Я не засмеялся.

Он улыбался.

Но сейчас его нет рядом. Никого из них нет. Только я, колени подтянуты к груди, руки обхватили голени. Это какая-то пещера, нам завязали глаза и привели сюда. Остальные разделились. Никто не просил меня идти с ними. Они сделали вид, что меня здесь вообще нет, кроме Эзры, чьи темно-ореховые глаза соединились с моими в сиянии его фонарика.

Одна секунда.

Всего лишь доля секунды, и я подумал, что, возможно, он захочет, чтобы я был с ним. Я подумал о заколке. О коробке спичек. Его слова, сказанные шепотом.

Но я не сделал, как он просил, и его взгляд не был родственным.

Это была гребаная ненависть.

Иногда мне кажется, что он знает, что я сделал с Камерон.

Неважно. Так для меня лучше.

Не знаю, зачем я стараюсь поддерживать видимость. У меня есть дом. Деньги от семьи, которую я, блядь, убил. Я могу покончить со всеми ими.

Я видел в новостях, они сообщили, что я застрелил Форгов.

В сыром, влажном подземелье этой пещеры я тихонько рассмеялся, думая об этом. Я действительно стрелял в них. По крайней мере, троих.

Но я сделал гораздо худшее, чем это.

Дом потом сгорел. После того, как я выбрался. Я начал это пламя спичками Эзры, но закончил его Лазарь Маликов. Он ждал, когда я выбежал из дома.

Прямо в его объятия.

Он не обнял меня.

Не обнял.

Его глаза — такие голубые, что казались неестественными — смотрели на огонь. Дом, охваченный пламенем в ночи, на улице, которую я никогда не видел.

Никогда.

Когда они оторвали меня от Сид, у меня были завязаны глаза, когда они сажали меня в машину.

И только когда я прижался к Лазару, стиснув кулаки на его рубашке, зарывшись головой в его грудь, я понял, что прошло почти десять. Блядь. Лет. С тех пор, как я был снаружи.

Я заплакал сильнее.

Он оттолкнул меня, держал на расстоянии вытянутой руки, его взгляд метался вверх и вниз по моему обнаженному телу, покрытому кровью, его губы кривились от отвращения.

Я знал, что от меня плохо пахнет.

Выглядел плохо.

Но под полной луной в этом ночном небе, на частной улице, мне было все равно.

Я был свободен.

Свободен.

Он опустил руки, словно я была больна. Он отступил назад, дернул головой в сторону черного Линкольна, притормозившего у обочины.

— Поехали.

Это одно слово.

Я пошел.

Потом меня приняли.

В темноте пещеры я закрыл глаза, заставляя себя не думать об этом. Об инициации. Это было не совсем правильно. Просто… боль.

Во рту пересохло, а кости болят.

Мое лицо горит, когда я думаю об их унижении.

Их насмешки.

Как это было больно.

Я зажимаю уши руками, раскачиваюсь взад-вперед, тихонько напевая, чтобы заглушить воспоминания. Привычка, которую я перенял в этой… клетке. Я так и сплю, в своем собственном большом пустом доме. Сидя, прислонившись к стене. Покачиваясь.

На какое-то время здесь, в пещере, это помогает мне успокоиться.

Мой разум становится пустым. Я прислоняюсь головой к скалистой стене, опускаю руки на колени и держу глаза закрытыми, надеясь проспать следующие три ночи.

Я привык к этому в доме Форгов.

Но как только я чувствую, что начинаю дремать, погружаясь в блаженство небытия, я чувствую, что рядом со мной кто-то есть.

Сначала я думаю, что это мой разум.

В клетке такое случалось постоянно. Я подружился с десятками людей. Любовниками. Родителями, которые заботились. Сид даже приходила ко мне.

Все это было у меня в голове.

Поэтому сначала я даже не открываю глаза. Но потом я слышу звон, чувствую запах, похожий на дым.

