Лис выходит вперёд, хлопает в ладоши.

- Хватит болтовни. Тренировка.

Все встают, выстраиваются в ряд. Лис демонстрирует приёмы - резкие удары, блоки, захваты. Остальные повторяют. Я копирую движения, но половина из них кажется мне бесполезной.

Затем - отработка в парах. Мой напарник - коренастый детина с шрамом через глаз. Первые попытки повторять за Лисом проваливаются - я спотыкаюсь, теряю равновесие.

Наконец, я решаю играть по-своему.

Следующая атака - я ловлю его руку, делаю бросок через бедро. Он падает на спину с глухим стуком.

- Опять, - хрипит он, вставая.

Я повторяю. И снова. И ещё раз.

Лис наблюдает, потом подходит.

- Молодец.

Он отводит меня в сторонку.

- Тебе тут, похоже, нечему учиться, - говорит он, почесывая шею. - Ты освобождён от тренировок. Но утренние лекции Бранда - обязательны. Не вздумай прогуливать - тут у нас с этим серьезно.

- Иначе?

- Исправительная группа.

Я криво ухмыляюсь.

- Куда идти теперь?

- В этом время весь лагерь на тренировках. Разомнись с остальными. Можешь подраться с опытными бойцами, потягать железо или пострелять. Спортзал в западной части лагеря. Тир в восточной. Выбирай.

- А бассейн есть?

Лис смотрит на меня и лишь усмехается.

Тир звучит неплохо.

Стрельбище - длинный зал с мишенями из ржавых листов металла. Тут тренируются лучники, арбалетчики, даже пращники.

Я нахожу свободную мишень, достаю Colt.

Первый выстрел.

Тьх.

Пуля оставляет в центре дыру с рваными краями.

Второй. Третий.

С каждым выстрелом вокруг собирается больше людей. Они перешёптываются, разглядывая оружие.

- Что это? - спрашивает кто-то.

- Пистолет, - отвечаю я, не отрываясь от мишени.

- Как он работает?

- Магия.

Они замолкают. Зрителей сразу убавляется.

Минут через пять появляется завернутый в багровый плащ Бранд. Замполит строго смотрит на меня, стоя в паре метров. Я оборачиваюсь к нему.

- Что-то случилось, святой отец?

Он протягивает руку:

- Позволь взглянуть.

Разряжаю пистолет, протягиваю ему. “Главное, далеко не отходите”, - говорю. Он долго разглядывает оружие, вертит в руках, нюхает, после чего возвращает мне.

- Это вещь прежнего мира, - возвещает он обращенным к нему взорам, - Дар старых богов.

Угроза миновала, всем можно расслабиться. Делаю заметку себе следить за языком. Да и светить “слезами” тоже не стоит. Я уже решил раздобыть себе несколько - они на корабле явно ценятся, могут сойти за валюту.

Я возвращаюсь к мишени и продолжаю стрелять, пока не кончаются патроны. Затем заказываю новые.

После тренировки я решаю навестить Астру.

Девчонка, должно быть, уже с ума сходит от скуки в лагере Просвещённых. Да и графики валют ей пора обновить - если, конечно, она ещё согласна работать со мной после всего.

Я иду по коридорам, сверяясь с картой, которую нарисовал мне Лис.

Впереди - жёлтые флаги. И, возможно, новые проблемы.

Я стою перед воротами лагеря жёлтых, и меня, естественно, не впускают. Два здоровенных стража с перекрещенными алебардами даже не смотрят в мою сторону - их лица каменные, будто высечены из того же мрамора, что и ступени корабля.Достаю бумагу и карандаш. Вспоминаю, что Астра не читает на моем, а я не умею писать по-здешнему. Рисую каракулями ворота лагеря, себя - как умею - и стрелку, на меня указывающую. Надеюсь, поймёт.

- Передайте Астору, - говорю я, протягивая записку.

Один из них бросает на меня беглый взгляд, но не берет бумагу.

- Кому именно? - спрашивает второй, наконец снизойдя до диалога.

- Парнишке в соломенной шляпе. Новенький.

Они переглядываются. Первый наконец берет записку, но делает это так, будто я предлагаю ему ядовитую змею.

- И что мне за это будет?

Я вздыхаю, роюсь в сумке и достаю мешочек с ржавым листом - выменял его у красных на пару сигарет.

- Вот. Хорошая трава, крепкая.

