- Фиолетовыми. На длинных ножках, с ажурными шляпками. Красивые, надо сказать.

Медсестра фыркает.

- Хочу посмотреть на твоё лицо, когда мы тебе их покажем.

- Покажете?

Хирург кивает, отбрасывает окурок, заходит в лазарет. Через минуту возвращается с огромной стеклянной банкой, заполненной мутной жидкостью. Внутри - моё сердце.

Оно действительно покрыто грибами.

Фиолетовые нити опутывают его, как паутина, а из мышечной ткани торчат тонкие ножки с крошечными шляпками.

И это сердце бьётся.

- !@#$%^ !@#... - вырывается у меня.

- Да уж, - соглашается хирург. - Такое бывает только при сильнейших отравлениях некоторыми экзотическими ядами. Я о таком только в книгах читал, вживую впервые вижу… Принимал в последнее время что-нибудь подозрительное?

- Жабье вино?

- Вполне.

- Но я пил его раньше. Ничего подобного не было.

- И много пил?

- Бутыль.

Глаза хирурга округляются.

- Целую?

- Ну, не за раз, конечно.

Он хватается за голову.

- Ты что, сумасшедший? Это же яд! Есть более гуманные способы свести счеты с жизнью.

- Для меня - нет. Оно меня лечит.

- Лечит? - Он смеётся. - Оно разъедает потроха изнутри! Вызывает неконтролируемые мутации. Ты знаешь, что людоящеры раньше были людьми?

- Обычная магия на меня не действует, док.

Он хмыкает.

- Это я заметил, когда мы откачать тебя пытались.

Он оглядывается по сторонам и закусывает зубами новую самокрутку.

- Вообще, у нас в лагере магия запрещена. Но я пользуюсь иногда ей, когда работаю с пациентами - упрощает жизнь мне, удлиняет жизнь вам. Только это строго между нами, понял?

- Ага, - я киваю.

Хирург задумывается.

- Значит, ты... особенный.

- Как видишь.

- Можно я возьму тебя под наблюдение? Проведу пару экспериментов? - он смотрит на меня с интересом, - Такие случаи как твой не единичны, но я впервые встречаю такой сильный, всеобъемлющий иммунитет.

- Нет.

Он вздыхает, но не настаивает.

- Ладно. Возвращаемся к твоему случаю. Старое сердце восстановить было нельзя. Оно бьется, но кровь не качает – заросло изнутри мышечной тканью. Пришлось вставить механическое. Повезло, что у меня как раз было новое.

Я снова касаюсь пластины на груди.

- И оно... работает?

- Как часы.

- Это магия?

- Не совсем. - Хирург обменивается взглядом с медсестрой. - Это наследие Старых Богов.

- Кого?

- Тех, кто правил до Новых. Те, кто создал этот корабль, например. - Он понижает голос. - Мы, Грязные Рты, верим в них. Они бежали, разбитые новыми богами, но не бросили нас. Они всё ещё помогают тем, кто в них верит. Их чудеса - вот что держит нас в живых. Когда-нибудь эти чудеса спасут наш мир.

Я молчу, переваривая информацию.

- Значит, я теперь... механизм?

- Частично.

- Нужно ли его обслуживать? Смазывать?

- Пока нет. Если повредишь в драке – приходи. Посмотрим - починим.

Я киваю.

- Спасибо.

- Не за что. - Хирург ухмыляется. - Кстати, можешь называть меня Виктор.

- Кречет.

- Знаю.

Я достаю телефон, пишу заявку:

«Сигареты, крепкие, 1 блок, неделя хранения»

Сумка выдаёт коробку. Протягиваю Виктору.

- Это не ржавый лист, но тоже неплохо.

Он берёт, нюхает, удивлённо поднимает бровь.

- Спасибо.

Разворачиваюсь, иду обратно в казарму.

- Эй, новичок! - окликает меня голос.

Оборачиваюсь. Лис - тот самый щуплый командир - машет рукой.

- Тренировка уже началась. Ты опоздал.

- Я только что очнулся после операции.

- А у меня ног нет. Идём.

Я вздыхаю, но следую за ним.

Впереди - новый этап.

С новым сердцем.

И новыми вопросами.

Тренировочный зал «Грязных Ртов» напоминает больше склеп, чем место для занятий. Низкие своды, стены, покрытые странными символами, выжженными в металле, тусклый свет факелов, отбрасывающий прыгающие тени. Воздух густой, пропитанный потом, маслом и чем-то кислым - будто здесь годами не мыли пол.

