

- Если тебя не ставят в патрули, это не значит, что ты можешь шляться, где пожелаешь.

- А я думал, именно это и значит.

Он бросает на меня грозный взгляд, но спорить не решается.

Я отпускаю парнишку. Мы бежим по коридорам, сворачиваем в сторону центральных залов. Стены здесь покрыты граффити - красные руны, зелёные символы, жёлтые знаки. Границы территорий.

- В чём дело? - спрашиваю я, пока мы пробираемся сквозь толпу нейтральных.

- Библиотека. Зелёные устроили там разборки.

- И что, Лысый хочет, чтобы я их разнял?

- Хочет, чтобы ты помог.

Я хмыкаю.

Библиотека - большое помещение с высокими потолками, заставленное стеллажами из ржавого металла. Книги здесь в ужасном состоянии: потрёпанные, с вырванными страницами, некоторые просто свалены в кучи на полу.

Когда мы врываемся внутрь, картина открывается следующая:

Посередине зала - группа зелёных, человек десять. Во главе - Весельчак Зеф, тот самый щуплый аниматор с похабным юморком. Он стоит, скрестив руки, и наблюдает, как его люди роются в книгах листая страницы и швыряя некоторые тома в мешки.

Им противостоят нейтральные - несколько стариков и пара новичков. Они пытаются отстоять полки, но зелёные отпихивают их, угрожая ножами.

А в углу, у входа, стоят красные. Человек пятнадцать, в основном новички. Среди них - Лысый. Много раз видел его на тренировках в группе новичков, вместе с остальными. Боец он слабый. «Босс» заметно нервничает, переминается с ноги на ногу, но не вмешивается.

- В чём проблема? - подхожу я к нему.

Лысый оборачивается, его глаза сужены.

- Желтые выделили в библиотеку несколько своих книг. Зелёные решили, что им нужны эти книги. Жёлтых нет, нейтральные не могут дать отпор.

- А мы?

- Нас мало. Если полезем в драку - нас просто перебьют.

Я оглядываю группу красных. Большинство - те, кого я видел на тренировках. Молодые, злые, но неопытные.

- Тогда зачем ты меня позвал?

Лысый сжимает губы.

- Потому что ты можешь.