Больно.
В грудь ударяет будто бы с ноги, а в горле ком. Я тянусь к снимку медленно, и она, конечно, безумно отличается от той фотографии, которую я уже видела. Нет, с нее на меня смотрит не прекрасная нимфа из сказки, а… обычная девчонка. Мне не сто́ит волноваться — обычная! Да даже сейчас она… я красивее!
Боже.
Морщусь.
Мысли отвращают даже меня саму, но я девочка и ничего не могу с собой сделать — сравниваю. Кто лучше? Я? Или она?..Хотя, по сути, какая разница, да? Ее снимок лежит в его столе, а этого уже много.
Поднимаю фотографию. Она почти ложится на мою ладонь, а вот в его точно уместиться. Сколько времени он провел, глядя в эти глаза за стеклом очков? Сколько мыслей он крутил, когда смотрел? Сколько токовой энергии… привязанности пропускал через себя?
Она ведь все изменила.
Пиздец…
Меня шпарит от ревности. От обиды. От какой-то… иррациональной злости! И я почти готова смять глупую фотку в кулаке, но вдруг… свет удачно падает на изображение, и я вижу… какой-то странный отпечаток.
— Что это? — хрипло бормочу под нос.
Переворачиваю.
А там всего одно слово:
Прости
Все.
Я медленно отгибаюсь на спинку кресла, и мне становится больно. Тут же переворачивается картина действительности — ревность куда-то испаряется. Конечно, я, как женщина, имею право себя накрутить (кто мне запретит, да?), и даже могу устроить скандал на тему изображения его бывшей в верхнем ящике стола, но… наедине с собой, я предпочитаю честность.
Знаю, что дело не в дикой любви. Знаю, что это про другое. Я знаю! Складывается в голове пазл: наш разговор, его взгляд, полный сожаления и боли. Его поступки. Помощь другим, попытка отвоевать у судьбы прощения, а она — как верхний, завершающий аккорд этой симфонии.
Она называется просто: я не должен забыть.
Телефон вибрирует пару раз. Резко вскидываю взгляд и тут же читаю его имя:
Кирилл: 😍 Нет проблем?
Нет проблем, просто мне больно. За тебя… и мне так жаль…
***
Я не знаю, что творю. Правда.
Сообщение от Мары было стерто, а разговор забыт. Я не верю ей! Не верю, что он такой, как его все видят. Скорее, она со злости и от вредности просто выдала мне порцию дерьма, которое курсировало в СМИ еще тогда.
Но!
Сообщение я удалила, а разговор забыла, только… адрес нет.
И я не знаю, что я творю. Зачем? Зачем… поехала сюда?
Гатчина действительно находится близко от Петербурга. Ну… относительно. Скорее, все же нет. Но тот, кто что-то решил и сто километров пойдет босыми пятками по раскаленному асфальту. Особенно если есть ради чего. Или кого…
Торможу возле автосервиса. Он в моем представлении должен быть грязным и вонючем, но… не знаю, как там с запахом, а выглядит это все дело со стороны очень даже неплохо.
Большая красная вывеска на сером здании, цивильные мужички туда-сюда шныряют. Огороженная территория, даже пропускной пункт! И я на миг тушуюсь. Может быть, зря все это?
Однако, вспоминаю Кирилла. Давление его совести на дне уже таких родных для меня глаз, и все. И решимость мою уже ничем не остановишь.
— Вы по записи? — строго спрашивают меня из будки.
Мотаю головой и слабо улыбаюсь.
— Кажется, прокол. Поможете?
Помедлив, голос говорит:
— Проезжайте.
Шлагбаум медленно открывается, и, как мне кажется, это последняя моя возможность свалить, но я снова думаю о Кирилле. Он столько для меня сделал… да для многих сделал! И нужно что-то сделать для него тоже. Что-то, после чего его отпустит…
Возле аккуратного входа небольшая парковка, на которую я сразу и приземляюсь. Так сказать. По сведениям Мары, Майя должна быть здесь. Она здесь работает — главный бухгалтер, по совместительству хозяйка.
Обалдеть, конечно. Совсем не женское это дело, ведь так? Хотя женская рука точно чувствуется.
Выхожу. Рывком, чтобы не передумать. О том, как пройдет наш разговор, я без понятия. О том, что буду ей говорить — тем более. Я правда не знаю. Но надеюсь… Майя показалась мне добрым человеком, однако, я могу и ошибаться. Или же… такое простить просто нельзя? То, что он с ней сделал?
