Я выхожу на улицу, неся сундук в руке. Килограмм десять, не меньше.
Иду по улице, размышляя о том, что так долго продолжаться не может. Нужно найти способ зарабатывать здесь, а не торговать вещами из сумки.
В этот момент чувствую знакомую вибрацию.
Останавливаюсь, ставлю сундук на мостовую, заглядываю в сумку.
«Расстояние превышено. Предмет возвращён. Баланс: 2,699,500; Лимит веса: 34,854»
- Какого хрена?
И тут слышу крики.
Оборачиваюсь - старик стоит в дверях ломбарда, что-то кричит двум стражникам и указывает на меня.
Те сразу бросаются в мою сторону.
Бросить деньги и свалить втихую? Они наверняка не побегут следом. Но я за эти медяки шесть тысяч отвалил. Такие деньги на дороге не валяются. Не здесь - уж точно.
- Вот же ж…
Подхватываю сундук и - бегу.
Сундук с монетами внезапно кажется легче. Встяхиваю его на бегу - нет, вроде полный. Адреналин, наверное. Ноги, крепкие и здоровые, легко отталкиваются от земли, но боль от ран ещё даёт о себе знать - каждый шаг отдаётся горячей волной в рёбрах.
Первая улица. Толпа. Люди в ярких одеждах, запах жареного мяса, крики торговцев. Я врезаюсь в группу чертят, тащащих корзину с рыбой.
- Эй, осторожно!
Рыба разлетается по мостовой, скользкая, липкая. За спиной - громкий шлёпок и ругань. Один из стражников поскальзывается, падает.
Вторая улица. Узкий переулок, крыши почти смыкаются над головой. Впереди - телега с бочками.
- Проходи, не задерживай! - орёт возница.
Я прыгаю на телегу, перекатываюсь через бочки - одна падает, разбивается, и по мостовой растекается густое, тёмное вино. Второй стражник влетает в лужу, поскальзывается, падает на спину. Впереди приставная лестница.
- Да чтоб тебя!
Я уже на крыше. Кровля под ногами скрипит, черепица местами шатается. Прыгаю на соседний дом, потом ещё раз - и вот я уже в тихом переулке, где никто не кричит, не гонится.
Только моё дыхание. Глубокое, хриплое.
Чердак
Забрался через разбитое слуховое окно. Чердак низкий, пыльный, пропахший старым деревом и сушёными травами. В углу - паутина, в лучах света она переливается, как шёлк.
Осторожно выглядываю наружу. Чёрт. Подтянулись новые стражники. Ушли вперёд, но оставили парочку следить за перекрестком. Незаметно мне не выйти. Придется ждать.
Сумка на полу. Я достаю листок, пишу:
"Монета (юбилейная)"
Кладу записку внутрь. Жужжание. Заглядываю внутрь.
- Хм, значит ты всё-таки можешь возвращать деньги…
Взвешиваю кругляш в руке. Подбрасываю и ловлю. Ну что ж, приступим.
Эксперимент первый.
Бросаю монету в противоположный конец чердака. Три метра. Жду.
Ничего.
Подбираю монету и возвращаюсь к окну.
Пять метров.
Тишина.
Восемь.
Десять.
Монета отскакивает от стены и закатывается в угол. Ничего. Нужно найти помещение побольше или отложить эксперименты на потом.
Вздыхаю и поднимаюсь с пола. Делаю шаг к монете.
Ж-ж-ж-ж.
Монета исчезает.
- Значит лимит - около десяти метров. Но исчезают вещи не сразу…
Пробую с ножом. Кидаю его в стену - воткнулся. Проходит пять секунд. Десять.
Пятнадцать.
Жужжание. Нож пропадает.
- Время не одинаковое…
Пишу ещё одну записку: "Камень (маленький, дешёвый, не драгоценный)"
Сумка выдаёт гладкий голыш. Я открываю окно, выжидаю момент, когда стражники не будут смотреть в мою сторону. Выбрасываю его на крышу соседнего дома.
Двадцать метров.
Камень лежит. Потом - исчезает.
- Чем дальше, тем быстрее пропадает…
Повторяю эксперимент с предметами разных размеров. Время исчезновения у каждого своё, но непонятно, отчего оно зависит.
Стражники всё не уходят.
Я сажусь на пол, прислоняюсь к стене. Голова гудит.
Что это за магия вообще?
