Борис оседает на пятую точку, глядит на меня, как на душевнобольную:

— Ты в своём уме, Марин? Ты понимаешь, такими вещами не шутят?

Я усмехаюсь, сняв с кофты пылинку:

— Да уж, вещи действительно важные.

Он набирает в грудь воздуха и выдыхает с присвистом. Запрокидывает лицо к потолку и накрывает ладонями. Стонет, затем произносит:

— Марина, пойми, я люблю тебя, как… человека. Ты дорога мне, всегда! Я всегда буду рядом с тобой, я всегда приду на помощь по первому зову. Но есть и другая часть жизни, которая стала для нас недоступной.

Моё недоумение достигает своего апогея, когда я смотрю на любимого:

— Секс, ты имеешь ввиду?

Вместо ответа он глухо смеётся:

— Не только, Марин! Это всё… Мы живём, как соседи. Ты разве не чувствуешь этого? Ну, ты ведь психолог, Марина! Ведь ты же должна понимать?

— Я детский психолог, Борис. Ты забыл? — отвечаю спокойно, мотая на палец вылезшую из рукава ниточку.

— Ну, вот! Вот опять ты… Вообще без эмоций. Ты как каменный столб! Ну, ударь меня, ну? — подставляет он щёку.

Я вместо этого отодвигаюсь, подбородок плотней прижимаю к груди. И с глупой улыбкой шепчу:

— Это что-то изменит?

Борис оседает обратно на пол, приникает к изножью постели:

— Марин, — опускает лицо, — Марин, я так не могу больше, слышишь? Марин, я люблю тебя, и я не могу продолжать так жить.

— Как жить, Борь? — уточняю, — Мы разве плохо живём?

— Не живём! Существуем, Марина, — трясёт он ладонями. Руки широкие, сильные руки. Когда же в последний раз они обнимали меня? А теперь, значит, обнимают другую…

— Ты не ответил мне, Борь, — осаждаю его красноречия, — Эта женщина. Кто она? Как её звать? Вы давно с ней общаетесь?

Весь пыл угасает мгновенно. Борис устремляет взгляд в пол. Произносит с усмешкой:

— Какая разница?

— Но я ведь имею право знать? — говорю, — Тем более, ты сам принял как должное, что я всё знаю. Так имей смелость ответить.

— Не говори со мной, как будто я твой пациент! — раздражается Борька, и вправду становясь на секунду, похожим на одного из таких. На подростка! Взлохмаченные волосы. Ничего, что внутри седина? Суровые брови и взгляд непокорный. Вот только морщинок в избытке.

Я молчу и кусаю губу. Успокоившись, он произносит:

— Её зовут Лида.

«Боже, как символично», — думаю я, — «Хорошая девочка Лида». Но вслух не говорю ничего.

Борис продолжает:

— Мы общаемся с ней… Мы знакомы семь лет!

В груди всё сжимается. Семь лет? Знакомы.

— А как долго у вас отношения? — уточняю я ровно.

— Отношения, — тянет Борис. Очевидно, ему очень трудно сказать это вслух. Было бы проще гораздо, если бы я прочитала. И я уже порываюсь ему предложить. Пускай даст мне прочесть этот чат. Что он там написал? Но он резко бросает, — Пять. Пять лет.

Где-то внизу, там, где тело моё прикасается к пуфу, происходит надрыв. Вероятно, опять геморрой обострился? И спазм такой сильный, что не утерпеть. Я чуть подаюсь вперёд, с лёгкой натугой вздыхаю.

— Всё понятно. Пять лет.

— Я ещё пять лет назад хотел поставить вопрос ребром, Марин! Я не хотел тебе врать так долго, — пытается он оправдаться, хотя я не прошу.

— И что же тебе помешало? — интересуюсь я.

— Шутишь? — смеётся он нервно, — Опять? Помешало! Марин. Наша дочь поступала в тот год. У тебя начались проблемы со щитовидкой. Я не мог вас оставить, уйти.

«Какое неслыханное благородство», — мысленно я аплодирую мужу. А вслух говорю:

— Бедный мой, как же долго ты мучился. Целых пять лет.

— Не язви, — отвечает он глухо.

— Я серьёзно, — бросаю, — Мог раньше сказать?

Он пристыжено хмурится:

— Мог. Не хотел тебя ранить.

— А я и не ранена, — произношу.

«Я убита», — добавляю уже про себя. Только это ему знать не нужно. Пускай считает, что его уход никак не сказался на мне.

— Я хочу, чтоб ты знала, Марин! Я люблю и тебя, и детей. Просто… Жизнь утекает сквозь пальцы, пойми? — он растопыривает ладони и смотрит на них, — Мне осталось всего ничего.

