- Обознался, значит. Ну ладно, идёмте дальше пить.

Но солдаты не уходят. Второй, коренастый, подходит ближе, вглядывается в моё лицо.

- Ты из какой группы?

- Из главной, - отвечаю я. - Я новенький.

- Из какой «главной»? - он хмурится. - Ты кто вообще?

Его взгляд падает на медальон у моего пояса.

- Откуда у тебя это? - голос становится резким. - Что ты с капитаном сделал?

Я медленно опускаю руку к кобуре под плащом.

- Ничего. Он жив.

- Врёшь! - солдат вскидывает арбалет.

Его напарник - тоже.

Стражники замерли в нерешительности, но старший караула уже кричит:

- Тревога!

На парапете над воротами появляются ещё трое. Арбалеты направлены вниз.

Я сжимаю пистолет под плащом.

Вскидываю руку - но не успеваю выстрелить. Арбалетный болт прибивает мне руку к дощатой спинке тележного сиденья. Еще один с грохотом втыкается в пол между ступней. Я скриплю зубами, пытаясь подавить стон.

- Еще раз дёрнешься - и ты труп! - кричит стражник с парапета, - И твой приятель в клетке - тоже.

- Я не с ним! - вдруг кричит девушка в клетке, поднимая руки. - Он похититель! Меня зовут Астра фон Штарк, мой отец - Абениз фон Штарк, владелец банка Гильдии!

Попался.

Каменные стены коридора сжимаются вокруг меня, как челюсти. Каждый шаг даётся с трудом - ноги ватные, голова гудит, словно в неё вбили гвоздь. Кандалы на запястьях звенят, цепляясь за бинты, которыми я кое-как перетянул рану от арбалетного болта. Пальцы правой руки почти не шевелятся - будто чужие. Жабье вино, оставленное Клыком, почти закончилось. Оно притупило боль, остановило кровь, но не вернуло сил. Как только окажусь в спокойном месте, нужно заказать у сумки физраствор и капельницу. Иначе просто сдохну от потери крови.

Сумка. Стражи раз десять её у меня отбирали, пока не поняли, что из этого ничего не получится. Каждый раз она исчезала из того места, где её оставляли и вновь появлялась у моих ног или даже на плече. Открыть её и заглянуть внутрь тоже ни у кого из парней не вышло.

Теперь сумка висит на спине, а кисти моих рук запрятаны в холщевые мешки – чтобы не мог открыть сумку и достать из неё что-нибудь.

Стражи толкают меня в спину, направляя к массивным дубовым дверям. Один из них, здоровенный детина с лицом, напоминающим потрёпанный сапог, бросает:

- Вот и приехали.

Я не отвечаю. Двери распахиваются, и меня вводят в зал суда.

Помещение огромное, с высокими сводами, украшенными гербами и фресками, изображающими «торжество правосудия». Длинная скамья для подсудимых заполнена людьми в кандалах. В воздухе витает смесь пота, страха и ладана - последний, видимо, должен скрывать первые два.

Глаза сами находят знакомые лица.

Мой клерк. Астра.

Она сидит в первом ряду, сгорбившись, будто пытаясь стать меньше. Её фиолетовые глаза опущены, пальцы судорожно сжимают край скамьи. Казалось бы, отец - владелец банка - должен был вытащить её сразу. Но нет. Она отчего-то здесь. В кандалах.

Парень со слоновьей кожей - громила из банды Гарры - сидит через несколько мест, мрачно уставившись в пол.

И Красавчик.

Он уже стоит у помоста, где восседает судья - сухопарый старик в чёрной мантии, с лицом, будто вырезанным из жёсткого дерева. Его голос, холодный и методичный, разносится по залу:

- ...незаконная магическая практика, изучение высших аспектов магии без контроля, отсутствие регистрации, участие в вооружённом ограблении, сопротивление аресту...

Список длинный. Красавчик, обычно такой самоуверенный, теперь бледен, как мел. Его рыжие волосы слиплись от пота, а пальцы дрожат.

- Смертная казнь, - завершает судья.

Красавчик вздрагивает, словно его ударили током.

- Ваша честь, я... я могу помочь! - его голос срывается. - Я знаю места, где прячутся остальные! Имена! Я...