Лис, мой новый «командир», хромает на своих пружинящих протезах к центру зала и хлопает в ладоши.

- Новобранец! - кричит он, указывая на меня. - Кречет. Вчера он убил зеленого в честном бою. Теперь он с нами.

Глаза присутствующих - десятки пар зрачков, суженных в полумраке - скользят по мне, оценивающе, будто я кусок мяса на рынке. Некоторые кивают, другие хмурятся. Один парень с деревянной рукой даже ухмыляется.

Лис продолжает:

- Здесь тренируются не только новички. Те, кто уже в отрядах, но хочет подтянуть навыки - тоже. Но сперва у нас идеологическая часть. Капитан Бранд скажет вам пару напутствующих слов.

Он отступает в сторону, и на его место выходит мужчина в потрёпанном багровом плаще. Лицо у него худое, с глубокими морщинами, будто вырезанное из старого дерева. Глаза - два уголька, горящих фанатичным огнём.

Обводя взглядом зал он останавливает взгляд на мне:

- У нас в зале новообратившийся. Я рад этому. Ведь воля слабеет в нашем доме. Всё меньше новых людей приходит к нам из лагеря нейтральных. Всё больше тревожных слухов доносят мне командиры о том, что многие из вас не крепки в своих помыслах. И поэтому сегодня мы вновь поговорим с вами о том, за что сражаемся.

Я сажусь на корточки среди других, скрестив руки.

- В древние времена, - начинает Бранд, - миром правили Старые Боги. Не те жалкие твари, что сейчас называют себя богами, а истинные. В их мире не было никакой магии. Были лишь чудеса.

Он делает паузу, давая словам осесть.

- Чудеса дарили тем, кто верил в богов, и в кого верили они. Они не требовали сил, как магия, не требовали жертв или многолетних тренировок. Они просто... случались. Одним - скромные, другим - невероятные, перед которыми нынешние заклинания - детские игрушки.

Я поднимаю руку.

- Вопрос? - Бранд бросает на меня взгляд.

- А эти «чудеса» - они не просто магия старого мира?

Бранд усмехается, будто ждал этого.

- Нет. Магия - это сила мага. Она ограничена мощью и запасом его внутренних сил. Чудо - это сила бога. Ей не важна родословная человека, крепость его костей или голубизна крови. Она... - Он разводит руками. - Бесконечна.

- Можно увидеть чудо? - спрашиваю я.

Бранд медленно кивает, затем указывает на мою грудь.

- Одно из них уже бьётся в тебе.

Я касаюсь металлической пластины. Сердце.

- Другое у меня, - Бранд поднимает свою руку. Она деревянная, с железными суставами, но пальцы двигаются так же плавно, как живые. - Оно не питается моей кровью. Не использует магию. Откуда же берётся сила?

Он смотрит на меня, будто ждёт ответа.

- От богов? - говорю я.

- Верно.

Бранд продолжает рассказ. О том, как Новые Боги пришли, как бросили вызов старым, как предали их с помощью людей. Его голос гремит, как проповедь в пустом храме.

Я снова поднимаю руку.

- Если чудеса такие мощные, почему ими не пользуются на поверхности?

Бранд наклоняет голову.

- Пользуются. Но в тайне. Власти служат новым богам, а те ненавидят всё, что связано со старыми. Наши братья скрываются, притворяются магами, чтобы не быть сожжёнными на кострах общественного порицания.

Он делает паузу, его глаза становятся ещё острее.

- И вот что важно. Если кто-то из вас выберется отсюда - вы должны молчать. Ни слова о богах. Никому. Кроме своих.

Зал затихает.

- С каждым верующим сила старых богов растёт. Мы находим их реликвии, восстанавливаем связи, несём знание. И так мы победим.

Он заканчивает речь, подняв кулак.

- Наша цель сегодня - те, кто служит новым богам здесь. Те, кто пьёт проклятые «слёзы» и пользуется магией даже здесь, в святой обители старых богов. Пока последний из «Детей Моря» не умрёт, пока их Колодец Слёз не будет разрушен - мы не успокоимся!

Зал взрывается рёвом. Кулаки взлетают вверх, кто-то бьёт себя в грудь. Кто-то рыдает от переизбытка чувств. Я лениво поднимаю руку, изображая солидарность с коллективом.