— Слушай, спокойно, ладно, — говорит Санька. — Не дёргайся. Менты уже едут, тебя всё равно повяжут. Слыш? Хана тебе!

Идиот.

Решил, что обязан проявить мужественность. Принять огонь на себя. Показать, какой он мужик.

Тимуру, естественно, эти слова не нравятся. Он мазнув взглядом по нашим лицам, выбирает цель — и прыгает в мою сторону, размахивая двумя ножами, как нунчаками, в бешеном припадке. За движениями рук не уследить.

Пячусь назад, спотыкаюсь о ногу его матери, падаю.

Слышу, как плотная ткань прочной куртки рвётся. Чувствую, как лезвие впивается в руку, выше локтя.

Инстинктивно закрываю голову руками, вжимаюсь в пол, надеясь пережить нападение.

Второй удар — почти сразу, в бок. Нож для цитрусов задевает только куртку, рвёт ткань. Мне достаётся лишь тупой удар — без повреждения кожи.

Слышу топот. Возню. Судя по всему, Санька кинулся на наркомана.

Ужас. Паника. Страх.

Поднимаю голову — вижу, как нарик пытается прирезать моего парнишку. Мать верещит, воет, орёт до хрипа. Но близко не подходит.

Девчонка закрыла дверь в зал, заперлась.

Умница.

Понимаю что силы неравны. Нарик под дозой, может бетон голыми руками крошить. Сейчас фельдшера зарежет. Целится, тварь, в шею.

Страх исчезает мгновенно. Всегда так, когда кому-то нужна помощь. Чувства отрубаются, как выключателем.

Прыгаю на Тимура сзади, хватаю за шею, вишу на его спине. Плана нет. Главное — чтобы Саньку не задел.

Тимур дёргается, пытается меня сбросить, бьёт ножом в бок, занося руку за спину. Лезвие снова скользит по ткани. Опять — только удар. Но болючий!

Санёк снова лезет в бой.

Я пытаюсь прикрыть его. А он — меня.

Грохот в дверь приносит ощущение скорого спасения.

Так нагло и громко, резко, стучит полиция.

Мать открывает дверь.

Полицейские врываются — быстро, чётко, профессионально. Скручивают Тимура, без лишних травм, кладут мордой в пол.

Миша задаёт мне вопросы, трогает рваные порезы на куртке, а я его не слышу. Он тут откуда?

— Ранена?! — орёт громче, жёстче.

Киваю.

— Ублюдок, я тебя на пожизненное закатаю за нападение на врача! — орёт Миша и пинает лежащего Тимура в почки. Затем сразу ещё раз.

Мать падает в обморок.

Шумно, всем телом. По пути встречается лицом с тумбочкой.

— Сань, чемодан, быстро! — кричу.

Пробиваюсь к ней сквозь полицию, шум, собственную боль.

Даже если откажут ноги — буду ползти. Всегда, если кому-то нужна помощь.

В такие моменты я ничего не чувствую. Ни боли, ни страха. Есть только алгоритм. Порядок действий.

Переворачиваю женщину на спину, оцениваю сознание — реакции нет. Проверяю дыхание — отсутствует. Пульс на сонной артерии не определяется.

Санька падает рядом на колени, раскрывает чемодан.

На лбу у пострадавшей вмятина от угла тумбочки. Возможна тяжёлая черепно-мозговая травма, внутричерепное кровоизлияние.

Давление не определяется.

— Начинаем сердечно-лёгочную реанимацию, — коротко, по протоколу.

Укладываю ладони в центр грудины, руки выпрямлены. Начинаю непрямой массаж сердца с частотой 100–120 компрессий в минуту, глубина — не менее пяти сантиметров.

— Раз, два, три… — считаю вслух, задавая ритм.

Санька проводит вентиляцию лёгких мешком Амбу, после каждых тридцати компрессий — два вдоха.

Раненое плечо жжёт, правая рука почти не слушается. Я ее почти не чувствую.

Плевать.

Три секунды — смена фаз. Снова компрессии. И снова. По кругу. До онемения пальцев, до холодного пота на висках.

— Рит… она всё, — голос опера падает сверху на голову. — Рита… всё.

Миша хватает меня под мышки, отрывает от тела, ставит на ноги.

Смотрю на Саньку.

В его совсем юных глазах — ужас и принятие.

Ноги подкашиваются.

Если бы не Миша, который держит меня, я бы упала. Рядом с ней.

В прихожей пусто.

Тимура уже увели.

