— Этого не будет.

— Не тебе решать!

Офигеваю с наглости этой девицы.

— А что дата свадьбы уже назначена?

— Представь себе!

— М-м-м, — тянет непонятной интонацией и отворачивается к сцене. — Слушай, всегда хотела спросить у тебя. Каково это?

— Что?

— Каково чувствовать, что все его песни посвящены тебе?

— Тему не переводи, пожалуйста. Я задала чёткий вопрос. Зачем ты прислала эту чёртову фотографию?

— Твой вопрос звучит довольно глупо, — приосанивается. — Два и два сложить не можешь?

— Будь добра, поясни, — цежу, скрипя зубами.

— У нас с ним связь.

— Н-да? И как давно?

— Давно.

Что ещё за странный ответ? Я уже ничего не понимаю.

— Ты пришла на должность концертного директора в начале июня. Получается, недавно.

— Но как долго я к этой должности шла, — произносит задумчиво.

— Значит утверждаешь, что между вами что-то есть? — прищуриваюсь. — Марсель, полагаю, это подтвердит, если после концерта мы поговорим втроём?

Смеётся, но за доли секунд до этого я успеваю заметить первую реакцию. И это — испуг.

— Мужчины склонны отрицать подобные вещи. Ты меня совсем не помнишь, да? — озадачивает следом.

— Мы раньше встречались?

Повнимательнее разглядываю её профиль. Теперь уже, ей Богу, и сама сомневаюсь в том, что вижу эту девушку впервые.

— Забавно. Он тоже поначалу не узнал, — кивает.

— Ну вот что, — меня дико напрягают все эти головоломки. — После концерта жди нас здесь. А сейчас, извини, последую твоему совету и пройду в зал.

На этой ноте я с ней прощаюсь, однако пока возвращаюсь в випку, не могу отделаться от какого-то неприятного ощущения. Меня остро преследует шлейф этого странного разговора.

— О, а вот и наша девочка по имени «Нельзя», — комментирует моё появление Полина. — Как всё прошло? — наклоняется вплотную к моему уху. — Ты их прижучила?

— Я не стала портить Марселю настроение перед выходом на сцену, но с ней поговорила.

— И чего?

Зал скандирует «С днём рождения!» Приходится переждать и потом продолжить.

— Она утверждает, что у него с ней связь.

— Серьёзно?

— Я ей почему-то не верю.

— Аллилуйя!

— После концерта выясним. Я поставила её перед фактом. Сказала, что хочу поговорить втроём.

— Блин, не надо было этого делать.

— То есть?

— Ты дала ей время на подготовку. Вся соль была как раз в том, чтобы поймать эффект неожиданности.

— А ты не могла сразу обозначить данный пункт, товарищ психолог? — возмущённо восклицаю.

— Я думала, это само собой разумеющееся.

Моя очередь цокать языком.

— Ладно, неважно. Уже как есть, — отмахиваюсь. — Скажи, Поль, а лицо этой Али не показалась тебе знакомым?

— Нет, — хмурится. — А что?

— Ничего, забей. Давай просто смотреть концерт.

Сосредоточившись на нём, наконец отвлекаюсь.

«Город пепла» исполняет хит за хитом. Зрители громко поют вместе с солистом. Фан-зона визжит, когда он совсем близко подходит к краю сцены.

Сотни рук тянутся к нему. Буйные девчонки, обезумевшие от счастья, жаждут дотронуться до своего кумира и в какой-то момент они чуть не стаскивают его вниз, намертво вцепившись в куртку.

— Кошмар.

— Чеканутые, — вздыхает Филатова.

— Воу. Мы так не договаривались, — отшучивается парень, отступая назад к ребятам.

— Бро, держи дистанцию, пока мы тебя не потеряли, — в микрофон произносит Ромасенко.

— Всё нормально. Они просто скучали.

Девицы орут в подтверждение его слов.

Что ж. Поля права: мне нужно учиться как-то терпеть всё вот это.

— Так, что? Погнали дальше? Позовём вместе на сцену одну классную певицу? Вы ведь давно не слышали нас вместе, да?

К нему выходит Милана. На ней кожаная курточка и такая же кожаная юбка. Короткая, но оригинально драпированная сверху чёрным фатином. Образ дополняют массивные ботинки с заклёпками. По стилю её прикид очень вписывается в общую концепцию.

— Привет, Москва!

Зал бурно её приветствует.

— И я очень рада вас видеть.

— Споёшь со мной? — предлагает брат, когда берёт её за руку.

— Ну раз ты просишь, — улыбается Мила в ответ.

Свет становится более приглушённым. Паша начинает играть первые аккорды популярного хита «Потеряны».

— Мои хорошие!

— Ну чего ты ревёшь, Даш?

За соседним столиком растрогавшаяся от этой картины Дарина Александровна.

— Фу ты ну ты, — закатывает глаза Сонька. — Пап, а мама случаем опять не беременна?

— С чего такие выводы?

— Жутко сентиментальная снова стала.

— София, прекрати, — вытирая слёзы, шикает на неё Дарина Александровна.

— Я просто предположила, чё?

— Прикинь, если правда? — Филя толкает меня в бок.

— Поль…

— А что? Они вполне себе ещё молоды. Ян Игоревич после операции на сердце прям расцвёл.

— Уймись. У них итак четверо детей.

— Там, где четверо, там и пятеро, — хихикает.

— Дурочка.

— Помнишь, как Шац шутила на эту тему?

— Абрамовых много не бывает, — произносим в унисон.

Марсель и Милана тем временем поют уже вторую песню дуэтом и это явно трек с нового альбома, ведь я совершенно точно до сегодняшнего дня его не слышала.

Интересна эта песня тем, что текст выстроен в форме диалога, происходящего между парнем и девушкой.

Сглатываю тугой ком, вставший в горле.

Удивительно, как точно рифмы и эти двое передают все те эмоции, которые я тогда испытывала. Действительно ведь в моменте казалось, что предложенная мною пауза — конец и точка невозврата.

— Завязывайте. Развели грёбаную драму, — Максим в присущей ему манере комментирует отзвучавшую песню. — Отпускай сеструху, — вместе со всеми наблюдает за тем, как они под аккомпанемент ора многотысячной толпы тепло обнимают друг друга.

— Люблю тебя, — Мила трогательно целует брата в щёку и уходит за сцену, по пути прощаясь с зрителями.