Молчит.

- Ладно, - продолжаю. - Единственный шанс вас вытащить - перевести в частную тюрьму. На Ледяную Геенну.

Красавчик аж подпрыгивает.

- Ты что, совсем !@#$%^?! - орёт он.

Астра бледнеет.

- Вы… вы не понимаете, куда нас отправляете… - шепчет она, - Оттуда никто не возвращается.

- Понимаю, - говорю спокойно. - Но что лучше: болтаться на виселице или плыть на корабле, с которого, как вы говорите, никто не возвращается?

Они замолкают.

- Как вы вообще нас туда перевели? - хмурится Астра.

- Подменил списки в канцелярии, - пожимаю плечами. - Вместо виселицы - тюрьма.

- А те, кто должен был плыть вместо нас?.. - начинает Красавчик.

- Их, скорее всего, повесят, - отвечаю.

Оба смотрят на меня с ужасом.

- Да ладно, - машу рукой. - Вы же сами твердите, что плавучая тюрьма - хуже смерти. Может, им повезло.

Если, конечно, бумаги сработают.

Ледяная Геенна - не просто корабль. Это государство. Плавучий остров, живущий по своим законам. Все, кто ступает на его палубу, становятся его гражданами. И все предыдущие обвинения - аннулируются. За два дня я чего только о нём не наслушался. Но одно я знаю точно: из любой тюрьмы можно сбежать. А вот с того света – еще ни у кого не получалось.

Телега подкатывает к причалам. Ветер бьёт в лицо ледяными брызгами.

- Выпусти меня! - вдруг орет здоровяк с клочковатой бородой. - Я на этот чёртов корабль не полезу!

- Не могу, - отвечаю. - В путевом листе - четыре пассажира.

- Выпусти! - он дёргается, и вдруг в его руке сверкает заточка. Гвоздь. Он хватает Астру, прижимает остриё к её горлу. - Останавливай повозку или парнишке конец! Мы здесь выходим!

- Садись, - говорю тихо. - И успокойся.

- Выпускай! - орёт он, и Астра зажмуривается.

Красавчик вскидывает руки - между пальцами вспыхивает огонь.

- Отпусти его, - говорит он.

- И спалишь нас обоих? - хрипит здоровяк. – Выпускай нас - и он жив останется.

Я вздыхаю, достаю пистолет, стреляю ему в голову. С такого расстояния трудно промахнуться.

Грохот. Тело падает.

- Поехали, - бурчу, пряча оружие.

- Можно выкинуть труп? - дрожит Астра.

- Нельзя. В путевом листе - четыре человека. Мёртвых или живых - без разницы.

Телега скрипит, въезжая на причал. Впереди – пришвартованный мрачный баркас, а вдали за ним чёрный силуэт Ледяной Геенны.

И никто из нас пока не знает, что хуже: виселица… или то, что ждёт нас на борту.

Портовый причал скрипит под тяжелыми шагами тюремной стражи, но никто не обращает на меня внимания. Я стою на краю деревянного настила, сжимая в руке бланк с печатью - документ, который теперь официально подтверждает, что Астра, Красавчик и двое других бедолаг стали пассажирами и гражданами Черного Корабля.

Лодка с узниками уже отчалила, медленно удаляясь в сторону чудовищного корабля, что маячит на горизонте, как гнилой зуб, торчащий из черной пасти моря. Астра стоит у борта, её фиолетовые глаза прикованы ко мне. Красавчик рядом, его рыжие волосы сливаются с закатом, но выражение лица не изменилось - всё та же злость, смешанная с недоумением.

Я поднимаю руку, ухмыляюсь и машу: «Ещё увидимся».

Астра хмурится, но не отворачивается. Она не дура - понимает, что я её спасал из тюрьмы не для того, чтобы вот так бросить.

- Следующий рейс через два часа! - кричит кто-то из стражников у причала.

Мне пора возвращаться.

Разворачиваюсь, иду к повозке. Лошади фыркают, усталые, но послушные. Вскакиваю на козлы, хлопаю вожжами. Повозка скрипит, трогается.

Дорога обратно в тюрьму кажется короче. В голове крутятся мысли, как черти на раскаленной сковороде.

Астра - ключ.

