Я останавливаюсь, набираю в телефоне заявку. Достаю из сумки тонкий шприц с пластиковой ампулой на конце, протягиваю старику. Тот неуверенно разглядывает предмет.

- Парень говорил, что это ему помогает.

Старик берет шприц и кивает.

- Вали, - повторяет Зек, не глядя на меня.

Дверь захлопывается у меня за спиной.

Стою снаружи, сжимая бутыль в руках. Сквозь щели в стенах доносится шёпот стариков, хрип Малыша, потом - тишина.

Возвращаюсь в казарму тем же путём. Дневальный так и не проснулся.

Сажусь на койку, отпиваю из бутыли. Жабье вино обжигает горло, разливается по телу ледяным огнём. Боль отступает, но ненадолго. Достаю морфин - последнюю ампулу из пустой упаковки. Набираю в шприц. Ввожу в бедро, жду, пока мир станет мягче.

Ложусь, закрываю глаза.

«Он весь из тьмы. Только глаза светятся».

Слишком похоже на графа Морвена.

Но где парень мог его видеть?

Мысли путаются, уплывают.

Где-то далеко, уже на границе сна, слышу последний крик Малыша, тот, что донёсся, когда я уже ушел далеко от хижины Мики:

- Он знает! Он знает у кого сундук!

Тьма накрывает меня.

Но теперь я знаю - завтра мне нужно поговорить с мальчишкой.

Я просыпаюсь от того, что кто-то тычет мне в бок. Открываю глаза - тренировочный зал, ряды скамеек, притушенный свет. Передо мной на небольшом возвышении стоит Бранд, замполит, и что-то вещает, размахивая руками. Голос у него громкий, но монотонный, как жужжание старого мотора.

-...и даже если вы думаете, что они не видят вас, вы ошибаетесь! - гремит он. - Их глаза повсюду! Их слуги следят за каждым шагом!

Я зеваю. Голова тяжелая, будто налита свинцом. Сон здесь - роскошь, и если удаётся вырубиться хоть на пару часов, то мозг цепляется за это состояние, не хочет отпускать. Но Бранд не из тех, кто позволит кому-то дремать на его проповеди.

-Кречет, - шипит сосед слева, - шевелись, а то опять прицепится.

Я моргаю, пытаясь прогнать остатки сна, и невольно прислушиваюсь к словам замполита.

-...они называют нас еретиками, преступниками, но кто они такие, чтобы судить? Они - узурпаторы, пришедшие на пепелище истинного мира!

Бранд любит пафос. Любит драму. Любит, когда его слушают с открытыми ртами. Я лениво поднимаю руку.

-А протезы? - спрашиваю, сдерживая очередной зевок. - Если вылезем на улицу с железными руками - не спалимся сразу?

Бранд замирает, потом медленно улыбается.

-Хороший вопрос, брат мой. - Он поворачивается к остальным, разводит руки. - Механические конечности - не редкость. Сами по себе они ничего не доказывают. Многие маги-целители создают их для тех, кто потерял руки или ноги давно. Жрецы Новых Богов не всегда могут восстановить тело: проклятье, болезнь, духовная рана – есть множество факторов, способных помешать им...

Он делает паузу, давая словам осесть.

-Но наши протезы - другие. Они не работают от магии Новых Богов. И никто не сможет доказать обратное - ведь наши чудеса не оставляют магического следа. А значит, штрафа за нелицензированный артефакт вам тоже никто не выставит.

В зале шепот. Кто-то переглядывается.

-Они облагают налогами каждую искру их проклятой магии, - продолжает Бранд. - Штрафуют, сажают в тюрьмы тех, кто пользуется ею без лицензии. Но мы... мы никогда не просили этой силы. Мы отрицаем её. Отказываемся, как от гнилого плода.

Голос его крепнет, звучит почти как проповедь в полуразрушенном храме.

- Магический след - единственное, что выдаёт нас, делает уязвимыми перед псами Новых Богов. Но знайте - в мире ещё есть вещи, созданные в эпоху Старых Богов. Некоторые из них могут подавлять магию, делать человека невосприимчивым к заклинаниям Новых Богов… Скрывать его, делая похожим на обычного, лишенного магии.

Тут уже несколько человек не выдерживают.

-Где их взять? - выкрикивает кто-то с задних рядов.

-Как получить такую силу? - добавляет другой.

Бранд ухмыляется, затем медленно поворачивается ко мне.

