Рядом - миска с чем-то вроде густого рагу: куски нежного мяса, тушёные с кореньями, грибами и чем-то, напоминающим картофель, но более плотным и сладковатым. Всё это плавает в густом бульоне, приправленном травами, от которых во рту слегка пощипывает. Я хватаю ложку и начинаю есть, почти не жуя, чувствуя, как тепло разливается по животу.

На деревянной доске лежат лепёшки, ещё тёплые, с хрустящей корочкой и мягкой сердцевиной. Я разламываю одну, и из неё вырывается пар, смешанный с запахом свежего хлеба и чего-то острого - видимо, в тесто добавили специй. Макаю в соус от мяса и отправляю в рот.

А ещё есть сыр - острый, с голубой плесенью, от которого сводит скулы, и копчёная рыба, и что-то вроде пирожков с мясом и луком, и даже странные шарики, обжаренные в масле, хрустящие снаружи и сладкие внутри.

Я запиваю всё это пивом – ледяным, тёмным, густым, с горьковатым послевкусием. Оно пенится, оставляя на губах солоноватый налёт. За одной кружкой следует другая, потом третья. Я пью, не считая, чувствуя, как тепло разливается по телу, а голова становится лёгкой.

И самое странное - я не могу остановиться. Каждый кусок, каждый глоток приносит невероятное удовольствие. Вкусы такие яркие, будто раньше я ел через тряпку, а теперь впервые почувствовал настоящую еду.

Я вспоминаю свою прошлую жизнь. Инвалид. Без ноги. Скудные обеды в дешёвых столовых, где всё было пресным, как картон. Даже когда позволял себе кафе - еда казалась безвкусной, будто что-то внутри меня давно перестало работать.

А теперь…

Теперь я чувствую всё. Каждый запах, каждый оттенок вкуса. Кажется, будто моё новое тело жадно впитывает пищу, превращая её в силу. Я уже ощущаю, как мышцы наполняются энергией, как дыхание становится глубже.

Я опустошаю тарелку за тарелкой, даже не замечая, как вокруг меня начинают коситься.

Когда стол уже почти пуст, а передо мной выстроился строй пустых кружек, я откидываюсь на спинку скамьи, удовлетворённый, как удав, проглотивший кролика.

И тут подходит она - официантка с кошачьими глазами. За ней - здоровенный детина с бородой, заросший, как медведь, и с взглядом, который ясно говорит: «Сейчас мы разберёмся, заплатишь ты или нет».

-Ну что, сыт? - спрашивает официантка, скрестив руки на груди.

-Ещё бы, - бормочу я, чувствуя, как пиво ударяет в голову.

Я громко рыгаю, выпуская ароматное облако воздуха.

-Тогда давай посчитаемся.

Я киваю и делаю уверенный жест рукой “Сейчас всё будет, босс”. Наклоняюсь к сумке, которая всё это время стояла у моих ног. Рука расстегивает молнию, ныряет внутрь, шарит по дну…

И не находит денег.

Ни одной пачки.

Я резко выпрямляюсь, откидываю сумку на колени, заглядываю внутрь, практически ныряя в утробу.

Пусто.

-Чёрт, - вырывается у меня. - Меня обокрали.

Хозяин таверны и официантка переглядываются. Она давит улыбку.

-Конечно, обокрали, - говорит хозяин, и в его голосе слышится насмешка. - Наверное, у тебя там было целое состояние, да?

-Было! - я хлопаю по сумке. - Три миллиона!

В таверне на секунду воцаряется тишина, а потом раздаётся хохот.

-Три миллиона! - кричит кто-то из зала. - Да я вчера корону потерял, а так я король! Меня тут бесплатно кормить должны! Но мне не верят!

-Я видел, это Незабудка украла! - орет другой. - Обыщите её!

Официантка - Незабудка, значит - шипит на шутника и отталкивает его, когда тот тянется к ней с похабной ухмылкой. Он оступается и падает под стол, сопровождаемый общим хохотом - этот залился больше моего.

Но мне это не нравится. Не нравится быть посмешищем.

Я снова лезу в сумку, нащупываю что-то твёрдое - монеты. И подсвечник. Высыпаю всё на стол.

-Вот, - говорю я. - Берите.

Хозяин смотрит на подсвечник, морщится и отпихивает его ко мне.

-Извини, приятель, у нас тут не притон. Иди к своему барыге.

Потом пересчитывает монеты и качает головой:

-Не хватает.