— Ты болен? — хватаюсь за сердце.

— Что…, - озадачившись, смотрит, — Нет! Я… Я абсолютно здоров. Не считая, ну всяких пустячных болячек.

— Фуф, слава богу, — выдыхаю с облегчением.

— Просто жизнь утекает, вот что я имею ввиду, — завершает он фразу. И, кажется, это всё, что он может сказать.

Я не хочу напрягать его своим присутствием. Никогда не давила, и сейчас не стану делать исключение. Раз он решил, значит, так надо. Удаляюсь на кухню. Предлагаю ему сделать чай. Он не хочет.

Из спальни доносится шорох и скрип открываемых дверок шкафа.

— Марин! — кричит он из спальни в какой-то момент, — А где мои брюки новые? Тёмно-синие? Ну, ты ещё их недавно подшила.

Я пытаюсь припомнить:

— По-моему, в левом отсеке, что ближе к окну, посмотри.

Он отзывается:

— Всё! Нашёл!

Выходит с двумя чемоданами. Кажется, очень довольный собой. И я замечаю то, чего не видела прежде. Точнее, я видела, но не придавала этому значения. Как он стал выглядеть! Гордый, плечистый, всегда гладко выбритый. Всегда пахнет так, словно только из душа. И одеваться стал модно! Покупать себе вещи не просто, а с толком. Как будто имиджмейкера нанял. Всегда говорил, что ему помогает продавец-консультант.

А я и думала, что это в силу работы. Ведь он же директор теперь, а не зам. Уже пять лет, как директор. Семь лет, как общается с ней…

Я выхожу проводить в коридор:

— Что, даже чай не попьёшь? Не обнимешь старушку-жену на прощание?

Он цокает с едкой усмешкой:

— Марин, не стыди!

— Я тебя не стыжу, — отвечаю, — Я тебя отпускаю.

Вот только Борис, взамен тому, чтобы расправить крылья и лететь на все четыре стороны прочь из квартиры, которую сам покупал, опускает глаза и ведёт по лицу дрожащей ладонью.

— Марин, ты прости! Мне так стыдно, так больно.

А я смотрю на него, и даже обнять не хочется. Чтобы утешить. Чтобы он опустил свою голову мне на плечо, или уткнулся лицом в мои волосы. Чтобы запах его остался на мне. Чтобы ещё раз прикоснуться к любимому телу супруга.

А ведь и правда! Когда мы касались друг друга? Просто так, без причины, касались? А раньше всегда! Могли просто обняться. Он чмокал меня в щёку, когда уходил. А я целовала, когда возвращался. Почему эти простые, но такие важные вещи, ушли из нашей жизни? И почему я упустила момент, когда это случилось?

Борис по-своему расценивает моё молчание. Подходит сам, и берёт мои плечи, глядит сверху вниз:

— Марин, жизнь не кончается, правда? Наоборот! Это вторая молодость. Я чувствую именно так. Ты у меня ещё очень красивая, Марин!

«Я у тебя», — повторяю я фразу.

— У нас ещё всё будет. У тебя, у меня! Это шанс, может быть, начать всё с нуля? Пока ещё мы на это способны с тобой.

Я сейчас, наверное, выгляжу крайне глупо. Не представляю себе, как я выгляжу. С этим растерянным взглядом. Не знаю вообще, что сказать. А муж мой выглядит таким непривычно счастливым. Глаза его горят так, что больно смотреть. Лицо просто светится!

— Ты… когда за остальными вещами приедешь? — это всё, на что у меня достаёт сил, спросить.

Боря мешкает. Жалеет, видимо, что испортила такой чудесный настрой своей обыденной фразой.

— Ну, — руки его опускаются, а плечи мои до сих пор ощущают касание рук, — Ну, я приеду. Как только смогу. У меня здесь ещё много всего осталось.

— А где будешь жить? — понимаю, что главного я не спросила.

— Как, где? Я квартиру купил. Я тебе не сказал… ээ, разве? — на мгновение он зависает. Но тут же берёт себя в руки.

Я тоже беру. Всё потом. Не сейчас. Если я разблокирую чувства сейчас, то не справлюсь с собой, потеряюсь…

— Хорошо, — отвечаю и даже давлю из себя подобие улыбки.

— Ну… я пошёл, — пожимает плечами, накинув на них тёмный плащ.

Я стою на пороге, сжимаю в руках чашку, чай в которой уже, вероятно, остыл.

— Дай, погляжу на тебя на прощание, — у дверей замирает и смотрит, ведёт взглядом вниз от лица и до самого пола, — Марин! Ну, обуйся. Не стой босиком. Пол холодный, застудишься.