Мои глаза распахиваются, дыхание сбивается, и я вздрагиваю, пораженный тем, что кто-то стоит на коленях рядом со мной, маленький фонарик прислонен к стене напротив меня в тесном пространстве, освещая Люцифера сзади, капюшон на голове отбрасывает тень на его черты, бандана вокруг его горла.

У него демонические глаза.

Как и у его отца.

Огонек его сигареты светится оранжевым в темноте, и я напрягаюсь от его близости, когда он выдыхает через нос, мои руки дрожат на голенях, и я сворачиваюсь в клубок.

— Привет, Джей, — говорит он своим хриплым голосом, растрепанным, несмотря на то, что он моложе меня. Это из-за сигарет. Интересно, когда он начал курить?

— Привет.

Мое лицо теплеет, когда я запинаюсь, но годы, проведенные в изоляции, сделали слова трудными, даже с моими языковыми курсами. Иногда я клянусь, что говорю по-немецки лучше, чем по-английски, хотя английский — мой родной язык. В немецком меня не унижали, и когда голоса в моей голове начинали говорить, они никогда не обращались ко мне на английском.

Я выучил немецкий благодаря ей, и я заставляю себя не думать об этом.

О том бреде, который она мне шептала.

— Sicher. Безопасность.

Люцифер снова вдыхает, садится спиной к стене. В этой тесной щели пещеры между нашими ногами не так уж много места.

— У тебя все хорошо? — спрашивает он меня, его голос полон странной жизнерадостности. Когда он поворачивает голову, чтобы снова выдохнуть, я вижу его глаза в отблеске фонарика, он все еще прислонен к скалистой стене.

Его зрачки огромны.

Слишком большие, чтобы быть… нормальными.

Моя кожа покрывается мурашками при виде этого.

— Д-да, — я сглатываю, пытаясь придумать, что еще сказать. Спросить. — А ты? — наконец прохрипел я.

Он поворачивается ко мне лицом, снимает капюшон с головы, проводит рукой по черным волосам. Он держит сигарету между большим и указательным пальцами и смотрит на мою дрожащую руку.

Улыбка искривляет его бледное лицо.

Мой желудок подпрыгивает.

— У тебя дрожит рука, — замечает он.

Я думаю о веревке, впивающейся в мою плоть. О нем, рыщущем по моей клетке. Как я умолял его. Умолял.

На ящике всегда был замок. Но он мог бы помочь. Если я смог сделать это с помощью этой гребаной невидимки, то и он смог бы.

Я закрываю глаза, сглатываю страх и крепче сжимаю руку, кладу ее на колени, между ног и животом, пряча ее от его взгляда.

— Д-да, — тихо говорю я, — я иногда так делаю.

Он ничего не говорит долгое время, и я чувствую, как давление нарастает за моими глазами, мои ноздри раздуваются, когда я пытаюсь дышать нормально. Стараюсь не плакать перед ним. Я старше его, но он лидер.

Я хочу ему понравиться, и я ненавижу это. Потому что я знаю, что он со мной сделал.

Я ни хрена не забыл.

Я слышу, как его ботинки шаркают по грязи, чувствую, как он наклоняется ближе ко мне, но не решаюсь открыть глаза.

— Правда? — тихо спрашивает он, и на мгновение я забываю, о чем мы говорим. Все, что я знаю, это то, что он слишком близко, запах никотина слишком сильный. Никотин и сосна, и я почти чувствую его дыхание у своего рта.

Я не открываю глаза, тяжело дыша, мой пульс сбивается с ритма. Я подтягиваю колени ближе к груди, сжимая при этом руку, но мне все равно.

Я не хочу показывать ему эту слабость.

— Да, — шепчу я, давление за моими глазами становится все сильнее, комок в горле все больше.

— Что ты сделал с теми девушками, Джей? — мягко спрашивает он, и я чувствую, как его ноги сталкиваются с моими.

Чувствую, как холодный пот выступает у меня на шее.

— Ты трахал их, приятель? — он смеется, но смеется жестоко, заставляя волосы на моей шее встать дыбом. — Ты кончал в их тугие киски и слушал, как они кричат, чтобы ты остановился?