- Дай мне лист бумаги и карандаш. Самые дешёвые.

Сумка послушно выдаёт мне чистый лист и простой карандаш, взяв за них всего несколько рублей – или в чём она там считает. Наверное, чувствует свою вину. Или хочет поиздеваться. Я прижимаю бумагу к стене и начинаю писать:

"Тонкий пинцет. Бинт. Медицинские перчатки. Перекись водорода. Ватные диски. Йод…"

Пока я перечисляю всё, что мне нужно, Незабудка смотрит на меня с любопытством.

- Ты странный, - говорит она.

- Знаю, - отвечаю я, не отрываясь от списка.

И в этот момент понимаю: в этом мире я - аномалия. И, возможно, именно поэтому мои раны не поддаются магии.

Но это уже вопрос для другого дня. Сейчас мне нужно просто перестать истекать кровью.

- Ну что, не жмёт? - Незабудка поправляет бинт у меня на плече, её пальцы скользят по коже, оставляя лёгкие мурашки. - Думаю, что жить будешь.

- Только если ты меня приютишь, - ухмыляюсь я, ловя её взгляд. - Я же бездомный.

Она смеётся, и звук этот - как звон хрустальных колокольчиков смешивающийся с шумом проснувшегося города за окном.

- Ха! Старуха, у которой я снимаю комнату, тебя на порог не пустит. У неё нюх на мужчин, как у гончей на зайца.

- А парень у тебя есть? - спрашиваю я, наблюдая, как её зрачки-щёлочки сужаются.

Вдруг её улыбка гаснет. На секунду.

- Был. Сейчас нет.

На её шее амулет из зубов. Прикасаюсь к нему, трогая кожу на шее.

- Это тебе он подарил? - спрашиваю я.

- Нет, - отвечает она, - Это от родителей. Амулет на удачу.

- Он волшебный? - спрашиваю я.

- Ага, - смеется она, - Защищает от придурков. Но у тебя иммунитет к магии.

- Так, ладно, - морщусь я, - Это было обидно. Ну, так а парня почему нет?

- Потому что мне это ни к чему, - она резко дёргает бинт, и я вздрагиваю. Но её пальцы уже скользят ниже, к рёбрам, намеренно нажимая на синяк.

- А-а-а, ведьма! …Тогда я буду твоим парнем, - говорю я сквозь оскал.

- Посмотрим, - она прикусывает губу, но в глазах - озорной блеск. - Сначала выздоравливай. А потом… может, и поговорим.

Её пальцы снова находят больное место - на этот раз под ключицей. Я морщусь, но смеюсь.

- Ладно, тут ты права.

- Вечером увидимся, - она встаёт, поправляя юбку. - Если хочешь крышу над головой - спроси у Марка. У него есть комната для постояльцев. Думаю, он тебе её отдаст почти даром… после сегодняшнего.

Она уходит, оставляя за собой шлейф запаха - дым, пряности и что-то сладкое, как мёд с перцем.

Переодеваюсь и привожу себя в порядок. Перебинтованный с головы до ног, я выхожу из подсобки. Незабудка уже смылась - её смена закончилась ещё три часа назад, а терпеть мои стоны и проклятия в адрес сумки, содравшей сто баксов за спортивный костюм она явно не собиралась. В зале пусто, только Марк за стойкой перебирает бутылки, расставляя их по полкам. На его лице ни следа утренней драки - хотя досталось ему не намного меньше моего.

- Ну как, живой? - бросает он, не отрываясь от работы.

- Как мёртвый, - огрызаюсь я, но тут же смягчаюсь. - Ладно, не так плохо.

Сумка выдала обезболивающего без рецепта. Теперь боль где-то за ватной стеной.

Марк хмыкает и наливает мне стакан чего-то мутного и зелёного.

- На. От горечи.

Я делаю глоток - во рту сразу взрывается кисло-горькая бомба. Но через секунду становится легче. Голова проясняется, тело будто наполняется лёгким теплом.

- Спасибо. - Ставлю стакан на стойку. - Слушай, мне нужно разобраться с местными деньгами. Я тут новенький, вообще не в курсе, что тут в ходу.

Марк пожимает плечами, достаёт из-под стойки мешочек и высыпает передо мной пригоршню монет - тех самых, что я отдал ему в счёт ужина. Тех, что я отобрал у чертенка вместе с сумкой.

- Вот, изучай.