-Кречет. Подойди сюда.

Я вздыхаю, поднимаюсь. Ноги ватные, голова кружится. Но я иду, стараясь не споткнуться.

Бранд отступает в сторону, жестом приглашая меня встать рядом.

-Посмотрите на него, - говорит он, и в голосе звучит что-то вроде гордости. - Наш святой брат. Наше доказательство.

Я морщусь. Мне не нравится, когда на меня так смотрят.

-Вы все видели, как он сражается. Снова, и снова, и снова. Как выдерживает удары, которые должны были разорвать его на части. Мы часто слышали о таких людях, но теперь видим одного из них вживую. Здесь. - Бранд кладёт руку мне на плечо. - Расскажи им, брат. Как ты обрёл эту силу?

Я сжимаю зубы. Рассказывать? Да мне и самому толком нечего рассказать.

-Меня пытались убить, - говорю наконец, пожимая плечами. - Может, и правда убили. Очнулся в куче мусора, не помнил ничего. Какой-то воришка шарился по карманам - я его догнал, отобрал сумку. Всё.

Бранд хлопает меня по спине, будто только что услышал героическую сагу.

-Вот так! - восклицает он. - Именно так в старых преданиях герои обретали дары богов! На грани жизни и смерти, потеряв всё!

Он обращается к залу, и голос его гремит, как гром:

-Боритесь! Сражайтесь! Ищите внимания Старых Богов! Восстанавливайте их секреты. Несите правду о них другим людям!

Лекция заканчивается. Люди расходятся, кто-то бросает на меня взгляды - любопытные, оценивающие. Я жду, пока остальные перейдут к тренировки с Лисом, затем иду к выходу, где Бранд уже собирается уходить.

-Можно вопрос? - останавливаю его.

Он оборачивается, улыбается.

-Избранник. Говори.

-Эти предметы... которые ты упоминал. Они правда существуют?

-Разумеется. - Он понижает голос. - Ты же носишь с собой целую сумку таких. Даже у меня есть один.

Он извлекает из кармана и демонстрирует мне карманные часы, не работающие. Отдаленно похожие на земные, но сильно от них отличающиеся. Четыре стрелки, странный циферблат, надписи на непонятном мне языке, украшающие лицевую сторону и выгравированные на крышке. Если это вещь старого мира, то он, похоже, был совсем не таким, каким я его представлял.

Я изучаю их с видом знатока, киваю.

-А как их найти? Другие такие же.

-О, они разбросаны по всему миру. Слуги Новых Богов называют их проклятыми - потому что они блокируют их магию. Они либо уничтожают такие вещи, либо прячут. Но если ты веришь - ты найдёшь их. Боги направят тебя.

-И насколько сильно можно защититься? - спрашиваю я.

Бранд задумывается.

- В наши дни большинство людей избегают их копить. Магам-отступникам хочется не платить налог на магию, но продолжать ей пользоваться. Они не готовы полностью блокировать себя от неё. Но в старых книгах есть упоминания о воинах, на которых магия не действовала вовсе. Не могла поранить их, причинить боль, даже замедлить.

Я вспоминаю тюремные блокираторы.

-Это как те устройства, что глушат магию в их тюрьмах?

Бранд ухмыляется.

-Очень проницательно. Да, они искусственные, но в основе каждого - частица вещи старого мира. Устройство лишь усиливает эффект.

-А нельзя носить с собой?

-Это было бы великолепно. Увы, это невозможно. Потому что им нужна постоянная подпитка эссенцией маны. Пришлось бы таскать за собой цистерну.

Я киваю, мысленно отмечая эту информацию.

-Спасибо.

-Всегда рад помочь избраннику, - отвечает Бранд, и в его глазах мелькает что-то, что я не могу прочитать.

Я ухожу, оставляя его стоять у выхода. В голове крутятся мысли. Если такие вещи действительно существуют... может, стоит начать их искать?

Незаметно свинтив из лагеря красных, вновь отправляюсь на разведку в глубины корабля. Я блуждаю по нижним ярусам, ощупывая стены, будто пытаюсь разгадать шрам за шрамом на теле старого воина. Металл под пальцами холодный, местами покрыт странными наростами - то ли ржавчиной, то ли чем-то органическим, будто корабль потихоньку зарастает изнутри. В руке - блокнот, куда я заношу схемы: повороты коридоров, расположение залов, ответвления, ведущие в тупики или в ещё более тёмные глубины.