Плохо соображаю, устал. Глаза закрываются.
Я засыпаю на несколько часов.
Просыпаюсь и первым делом осматриваю местность. Вроде чисто. Спускаюсь на улицу и первым делом иду на поиски банка - таскаться по городу с сундуком денег совсем не так весело, как может показаться.
Был уже вечер, когда я вышел на знакомую улицу. Запах дыма ударил в нос ещё до того, как я увидел пламя.
"Красный Петух" горел.
Оранжевые языки лизали стены, чёрный дым клубился над крышей. Люди метались с вёдрами, но огонь пожирал здание с неестественной скоростью.
- Это не просто пожар…
Толпа зевак собравшаяся возле заведения шумно обсуждала произошедшее.
- Дюжина человек…
- Разумеется ворьё…
- Не местные…
- Из столицы наверное…
Кто-то метался и носил ведра с водой, но таких было не много. Все ждали кого-то.
Пламя было слишком ярким, слишком жадным. Оно не тлело - оно пожирало, как живое существо.
Подбежал ближе - жар обжёг лицо.
- Марк! Незабудка!
Никто не ответил.
Потом пришли маги. Трое, в синих мантиях. Толпа расступилась, пропуская их к полыхающему зданию. Они встали полукругом, подняли руки - и огонь схлопнулся, будто его задули.
Дым ещё валил из-под крыши, но пламени не было.
Я вошёл первым.
Пепелище
Воздух внутри густой, едкий. Пепел кружится в луче света, как снег.
Под ногами хрустят стекла. Осколки. Очень тонки, очень мелкие, ими усыпан весь пол. Поднимаю с пола, разглядываю – на посуду совсем не похоже. Может это от ламп? Задираю голову, разглядывая прогоревший насквозь потолок.
Первое тело - у входа. Обугленное, сведённое в позе бегства.
Движение под ногами. Ручеек горящей жидкости, извиваясь ползет возле моих ног. Поднимает крошечную головку, глядит на меня, шевеля раздвоенным языком и уползает прочь, оставляя позади себя выжженую извилистую дорожку.
Точно такими же дорожками покрыты пол, стены, потолок – точно эти твари ползали повсюду, выжигая глубокие борозды на почерневшем дереве.
Второе тело - за стойкой. Марк? Почерневшие фигуры невозможно отличить одну от другой, но этот крупнее остальных.
Он сидел, прижавшись спиной к полкам с бутылками. Руки сжаты в кулаки - он боролся до конца.
- Чёрт…
Где-то внутри что-то сжалось.
Война. Горящие деревни в джунглях. Трупы, которые даже не успевали схоронить. Гиены, размером с лошадь, разрывавшие их на части и растаскивавшие кости. Тяжкое болотное марево.
Я видел такое. Много раз.
Но здесь не война. Это - расправа.
Незабудки нет. Может, сбежала? Несколько почерневших женских фигур - хотя может просто какие-нибудь мелкие создания. В этом мире размеры живых существ так сильно отличаются, что взрослого не отличишь от ребенка, а женщину от мужчины, особенно, когда тела настолько обезображены.
Ищу её среди тел - и нахожу.
У дальней стены. Она не сгорела.
Она обуглилась полностью. Но ожерелье из зубов каких-то хищников по-прежнему у неё на шее. Не уберег амулет.
Рот открыт - кричала.
Я закрываю глаза.
Дышу.
Солдат не плачет.
Но пальцы сами сжимаются в кулаки.
Пора идти к реке
Я выхожу.
Ноги сами несут меня вперёд.
К "Золотому Мосту".
К Гарре.
К тому, кто это сделал.
Кровь в висках стучит ровно, методично.
Я не бегу.
Иду.
Повозка скрипит и подпрыгивает на ухабах, а я сижу, сжимая в руках сумку. Возница - кривозубый темнокожий рогатый черт со сломанным рогом в рваном плаще - бросает на меня косые взгляды, но молчит. Видимо, чувствует, что сейчас не время для болтовни.
- Слушай, я таких как вы в этом городе впервые увидел, - говорю я, пытаясь разбить молчание.
- Да ну? - отвечает он, - Я думал нас везде много. Ты откуда сам?
- Издалека… А как вы себя называете?
- Мы-то? - черт чешет подбородок, - Онофтан. Но на общем нас речными келпи называют. Живём мы там, в реках.