Он тычет пальцем в монетки разной формы и веса.

- Это медные драконы. Мелкая разменная монета, но везде принимают. Это гильдейские марки - их купцы чеканят, тоже ходят почти везде. Это олени - королевская семья их штампует, золотые, ценятся. - Он перебирает монеты, затем останавливается на нескольких незнакомых. - А эти… - Морщится. - Никогда не видел. Должно быть, из-за моря.

Я беру одну из «незнакомых» монет – зеленый треугольник со странными надписями. Значит, чертенок пытался скормить сумке местную валюту, но у него ничего не вышло. Наверное, поэтому он и решил, что сумка «не работает».

- А можно обменять одни деньги на другие? - спрашиваю я.

- Можно. Но курс везде разный.

Я достаю листок бумаги и пишу:

«50 медных драконов (монет)»

- Что ты делаешь? - хмурится Марк.

- Экспериментирую. - Сунул записку в сумку.

Ничего.

Я пинаю сумку ногой.

- Давай же!

Она жужжит и выдаёт… брелок в виде дракончика.

- Спасибо, хоть не пятьдесят штук, - вздыхаю я и возвращаю брелок обратно.

Решаю рискнуть. Пишу новую записку:

«Книга заклинаний (минимальная цена)»

Едва не зажмуриваясь, кладу её в сумку.

Тишина.

Разумеется. В моём мире не было книг заклинаний. А вещи из этого мира сумка выдавать похоже не может.

- Какие ценные металлы тут в ходу? - спрашиваю я Марка.

- Те же, что и везде. Мифрил, нетерит, золото, серебро…

Достаю ещё один листок, пишу:

«Слиток серебра, 100 грамм»

Сумка тут же отзывается - в ней появляется аккуратный блестящий брусок.

- Вот это другое дело.

Расходы: 5,990; Баланс: 2,699,500; Лимит веса 34.754

Я беру слиток, взвешиваю на ладони. Тяжёлый, холодный. На нём даже клеймо какое-то - вроде герба. С учетом костюма, что мне уже выдала сумка, получается, что 35 – это тридцать пять килограммов, теперь ясно.

- Где тут ближайший скупщик?

- Два квартала на восток. Вывеска с монетами и слитком.

- Спасибо.

Я выхожу через чёрный ход.

Уже почти полдень, солнце жарит, но в узких улочках между кривыми двух и трехэтажными домами хватает тени. Воздух густой - пахнет жареным мясом, специями и чем-то ещё, сладковато-гнилым, будто перезрелые фрукты валяются где-то рядом.

Сумка болтается на плече, слиток серебра - в кармане, отдаёт холодком в бедро.

Город живёт своей жизнью. Где-то кричат торговцы, их голоса переплетаются, как нитки в пестром ковре.

- Свежий хлеб! Только из печи!

- Рыба! Морская, солёная!

- Амулеты от сглаза!

Я иду, впитывая звуки, запахи. Где-то в переулке играет дудочка - тоненько, жалобно, как плач ребёнка.

Ломбард «Золотая Горсть»

Вывеска действительно бросается в глаза - горсть монет, драгоценные камни, слиток золота. Да и сам дом приметный. Резные деревянные рамы, витражи с изображением драконов, дверь с железными накладками в виде змеиных голов.

Внутри - смесь банка, ломбарда и ювелирного магазина. Полки за стеклом ломятся от украшений, оружия, странных артефактов. Вдоль стен - тяжёлые сундуки, вероятно, с деньгами. Посередине - зарешечённое окошко, за которым сидит неприветливый старик с лицом, будто вырезанным из коры старого дуба.

- Чего надо? - бросает он, даже не поднимая глаз от какой-то книги.

Кладу слиток на подоконник.

- Сколько дадите за такой?

Старик наконец смотрит на меня, потом на серебро. Его глаза сужаются.

- Подожди у стола.

Он выходит из-за решётки - оказывается, он не такой уж и дряхлый, двигается легко, почти бесшумно. На столе расставляет несколько бутылочек с разноцветными зельями, вставляет в глаз ювелирный монокль и начинает изучать слиток.

Спрыскивает его зельем - жидкость шипит, но серебро не меняется.

- Восемьдесят драконов, - наконец говорит он.

- Девяносто.

Старик жуёт губы.

- Восемьдесят пять.

- Сделка.

Он уходит, возвращается с сундучком, наполненным монетами. Тяжёлым.

- Спасибо.