— Нашла тебя. Смотри как быстро. И тысячелетия не прошло. Учись.

Он рассмеялся в трубку.

— Обожаю твой юмор, — я слышала в его голосе улыбку, хотя не видела его лица полностью.

Мне не нужно было смотреть на него, чтобы представить, как уголки его губ приподнимаются, как его глаза становятся теплее. Я знала каждую морщинку вокруг его глаз, каждую линию на его лице. Я могла нарисовать его с закрытыми глазами, и это было бы точно.

— Ты скучал по мне?

— Каждую минуту.

Я спустилась со сцены, и люди расступились, давая мне пройти. Я не смотрела на них — я смотрела на него.

Он уже шёл мне навстречу через толпу.

Через века.

Через Рим, через Флоренцию, через ту ночь, когда вода смывала всё, кроме нас.

Я остановилась. Он остановился в шаге.

— Ты пришёл. Говорил же, что много дел в студии.

— Я обещал всегда быть рядом. Иначе никак.

Я улыбнулась, взяла его за руку, и мы пошли к выходу, оставляя за спиной шум и свет.

Это был конец открытия моей выставки. Но не конец нашей истории. Далеко не конец.

****