Не только к Гарре, не только к ответам. Она - мой билет к деньгам. Да, её «магия вероятностей» оказалась совсем не фейком, девчонка умная - возможно даже гениальная. Схватывает на лету, разбирается в цифрах. Если я научу её, как работает биржа в моём мире, она сможет предсказывать курсы и здесь.

Конечно, просто так она работать не станет. Придётся делиться. Может, даже взять её в долю - дать процент с прибыли.

В голове уже складывается план:

Вытащить её с «Геенны».Найти укромное место.Объяснить, как зарабатывать.Заставить её работать.…Profit!

Четвертый пункт - самый сложный. Но если что, у меня есть пистолет и сумка, которая умеет доставать что угодно.

- Документы, - бросаю папку тюремному писарю, когда возвращаюсь.

Тот лениво листает, кивает.

- Всё в порядке. Заключённые переданы.

Официально - они больше не беглецы. Теперь – жители плавучего острова, не имеющие права покидать его без официальной бумаги от тамошних властей. Но хотя бы живые.

Самое главное – нужно, чтобы завтра о том, что дочку владельца банка, вместо того, чтобы казнить, сослали на тюрьму, узнает весь город.

Ну, или хотя бы начнет узнавать.

- Повозку оставь у ворот, - говорит стражник. - Завтра с утра поедет новая партия.

Кивнув, выхожу.

Возвращаюсь в таверну, где снимаю комнату. Сажусь в зале, угощаю всех выпивкой. Рассказываю сногсшибательный слух про дочку смотрителя гильдейского банка. Мне верят не многие. Ну и пусть – главное, все в кабаке об этом слышали.

Иду в следующий кабак. Повторяю схему. И так весь день, до самого заката.

Ночь. Когда выхожу на улицу из самого распоследнего в моем списке притона, она уже накрывает город, как грязное одеяло. Улицы пустынны, только где-то в переулке воет пьяница, а из кабака доносится хриплый смех.

Может я и хреновая ищейка, но слухи распускать мастер. Истратил почти все местные наличные, что у меня были, проставляясь выпивкой – надеюсь, мои старания окупятся и Гарра рано или поздно узнает, где искать Астру.

Я иду к порту, но не спеша. Нужно дождаться, пока стемнеет окончательно.

Чёрное море. Чёрное небо. Чёрный корабль.

«Ледяная Геенна» стоит на рейде, сверкая тусклыми огнями - то ли фонари, то ли окна кают. Отсюда она похожа на плавучую крепость - высокие борта, мачты, утыканные чёрными несуразно маленькими рваными парусами, корпус, покрытый каким-то странным, почти живым налётом. Мне кажется, что в темноте корабль шевелится, словно спящий зверь.

Я стою на берегу, поправляю прибор ночного видения. Зелёный мир становится чётче.

Готов.

Чёрный комбинезон плотно облегает тело, не шуршит. На поясе - меч и кинжал. На бёдрах - два пистолета: Glock на правом бедре, Colt - на левом. Сумка за спиной ждёт команды.

Подхожу к старой лодке, сталкиваю её на воду. Дерево скрипит, но звук теряется в шуме волн.

Сажусь, беру вёсла.

Гребу.

Море холодное, даже сквозь перчатки чувствуется ледяное дыхание воды. Волны шлёпают по бортам, брызги летят в лицо. Так проходит час или чуть больше.

«Геенна» становится ближе.

Теперь видно детали.

Борта - или это стены? - покрыты каким-то слизким налётом, будто корабль долго пролежал на дне. Якорные цепи - толстые, ржавые, уходят в воду, как щупальца. Палуба - снизу не видна, но судя по всему пустынна, только у трапа маячит силуэт часового.

Ещё через полчаса причаливаю к корпусу, цепляюсь за выступ. Лодку привязываю - на всякий случай.

Проверяю оружие на поясе, чтобы не вывалилось и не гремело по дороге.

Лезу вверх.

Пальцы скользят по мокрому дереву, но я цепляюсь за щели в досках, подтягиваюсь. Обшивка старая, с огромными щелями между досками, за которыми не видно ничего, кроме непроглядной тьмы. И как только эта громадина еще не утонула?

Подъем наверх долгий, почти бесконечный. Время от времени останавливаюсь, цепляюсь крюком за обшивку и повисаю на страховочном тросе, давая себе отдохнуть. Рука снова начинает ныть и неметь. Боюсь, как бы не сорваться. Еще десять метров. Ещё пять. Ещё рывок - и я на палубе.