- Приговор окончательный, - судья стучит в небольшой колокол на столе. - Следующий.

Стражи хватают Красавчика за плечи. Он вырывается, озирается - и вдруг его взгляд падает на меня.

Горькая ухмылка.

- Держись, Кречет, - бросает он. - Надеюсь, тебя ждёт та же участь.

Его уводят.

Я сажусь на скамью, прислушиваясь к стуку собственного сердца. Оно бьётся слишком громко, слишком неровно.

Один за другим.

Преступники сменяют друг друга перед судьёй. Старик-вор - изгнание из города. Двое грабителей - каторга. Женщина с лицом, покрытым шрамами - исправительные работы.

Никого больше не приговорили к смерти.

Пока не наступает очередь Астры.

Её поднимают со скамьи, ведут к помосту. Она шатается, но держится. Встаёт в круг, выложенный на полу рунами.

Круг вспыхивает синим.

- Вы маг? - спрашивает судья.

- Да, ваша честь, - её голос тихий, но чёткий.

- Какую академию оканчивали?

- Никакую.

В зале ропот.

- Я планирую поступать в этом году, - быстро добавляет она. - Я выпускница пансиона для одаренных детей Бенелиуса Шваха.

Судья хмурится, молотит в колокол.

- Тишина!

Ропот стихает.

- Хорошо учились? - спрашивает судья.

- Да.

- Какую науку планировали изучать?

- Магию вероятностей.

Судья кивает, делает пометку в бумагах. Потом поднимает глаза.

- Так как вы маг, допрос будет проводиться с использованием детектора силы, чтобы вы не могли повлиять на меня или других членов суда. Вы согласны?

Астра нервно глотает, но кивает.

- Да, ваша честь.

На помост выкатывают странный аппарат - набор стеклянных трубок, сосудов с цветными жидкостями, лампочек. Оператор подключает шланг к её руке. Девушка вскрикивает.

Лампы загораются.

- Всё готово, - объявляет оператор.

Судья складывает руки.

- Вы знаете, в чём вас обвиняют?

- Нет, - Астра качает головой.

- Обвинение выдвинул ваш отец, Абениз фон Штарк.

Она замирает.

- Он утверждает, что вы вступили в сговор с преступниками и помогли им ограбить банк. Более того - что вы могли быть организатором.

Астра резко поднимает голову.

- Это ложь!

- У нас есть показания свидетелей, - судья листает бумаги. - Они видели, как вы перемещались по банку вместе с грабителями, подсказывали им, где ключи от хранилища, где архивы...

- Меня удерживали силой! - её голос дрожит. - Я ничего не делала!

Судья смотрит на парня в халате.

- Детектор молчит, - оператор смотрит на лампы.

Судья хмурится.

- Более того, свидетели утверждают, что видели вас с одним из членов банды задолго до ограбления. Кроме того, письма, предоставленные вашим отцом...

- Нет! - Астра сжимает кулаки. - Я... Ваша честь, я…

- Приговор, - судья перебивает её. - Соучастие в вооружённом ограблении, заговор против попечителя, заговор против города, сопротивление аресту, повлёкшее смерть двух и более людей, незаконное использование магии...

Список длинный. Очень длинный.

- Смертная казнь.

Астра падает на колени.

- Я никогда... - её голос срывается. - Почему он... почему?..

Стражи подхватывают её под руки, уводят. Она не сопротивляется. Кажется, она даже не понимает, что происходит.

Я сжимаю кулаки.

Только этого не хватало.

Графики, которые она начертила, лежат у меня в сумке. Она обозначила курс валют на две недели вперёд. Через пару дней можно покупать доллары, в следующий четверг - продавать.

Но что потом? Искать другого мага-предсказателя?

Возможно. Если в городе целая кафедра этих самых вероятностей, то и выпускников должна быть куча. Нужно всё это хорошенько обдумать.

Пока обдумываю, судья успевает отправить на галеры ещё пару бедолаг.

- Следующий! - раздаётся голос судьи.

Стражи хватают меня за плечи.

Моя очередь.

Меня ведут к столу, и каждый шаг отдаётся болью в предплечье, куда вонзился арбалетный болт. Кровь уже засохла, но рана пульсирует, будто напоминая: ты здесь чужой.