— Мама! Мама! — кричал он. — Смотри!

Он накинул на плечи полотенце на манер плаща, завязал его на шее, взял свой игрушечный пистолет и встал в боевую позу.

— Я — капитан Рама Вишан!

Мама в ответ лишь слегка улыбнулась, приподняв одну бровь.

— Ну да, — сказала она. — Ты Рама Вишан.

Мальчик раскинул руки и забегал кругами по комнате. Полотенце развевалось за ним.

— Бойтесь меня, злодеи! — кричал он. — Я вас всех победю!

— Нет такого слова, Менке, — мягко напомнила мама.

— Я не Менке! Я Рама Вишан!

Вдруг мама нахмурилась, даже тень улыбки исчезла с её лица, и теперь строгий взгляд парализовал его.

— Довольно игр, — холодно сказала она. — Займись уроками. Тебе нужно как можно скорее научиться писать.

Мальчик остановился и грустно уставился в пол.

— Да, мама…

Она отвернулась, словно уже собиралась уйти, но замерла на несколько мгновений. Мальчик смотрел на её спину, выжидая.

— Знаешь, — сказала мама, не оборачиваясь, — Рама Вишан и правда герой. Здорово, что ты хочешь вырасти таким же, как он. Но помни, кто ты есть на самом деле. Никогда не забывай себя, Менке.

Он кивнул и увидел, что пространство между ними начало стремительно увеличиваться. Мама отдалялась, а он вытянул руку и побежал за ней, но уже слишком поздно. Мальчик кричал ей, его поглощала тьма, а фигура самой важной женщины в его жизни исчезала вдалеке. И вокруг, со всех сторон, будто из огромных динамиков, доносилось громогласное: «Не забывай себя, Менке. Не забывай себя, Менке. Не забывай себя, Менке…»

Он словно вынырнул на поверхность из огромной тёмной пучины. Перед ним открылся мир… Хотя нет, мир скорее воспринялся. Всё, что он в действительности видел и чувствовал, представало в его сознании в виде массива данных, целого потока цифр, из которого что-то в его голове складывало поразительно точную картинку окружающей реальности.

Он сидел на позднем весеннем снегу под широкой кроной дерева, с веток которого свисали какие-то жёлтые пузыри, а перед ним стояла удивлённая женщина двадцати пяти лет, атлетически сложенная и одетая совершенно не по погоде — в лёгкий обтягивающий чёрный топик, такие же спортивные шорты и кроссовки. Её толстая чёрная коса доставала ей практически до пояса.

— Как тебя зовут? — спросила она.

— Отстань, — ответил он. — Я только проснулся.

Голова всё ещё шла кругом, мир вокруг казался хрупким и ненастоящим. Неужто очередной сон? Конечно, откуда бы взяться странным деревьям, да ещё и девушкам, которые бегают в такой лёгкой одежде, когда на улице минус три градуса по Цельсию.

Да, цифры в голове точно подсказали температуру, но сам он не чувствовал ни холода, ни тепла. Он посмотрел на себя. На нём был надет какой-то красный мундир с брюками и кожаным ремнём, по виду военный, только военных уже лет триста как не существует. Он коснулся голой ладонью снега. Не холодно. Вообще никак. Он лишь узнал степень его влажности и мягкости.

— Так мне что, звать тебя Проснувшимся? — спросила женщина.

— Зови, как хочешь.

— Тогда буду звать именем из твоей прошлой жизни. Не подскажешь его?

— Менке. Менке Рамаян.

Женщина улыбнулась.

— С ума сойти, — сказала она. — Первый раз вижу, чтобы кто-то так быстро вырвал себя из потока.

— Какого потока? — Он говорил, знал, что челюсть и губы двигаются, но не чувствовал этого движения. — Что происходит?

— А что последнее ты помнишь?

— Я встретился с мамой и… — Он коснулся груди, того места, куда мать положила ему ринфо. Но только в любимую жёлтую куртку. Интересно, где же она теперь? — Кажется, потом я дрался с Деном Унаги.

— Ого, весьма неплохо. Ты и правда почти полностью восстановился. Я впечатлена.

— Так что происходит, чёрт возьми?

— Ну, Ден Унаги отрубил тебе голову. Поэтому твой мозг переделали в электронный и поместили в новое кибернетическое тело, сделанное по твоему образу и подобию. Поздравляю. Ты ведь хотел попасть в Златоград и получить технологии бессмертия? Вот это они и есть.

