Я понимаю. Он хочет, чтобы я взял на себя роль лидера. Чтобы именно я начал драку. Чтобы в случае провала виноват оказался я, а не он.
- Ладно, - говорю я. - Но если мы нападём - бить нужно быстро и жёстко.
Лысый кивает.
Я поворачиваюсь к остальным.
- Слушайте сюда. Дети Моря - наши враги. Жёлтых нет, значит, рассчитывать не на кого. Если мы не остановим их сейчас - завтра они придут за нашими вещами.
- Но нас же меньше, - бормочет кто-то сзади.
- Какая разница. Мы же ударим первыми.
Я достаю дробовик, проверяю патроны. Резиновые пули. Хорошо.
- Вот что сделаем. Я кого-нибудь валю - вы сразу на него набрасываетесь. Бейте, но не убивайте. Нам ни к чему лишние проблемы. И не забывайте смотреть по сторонам.
- А Весельчака? - спрашивает Лысый.
- Его не трогайте. У меня к нему разговор.
Красные переглядываются, но кивают.
Мы подходим к зелёным, останавливаясь в нескольких метрах. Я поправляю на руке красную повязку, повязанную как у дружинника.
- Эй, - окликаю я.
Один из бандитов оборачивается.
- Чего надо, красный?
- Убирайтесь из библиотеки.
Он смеётся, делает шаг вперёд.
- И кто нас заставит?
Я с размаху бью его прикладом дробовика в лицо.
Хруст. Крик.
Он падает, хватаясь за нос. Остальные красные тут же набрасываются на него, пиная и колотя чем попало.
Зелёные застывают в шоке.
Весельчак Зеф медленно поворачивается, его лицо искажено гримасой то ли радости, то ли гнева.
- Кречет, - говорит он, растягивая имя. - Какая неожиданность.
Я вскидываю дробовик.
- Уходите. Пока целы.
Зелёные переглядываются. Кто-то достаёт нож, кто-то глотает «слезу» - голубую капсулу. Глаза у них загораются синим светом.
- Конфликт вас не касается, - говорит Зеф, поднимая руки. - Мы просто берём то, что нам нужно.
- Библиотека - единственный источник знаний на корабле. Это нейтральная зона. Жёлтые не пускают никого в свои хранилища. Если вы хотите что-то забрать отсюда - значит, вы хотите обворовать всех.
Зеф усмехается.
- Зачем вам, красным, книги? Вы же отрицаете знания Новых Богов. Кое-кто из вас, наверное, даже читать не умеет.
Его взгляд скользит по мне, насмешливый.
Я ухмыляюсь.
- В любом случае, за библиотеку отвечают жёлтые. Они должны решить этот спор. А пока их нет - убирайте свои руки от моих книг.
- Да пошёл ты, выродок! - кричит один из зелёных и кидается на меня.
Я стреляю.
Бах!
Резиновая пуля попадает ему в живот. Он складывается пополам, падает, задыхаясь.
Зеф кричит своим:
- Стоять!
Но один из них, тот, что проглотил «слезу», уже копит силу. В его руках кружатся водовороты пыли и песка.
- Прекрати, - говорю я.
Он не слушает. Резко выбрасывает руку вперед.
Град магических камней вырывается из его ладоней. Мимо меня.
Один из красных рядом со мной кричит - камни разбивают ему голову, разбрасывая осколки черепа по полу. Ещё двое падают, раненые.
Я отбрасываю дробовик, выхватываю Glock.
Ба-ба-бах!
Три пули в грудь. Зелёный падает.
- Вперёд! - кричу я и бросаюсь в атаку.
Красные выхватывают оружие и с рёвом бегут за мной.
Я стреляю в ноги, в руки, отбрасываю врагов в стороны. Всех, кто попадается на пути. Красные набрасываются на них, бьют, связывают.
Зеф пытается сбежать.
- Я сам его догоню, - говорю я Лысому. - Займитесь остальными. Свяжите, но не убивайте. Отведи их в лагерь, пусть старшие решают, что с ними делать.
И бросаюсь в погоню.
Зеф мелькает между ржавыми балками, его зеленая повязка развевается, как флаг сдачи. Я преследую его, Glock в руке, но не стреляю - пока.
Он выскакивает на торговую площадь, ныряет в толпу, но я не теряю его из виду. Он оглядывается, его глаза - два круглых белых пятна на смуглом лице - встречаются с моими.
- К-Кречет! Д-друг! - голос его дрожит. - Давай п-поговорим, как цивилизованные люди, а?
Я не отвечаю. Просто бегу быстрее.