Стражник хватает мешочек, нюхает, кивает. Записка исчезает у него за поясом.

- Через два часа смена закончится - передам.

Я отхожу в сторону, прикидывая, сколько времени у меня есть до встречи. И тут вспоминаю: сегодня тот самый день. А возможно, что и день после него. Со всей творящейся вокруг чертовщиной я совсем забыл про деньги.

Астра вычертила график, и доллар сейчас должен быть на дне.

План.

Первое - проверить, насколько курс сумки совпадает с рыночным. Я отхожу подальше от любопытных глаз, достаю телефон. Батарея всё ещё на сотне - сумка явно подпитывает его, как беспроводную зарядку.

Набираю заявку: 1 USD.

Сумка слегка вздрагивает, будто подавилась, и выплёвывает мне зелёную бумажку. Один доллар. Свежий, хрустящий.

Смотрю на экран - баланс уменьшился ровно на столько, сколько должно было по сегодняшнему курсу. Значит, когда цена на валюту поднимется, деньги можно будет вернуть сумке по более выгодному курсу. Она их снова конвертирует по собственному курсу – в чём бы он у неё не измерялся.

На всякий раз снова сверяюсь с балансом.

Вроде всё сходится. После доллара баланс уменьшился на 0,5 единиц. Чёрт его знает, какую валюту сумка использует. Главное, что через пару недель она будет давать за доллар 0,7 единиц - если прогнозы Астры продолжат сбываться. А значит, я смогу положить обратно на счет сумки почти в полтора раза больше того, что сниму сейчас.

Ладно.

Теперь второй шаг: где хранить деньги?

На сумку надеяться точно не стоит. Буду держать наличку в ней и она сожрет их гарантированно, через час или через день - не важно.

Общая зона? Нет, там шныряют слишком многие.

Казарма красных? Пока не готов им доверить даже пустую пачку от сигарет.

Остаётся одно - нижние уровни.

Я спускаюсь вниз, минуя знакомые коридоры, но с каждым пролётом лестницы обстановка меняется.

Ярус -13. Ещё относительно цивилизованно - брошенные лавки, обшарпанные стены с выцветшими граффити. Здесь когда-то жили люди. Возможно, и сейчас живут - те, кого не рады видеть на верхних палубах.

Ярус -15. Освещение тускнеет. Фонари горят через один, некоторые мерцают, как умирающие светляки. Я достаю прибор ночного видения - старый добрый ПНВ-57, проверенный ещё в лагере наемников. Надеваю, и мир окрашивается в зелёные тени.

Ярус -17. Следов жизни человека почти нет. Пол покрыт слоем какого-то мягкого мха, стены оплетены корнями. Не корабль - пещера.

Ярус -19. Вода. Она сочится из стен, капает с потолка, собирается в лужи. Нюхаю. Пробую на вкус – пресная. Воздух пахнет сыростью и чем-то… древним.

Я уже точно ниже уровня моря. Интересно, насколько велика осадка корабля? Не в дно же он врастает?

Останавливаюсь, прислушиваюсь.

Шаги.

Не мои.

Прижимаюсь к стене, замираю. Шаги удаляются.

Кто-то здесь есть.

Но бродяги? Безликие? Или просто такие же искатели приключений?

Жду минуту, другую. Тишина.

Иду дальше.

Ярус -20.

Здесь уже не просто пещера - это другой мир.

Пол покрыт мягкой, почти живой травой. Стены поросли чем-то вроде кораллов, но они шевелятся, когда я прохожу мимо. В воздухе кружат светлячки - или что-то их напоминающее. Пытаюсь поймать одного и рассмотреть поближе. С третьей попытки получается. Светляк шевелится в кулаке. Раскрываю, разглядываю. Жук как жук.

И среди всего этого - поляна.

Несколько деревьев, тонких, почти прозрачных, светятся едва заметным голубоватым светом. Вокруг них вальсируют те самые светлячки.

Идеальное место.

Я нахожу камень - нет, не камень. Это ящик, обросший ракушками. Сдвигаю его, копаю под ним небольшую нишу.

Затем обращаюсь к сумке:

50 000 USD. Неограниченный срок хранения.

Она тяжелеет, будто наливается свинцом. Я вытаскиваю пачки, заворачиваю их в плотные пакеты (спасибо, сумка, за упаковку) и прячу в нишу.