Прижимаюсь к тени, осматриваюсь.

Часовой, успевший смениться на посту, стоит спиной, курит трубку. Дым клубится в холодном воздухе.

Тихо крадусь мимо.

Хруст гнилой доски под ногой.

Оборачивается.

Я стреляю.

Тьх.

Пуля - в горло. Часовой хрипит, падает. Подхватываю его, стаскиваю за борт.

Всплеск, затем тишина.

---

Морг «Ледяной Геенны» пахнет формалином, рыбой и чем-то сладковато-гнилым. Я стою над телом здоровяка - того самого, которому пустил пулю в голову. Его лицо уже начало синеть, глаза закатились, но борода всё так же торчит, как пучок соломы.

- Ну что, дружище, - шепчу я, стаскивая с него рубаху и штаны, - спасибо за службу.

Одежда пахнет потом и кровью, но мне не привыкать. Быстро переодеваюсь, засовываю его документы в карман. Тело тяжелое, но я тащу его к двери, приоткрываю, выглядываю. Коридор пуст.

Тяну труп по полу, стараясь не шуметь. До палубы - несколько поворотов, но охраны нигде нет. Видимо, все уверены, что сбежать с этого плавучего острова невозможно.

Вываливаю тело за борт. Долгое падение. Всплеск - и здоровяк исчезает в черной воде.

Возвращаюсь в морг. Теперь моя очередь притвориться трупом.

Для правдоподобности хватаюсь за край стола и с размаху бьюсь головой об угол.

- !@#$%! - шиплю сквозь зубы.

Боль резкая, горячая. Кровь тут же стекает по виску. Отлично. Теперь я - свежий труп.

Достаю из сумки фальшивую бороду - ту самую, что использовал в тюрьме. Приклеиваю, ложусь на стол, где только что лежал бородач. Ощущение мерзкое - холодный металл под спиной, запах смерти в ноздрях.

Лёг, закрыл глаза.

Тишина.

Только капает вода где-то в углу, да скрипят доски корабля.

Лежать приходится долго.

В темноте морга мысли начинают путаться.

Как я вообще сюда попал?

Был ли это несчастный случай? Или кто-то меня сознательно затянул в этот мир?

Вспоминаю последние минуты перед тем, как очнулся здесь.

Удар.

Боль.

Тьма.

Потом - этот проклятый город, таверна, Незабудка…

А теперь вот это.

Мечта о домике на берегу с Астрой, о спокойной жизни на биржевых махинациях кажется теперь глупой, наивной. Этот мир не для спокойной жизни. Здесь всё построено на крови, предательстве и силе.

Астра ненавидит меня. И будет ненавидеть ещё сильнее, когда узнает, что я её использую.

Но что мне остаётся?

Дверь морга скрипит.

- Опять работа, - бормочет чей-то голос.

Огонь зажигается. Я прикрываю глаза, но через ресницы вижу мужчину в запачканном халате. Лысый, с одутловатым лицом, жуёт бутерброд.

- Чёртовы охранники, - ворчит он, подходя к столу. - Опять притащили кого попало…

Он наклоняется надо мной.

Я чихаю.

- А-апчхи!

Патологоанатом замирает.

Я стону.

- У-ух…

Его глаза округляются.

- ЧТО ЗА-

И он падает в обморок.

- Чёрт, - сползаю со стола, осматриваюсь.

Не хватало ещё, чтобы этот тип помер от шока.

Достаю из сумки пузырёк с нашатырём, подношу к его носу.

- Просыпайся, дружок.

Он дёргается, закашливается, глаза дико бегают.

- К-кто вы?!

- Один из тех, кого сегодня привезли, - говорю спокойно. - По дороге в порт повозка подпрыгнула на кочке. Ударился головой о решётку, потерял сознание. Очнулся здесь.

Он хватается за грудь, тяжело дышит.

- Эти идиоты… - бормочет. - Охранники сказали, что привезли мёртвого!

- Так бывает, - пожимаю плечами. - Я очень крепко сплю. Со стороны можно подумать, что я труп.

Он поднимается, отряхивается.

- Пойдёмте, - говорит он, ведя меня в соседнюю комнату.

Сажает на стул, осматривает рану на моей голове.

- Глубокая, но ничего серьёзного, - бормочет.

Затем взмахивает руками - пытается исцелить магией.