Я лихорадочно шарю в сумке снова. Кошелёк! Да, вот он. На месте.

Раскрываю. Внутри - карточки, несколько купюр и ещё монетки. Протягиваю всё это хозяину.

Тот пробует монеты на зуб, неохотно кивает, а потом разглядывает купюры.

-Это что? - спрашивает он.

-Деньги, - говорю я.

-Деньги? - хозяин таверны фыркает. - Слыхали, парни? Бумажные деньги!

Снова смех.

-А так можно было? - орет кто-то.

-Дайте я и себе нарисую!

-Я видел, в сортире такие валялись!

-Это какие-то расписки?

Я сжимаю кулаки.

И тут раздаётся спокойный голос:

-Я видел такие у коллекционера.

Это бородатый старик, который сидел один за соседним столиком. Он смотрит на меня серьёзно из-под своего капюшона.

-Не отдавайте их за бесценок, молодой человек. Эти бумаги очень редкие. Коллекционеры дадут хорошие деньги.

-Где их искать? - спрашиваю я. – Коллекционеров этих.

-В столичном банке поспрашивайте. Они обычно там свои сокровища хранят и часто туда наведываются.

Я киваю, забираю купюры и встаю. Закидываю сумку за спину.

-Разберёмся, - говорю хозяину. - Я вернусь. Очень скоро.

Тот пожимает плечами, но в его взгляде читается: «Вряд ли».

Я делаю шаг мимо него и здоровенная ручища тут же ухватывает меня за шиворот.

- Извини приятель, - говорит он, - В кредит не работаем.

Утро.

Я мою посуду.

Руки в мыльной пене, спина ноет от неудобной позы, а в голове - каша из мыслей. Но я не злюсь. Поел - заплати. Или отработай. Так всегда было, так и должно быть. Я не из тех, кто сбегает, оставляя за собой долги. Да и драку с хозяином затевать не собирался - Марк здоровый, как медведь, а я хоть и в новом теле, но пока не разобрался, на что оно способно.

Справедливость - вот что важно.

Сквозь узкое окошко кухни виден зал. Там почти никого. Парочка завсегдатаев в углу, да пара чертей, жующих что-то липкое. Я скребу ложки, счищая засохший жир, и думаю о деньгах. О тех самых пачках, которые исчезли из сумки. Может, они и правда были галлюцинацией? Может, удар по голове всё-таки сдвинул мне мозги?

- Эй, что такое!

Незабудка проносится мимо с подносом, задевает мою сумку, лежащую в проходе, и три тарелки с грохотом летят на пол.

- Я скоро убьюсь здесь! - кричит она, размахивая руками. - Пабел, или как тебя там? И зачем ты притащил свою барахло сюда? Его никто не украдёт!

Павел. Так меня зовут. Или звали. Я оборачиваюсь и гляжу на черную сумку.

- Я не приносил её сюда.

- Что?

- Я оставил её в подсобке.

Незабудка закатывает глаза.

- Марк! - орет она в сторону зала. - Ты опять сумками разбрасываешься?

Ответа нет.

Я вытираю руки о фартук и сажусь на корточки возле сумки. Молния скрипит, когда я её открываю. Внутри - всё то же: подсвечник, раскрытый кошелёк, телефон, один кроссовок, компас без стрелки.

Но денег нет.

Я замираю. Кошелёк.

Раскрываю его.

Пусто. Ну да, когда хозяин отказался брать купюры в качестве платы, я просто бросил их в сумку.

- Да что вообще происходит?

Я перебираю вещи снова. Ни одной купюры, что достал из кошелька. Ни единой.

Паника накатывает волной.

- Ты куда их дела?! - шиплю я, тряся сумку. - Сожрала?!

Смешно. Это же просто кусок ткани.

Но вдруг - звук.

Тихий. Знакомый.

Вибрация.

Я хватаю телефон, но экран тёмный.

- Чёрт!

Швыряю его обратно в сумку и замечает листок.

Маленький, сложенный пополам. Раньше его не было

Разворачиваю.

"Ваш баланс пополнен. Текущий баланс: 2.985.400"

- Какой ещё баланс?! - я трясу бумажку перед сумкой, будто она может ответить. - Ты о чём вообще?! Деньги верни!

Сумка молчит.

Из зала доносится грохот. Незабудка кричит что-то грозное, пытаясь кого-то остановить.

- Да ё-моё...

Я чертыхаюсь, хватаю швабру и иду на шум.