Со мной ведь поступили так же. Простила бы я?..
— Девушка, вам помочь? — молодой механик улыбается беззлобно.
Я перевожу на него взгляд, пару раз моргаю растерянно, но быстро соображаю. Указываю себе за спину и усмехаюсь:
— Кажется, прокол.
Парень смотрит на мою машину (ха, твою!), кивает пару раз и берет с полки полотенце.
— Ща посмотрим…
Решительно шагает, только я то понимаю, что задание будет провалено моментально, если я сейчас ему это позволю.
— Нет, стойте!
Замирает, выгибая брови.
Думай ты, господи, быстрее!
Не получается. Я теряюсь окончательно — совсем не умею врать. Или совсем не хочу? Или как это понять?..
— Вы же понимаете, что мне нужно посмотреть, чтобы…
— Стоит!
— Эм… что?
Точно!
Успокаиваюсь и улыбаюсь, добавляя чуть смущения.
— Мне бы сначала узнать, сколько это стоит.
— А. Не волнуйтесь. Если что…
— Можно поговорить с хозяйкой?
Он снова замирает. Теперь его взгляд становится каким-то странным. Прощупывающим. Настороженным.
Чего?
Хмурюсь, чуть отступаю.
— Что-то… не так?
— Вы у нас уже были?
— Эм… нет?
Почему он спрашивает? Что-то не так. Что-то не так!!!
В башке мигает красным.
— Поэтому я и хочу ознакомиться с ценами…
Врать она не умеет — а то как же. Смахиваю волосы с лица и добавляю чуть больше фарса, перебирая телефон в своих руках. Даже голос понижаю! Для пущей убедительности роли «леди, попавшей в беду».
— Вы простите… я… я в первый раз в такой ситуации. Я не знаю, как правильно, и я боюсь попасть впросак. Средства ограничены.
— Ну… если прокол, я могу просто починить…
— Пожалуйста… — господи, да хватит меня донимать!
Строю бровки домиком, как кот из Шрека.
— Мне будет комфортнее знать цены заранее.
Механик смотрит на меня почти минуту. Отчего-то кажется, будто бы оценивает. Вопросов становится больше, но я стою на своем, и наконец-то, о чудо! Меня приглашают пройти на второй этаж.
Лестница крутая и гадкая. Неудобная. Или, как говорится, плохому танцору и трусы помешают — не знаю, но я взбираюсь на нее, как на Эверест. Механик идет вперед — отчего-то, опять же.
Мы проходим просторное помещение с креслами, кулером и кучей стендов с дисками и прочей, мужицкой хренью — какие-то болты, и… не знаю, что это такое. Просто какое-то железо.
У двери он останавливается и снова бросает на меня взгляд через плечо, а потом пару раз стучится.
— Майя, ты занята?
— Нет, Леш, — раздается мягкий голос.
Мне кажется, с нотками нежности. Нежности?!
Недоверчиво кошусь в сторону Леши.
Нежности?!
Да нет, он симпатичный и все такое. Я не к тому. Просто… он поэтому на меня так реагирует? А что. Может, и так. Защищает?
Глупости какие. От чего ее защищать?
Он толкает дверь, и я вижу ее. Майя. Настоящая и живая, а не в плоскости.
Красивая…
Рыжий волосы раскинуты по плечам. Их обтягивает белая блузочка. На носу очки — не такие, как на фото из далекого прошлого. Они элегантные и легкие, как и она в целом.
Майя — это взрослая женщина. Сильная женщина, сразу видно.
Она смотрит на меня, чуть спустив тонкие стекла своих очков. Удивляется. Да, я тоже в шоке — застыла и разглядываю ее во все глаза.
Красивая…
Нет, она все-таки красивая, и как-то даже стыдно. Я выгляжу нелепо. Выскочила в домашнем костюме. Хорошо хоть не в его рубашке — это уже было бы чересчур.
— Здравствуйте? — подает голос.
— Здравствуйте.
Шепчу и зажимаюсь. Господи! Ну что же я ей скажу?! Что скажу?!
— Она хотела узнать наше ценообразование, — странно выделив слово, усмехается механик за моей спиной.
Повисает тишина.
Переглядываются, словно говорят без слов! А у меня пульс по ушам херачит. Сделать ничего не могу, как изо льда вылепленная фигура.