Ощущение, что по лбу проводят острым лезвием.

Я уже привычно сжимаю зубы.

Ничего не происходит.

Он хмурится.

- Вы… невосприимчивы?

- Да, - киваю. - Помогает только жабье вино.

Он смеётся.

- Народная медицина убьёт вас быстрее, чем ваши раны.

Идёт к шкафу, начинает рыться в пузырьках.

- Попробуем вот это…

Один за другим втирает мне в рану разные снадобья. Никакого эффекта.

Пока не добирается до последнего пузырька.

- Ага… - бормочет он, - Вроде затягивается. Но очень медленно.

Я стягиваю рубаху, смотрю на шрамы от стекол. Но те пока на месте.

- Интересно… - говорит он. - На вас действуют только зелья, лишённые высшей магии.

- Жабье вино и правда помогает, - говорю я.

- Но оно ядовито, - качает головой врач. - У людоящеров иммунитет к токсинам, а у людей… - он делает многозначительную паузу. - Галлюцинации. Остановка сердца. Смерть.

- Ясно, - вздыхаю. - Но выбора у меня нет.

- Попробуйте другие алхимические настойки, - советует он. - Возможно, найдёте что-то безопасное.

- Спасибо, - киваю. - А что теперь?

- Теперь, - он зовёт стражника у двери, - вас отправят к остальным заключённым.

Стражник входит, удивлённо смотрит на меня.

- Странно, что вы не сбежали, - замечает патологоанатом.

Я улыбаюсь.

- Надеюсь на уменьшение срока за примерное поведение.

Он хмыкает, выписывает бумагу.

Стражники берут меня под руки, ведут по коридору.

Похоже, я только что официально стал гражданином «Ледяной Геенны».

Коридор тянется долго.

Стены из тёмного дерева, пропитанного солью и чем-то ещё - может, кровью. Палубы спускаются всё ниже, в глубь корабля. За нашими спинами одна за другой затворяются тяжелые стальные решетки. Вниз спускаться легко – а вот выбираться назад будет куда сложнее.

- Куда меня? - спрашиваю.

- В общий блок, - бурчит один из конвоиров.

- А там кто?

- Те, кто ещё не распределён.

- А распределяют куда?

Он усмехается.

- Кого в заключенные, кого в охрану, кого в экипаж…

- Правда? - спрашиваю я, изображая дурачка.

- А то, - кивает второй, сдерживая смех.

- А можно выбрать?

- Можно, - хрипит второй стражник. - Если выживешь в первые три дня.

- Ништяк, - киваю я, - Думаю капитаном корабля стать.

Ржем все втроем.

Дверь в конце коридора открывается.

- Ты смешной, надеюсь не сдохнешь там. Добро пожаловать в ад, новичок.

Платформа едет вниз, по бесконечно долгой шахте. Один этаж, другой, третий. Сбиваюсь со счета, да и не знаю, где заканчивается один и начинается другой – перед глазами ни единого выхода, лишь глухая стена.

Наконец платформа останавливается, спустившись в огромный зал и зависнув над полом в нескольких метрах. Тусклый свет едва разгоняет тьму. Внизу на полу лежим множество людей. Кто-то спит, кто-то лежа смотрит на меня.

- Приехали, - говорит охранник.

Один из них стягивает у меня с плеча сумку, другой толкает вперед. Я падаю на пружинящий деревянный пол, едва не придавив собой одного из людей.

Смотрю вверх. Платформа начинает подниматься. Ухмыляющийся охранник с моей сумкой в руке машет мне на прощание. Улыбка исчезает, когда сумка прыгает мне на плечо, буквально исчезнув у него из рук. Машу ему в ответ.

Потираю ушибленное плечо и оглядываюсь. Большинство еще спит, а те немногие, что видели моё прибытие, один за другим отворачиваются, потеряв ко мне всякий интерес. Шахта этим этажом не заканчивается - уходит дальше вниз, во тьму. Отползаю от края, чтобы случайно не свалиться - и чтобы кто-нибудь не попытался столкнуть.

Ложусь на пол и сую сумку под голову. Лежу так некоторое время, глядя на тусклые лампы под потолком и лифтовые шахты - их, оказывается, две. Одна - прямо надо мной. До потолка метров двадцать. Так близко и так далеко. Сон понемногу накрывает меня и я погружаюсь во тьму.