Проснувшийся с ужасом посмотрел на свою руку.

— Погоди… — проговорил он. — Хочешь сказать, что я умер? И теперь я робот?

— Вроде того. Помнишь, я как-то сказала тебе, что у нас в Златограде все бессмертные, а ты спросил, все ли мы роботы? Вот ты и получил ответ.

— Что? Я тебя первый раз вижу.

— Точно, ты же ещё не видел меня в основном теле. Ладно, давай познакомимся ещё раз. Я Эмилия. Эмилия Крак.

— Крак?! — воскликнул Проснувшийся. — Я думал, ты мужчина. Ты ведь говорила мужским голосом!

— Это стандартный голос всех боевых тел. Ну а я решила немного разыграть тебя.

Эмилия дразняще высунула язык. Но Проснувшийся не обратил на жест никакого внимания, его смутило другое — он знал, что слышит термин «боевое тело» первый раз, но сразу понял значение. Знание будто просто появилось в его разуме само собой.

— Ты что-то говорила про поток, — напомнил Проснувшийся.

— Ты ведь видел кучу странных снов, да?

— Да. Очень ярких и реалистичных.

— Как только твой электронный мозг помещают в кибертело и включают, ты оказываешься пленником теклана. Твоё сознание, неспособное сориентироваться в бурном потоке слияния, расщепляется и растворяется на фрагменты, которые разносятся в разные стороны. Другими словами, ты перестаёшь существовать, как личность, становясь частью коллективного сознания. Но это временное явление. Рано или поздно память, сохранившаяся в твоём мозге, даёт о себе знать. У тебя срабатывают триггеры на определённые ситуации, которые помогают тебе вернуть себя. Обычно на это уходит пара дней. Некоторые пытаются вырваться неделями. Есть среди нас индивид, который полтора месяца блуждал в потоке чужого бессознательного. Но ты умудрился управиться всего за пару часов. Такое я вижу впервые.

— Сны, которые я видел… Они не мои?

— Типа того. Это что-то вроде нашей сущности. Ты видел события, определившие чужую личность. Каждый человек носит в себе боль и травмы, а теклан позволяет как бы прикоснуться к этому, прожить всё вместе с другим человеком. Разделить его боль и тем избавить от неё. Это высшая ступень эмпатии, благодаря которой мы, киберлюди, никогда не чувствуем себя одинокими. Ты пережил боль других людей, как свою собственную, а они точно так же пережили твою. Сейчас ты отключился от теклана, но в любой момент можешь снова нырнуть в него. Более того, ты можешь даже не окунаться туда полностью, а лишь доставать нужную тебе информацию. Или отправлять её тому, кому надо. Думаю, ты быстро освоишься. Ведь я уже использовала теклан в этом разговоре, когда сказала тебе фразу «боевое тело». Ты же не спросил, что это такое, потому что знал, так ведь? Я передала тебе информацию, используя теклан. По сути, мы с тобой можем вообще не разговаривать традиционным образом. Я делаю это лишь потому, что ты ещё не обвык. С остальными мы давно общаемся исключительно текланом. Очень удобно.

— И как же вновь нырнуть в поток?

— Уснуть. Понимаю, звучит странно. Кибертелам ведь сон не нужен. Тем не менее, уснуть можно — для этого нужно лишь остановить внутренний диалог. Потерять себя, как я это называю. Звучит страшно, но только в первые пару раз, а потом привыкаешь. Даже ловишь кайф, как от эмошек.

— А если я снова погружусь в поток, то смогу вынырнуть обратно?

Эмилия пожала плечами.

— Скорее всего. Какая разница? Ты теперь бессмертен. Плавай там хоть сто лет. Но вообще сложно только первый раз, а с каждым последующим всё проще и проще. Обычно никто не задерживается там дольше, чем на несколько часов. Если нужна конкретная информация, то выудить её оттуда невероятно сложно, там слишком много всего носится. Поэтому лучше использовать адресную передачу. Давай я ещё разок что-нибудь скажу тебе на теклане.

Проснувшийся не успел возразить, а уже знал, почему вокруг сплошные цифры — кибертело лишь нашпиговано датчиками, которые посылают в мозг точную информацию. Более того, стоило ему задаться вопросом, а почему так, как ответ вновь появился в голове сам собой.