Зеф сворачивает в узкий коридор, ведущий к заброшенным складам. Здесь темно, сыро, и пахнет плесенью. Идеальное место для того, чтобы незаметно исчезнуть. Но не сегодня.
Я настигаю его у тупика. Он прижимается к стене, поднимает руки. Хватаю его за шиворот и втаскиваю в боковой коридор. Он спотыкается, падает на колени, поднимает руки.
- О-о-о-о-окей! Я весь внимание! Только не бей, ладно? У меня голова - моя коронка, понимаешь? Без шуток - однажды мне вмазали так, что я три дня видел ангелов. Хотя, если честно, это были скорее демоны, но-
Я приставляю ствол к его виску.
- Говори. Только по делу.
Он глотает, кадык прыгает.
- Д-да, конечно! Ч-что тебя интересует? Библиотека? Это всё недоразумение, босс велел устроить конфликт с Просвещенными, мы не думали, что вы там тоже появитесь, те книги… я просто-
- К черту книги. Я заметил, что ты близок с капитаном.
Он замирает, потом нервно хихикает:
- Б-близок? С Отцом? Ну, я бы не сказал... Хотя, если подумать, он действительно иногда приглашает меня... Ну, не так, чтобы приглашает...
Я бью его рукояткой по макушке.
- А-ай! Ладно, ладно! Да, он иногда вызывает меня! Н-но это не то, о чем ты подумал!
- Как часто?
- Ну... п-пару раз в месяц. Иногда чаще. Зависит от настроения.
- Зачем?
- Ну... - он потирает шею, - я ведущий, понимаешь? Он любит, как я шучу. Говорит, что у меня талант развлекать публику. Хотя, если честно, я сам не понимаю, в чем прикол - ну, смешно и смешно, да? Но он... он ценит это.
Я прищуриваюсь.
- И что, за это тебя пускают наверх?
- Наверх? - он нервно хихикает, - С чего ты взял? Наверх никого не пускают. Только тех, кто отбыл свой срок. А мне… еще…
Он начинает загибать пальцы, будто считает в голове. Я приставляю ему к носу ствол пистолета.
- Так ты был на верхних палубах или нет?
- Н-ну может и был… пару раз… случайно, можно сказать…
- И что вы там с капитаном обсуждали? Программу праздничного вечера?
- Н-ну... не только.
- Что еще?
Он ерзает, потом вдруг улыбается, но улыбка кривая, нервная.
- Слушай, сладкий. Мне совсем не нравится в какую сторону движется наш разговор. Совсем не хочется говорить об этих вещах… Может обойдемся без этого как-нибудь… Может, у тебя... э-э... давно не было женщины? А? У красных ведь с женщинами не особо густо… Я могу... ну... помочь. Я очень... с-сговорчивый.
Я смотрю на него, не веря своим ушам.
- Ты предлагаешь мне себя?
- Ну... если хочешь... - он делает неуверенный жест, - я умею... угождать.
Я бью его в живот. Он сгибается, кашляет.
- Ч-черт... Я просто пытался быть дружелюбным...
- Говори дальше. Как ты попадаешь наверх?
- Ч-через арену... После боев... Мне спускают лестницу...
- Почему не через шар? Я думал все с ним через ту комнату общаются.
- П-потому что шар - это для всех. А наши дела... приватные. Не нужно, чтобы каждый на корабле знал, о чём мы с ним говорим.
- Какие дела?
- Ну… Отец - одинокий мужчина, который всю жизнь проводит в море, а я - симпатичный молодой человек… Ну и… сам понимаешь…
- Ты меня за идиота принимаешь что ли?! - я хватаю его за ворот.
- Ладно-ладно… я пошутил… может быть… Он… В общем… Ну... я передаю ему сведения. Кто из новичков перспективный, кто - нет. Кто может быть полезен… Обсуждаем с ним общие настроения на нижних палубах… и вообще…
- И за этим тебя водят наверх?
- Н-не только...
- Что еще?
Он вздыхает, потирает виски.
- Ладно... Он... он иногда просит меня передавать вещи. Зелья, записки... Иногда - деньги. От спонсоров и от хозяев.
- Кому?
- Н-ну... разным людям. Желтым, красным... Даже нейтралам. Наверху иногда хотят помочь одним и подгадить другим.
- Зачем?
- Ч-чтобы они... работали на него. Чтобы развлекали зрителей. Когда арену закрывают на засов шоу не заканчивается. На то, что происходит внизу тоже делают ставки… и не маленькие… Они следят за нами, Кречет… Следят постоянно… У капитана везде глаза… и уши…