Миша по рации вызывает две машины: скорую — для девчонки, и труповозку — для её матери.

Командует Саньке забирать чемодан и уходить.

Выводит меня из квартиры.

Лестницы с девятого до первого кажутся нескончаемым конвейером.

Выхожу на воздух — глаза режет от обилия синих проблесковых маячков на крышах полицейских автомобилей.

— Там Аня, одна! — вспоминаю. Рвусь обратно. Девчонка может что-то с собой сделать. — Я не должна была её оставлять!

— Рита, ты ранена! — орёт мне в лицо Миша. Силой удерживает. Волоком тащит к моей машине. Ноги по льду просто катятся, я даже не шагаю.

— Эй, ты как? — опер обращается к Саньке идущему рядом с чемоданом. — Скорую?

— Норм, — кивает фельдшер.

— Сань, тебя осмотреть надо, — вспоминаю, как острое лезвие взмахивало перед его шеей. — Ты не ранен?

— Тебя саму осмотреть надо! — рявкает Миша.

Заталкивает меня в нашу машину скорой, ждёт Саньку, захлопывает дверь.

Помогает мне снять куртку, следом — кофту термобелья, напитавшуюся кровью.

Остаюсь в лифчике. Осматриваю порез сама.

— Жить будешь, — выдает опер. — Я боялся, что он тебя сильнее задел.

Действительно, ничего серьёзного.

Санька уже рядом с моим плечом суетится. В его глазах видно напряжение: руки немного дрожат, дыхание прерывистое.

— Сань, сначала обезболим, — говорю. — Лёгкий инъекционный лидокаин, маленькой дозой, чтобы кожа и мышцы расслабились.

Он берёт шприц, дрожащими руками вводит анестетик вокруг края раны. Видно, как волнуется, следит за каждой моей реакцией.

— Хорошо, маленькими порциями… — тихо бормочу, чтобы успокоить его. — Отлично, теперь немного подождем. — Комментирую, потому что только так еще могу оставаться в сознании и не уйти в отключку от пережитого шока.

После короткой паузы Санька аккуратно обрабатывает рану антисептиком. Нежно дует, чтобы не щипало.

— Давай аккуратно, — говорю тихо. — Края ровные, глубокого повреждения нет. Иглу бери атравматическую. Узловые, редкие. Не спеши.

Он кивает, сосредотачивается, как на экзамене. Руки дрожат, но слушаются.

Он накладывает первый шов, затем второй. Медленно, предельно внимательно, будто зашивает не плечо, а собственную вину за то, что не уберёг.

— Молодец, — выдыхаю. — Ещё один — и хватит.

— Рит, я пойду, меня ждут, — словно оправдываясь, говорит Миша, убедившись что со мной все хорошо. — Позвоню, как разберусь со всем этим дерьмом.

— Проследи за девчонкой, — прошу.

— Ты свою работу уже выполнила. Отдыхай. — Отдаёт указание и выходит из машины.

После возвращения на подстанцию нашу бригаду подвергли осмотру, настоятельно порекомендовали посетить психолога, после чего отправили по домам.

Работать дальше никто из нас не смог бы.

Я даже на такси потратилась — лишь бы скорее оказаться дома.

Выхожу из машины с жёлтыми шашечками и сворачиваю на детскую площадку.

Вечер. Все дети уже давно по домам, а подростки по подъездам кучкуются — холодно на улице.

Подхожу к качеле в виде большого плетёного ккруа, падаю на неё спиной.

Пытаюсь переварить всё произошедшее.

Но не выходит.

Меня словно размазали по мелкой тёрке.

Девочку жалко — до слёз.

Когда встречаешься лицом к лицу с таким ужасом, когда понимаешь, насколько это всё реально и близко, хочется самоуничтожиться. Стереть себя из этого мира.

Рядом со мной на качелю падает тяжёлое мужское тело в чёрной кожаной куртке.

— Что-то мне подсказывает, что ты не меня здесь ждёшь. — Повернув ко мне голову, Акмаль внимательно изучает моё лицо. Громко, тяжело вздыхает и возвращает взгляд в чёрное небо. — Когда ты плачешь, мне хочется убивать.

Поворачивается на бок, поднимается на локте, касается большим пальцем моей щеки, поддевает каплю слезы. Уносит её с моего лица, приглядывается, с ненавистью растирает пальцами и сжимает кулак.

— Поцелуй меня, — тихо, почти беззвучно.

Но он услышал.

Наклоняется ко мне.

Перед глазами замирает его лицо — внимательное, жестокое, до безумия красивое.