Суббота — мой любимый день недели. Первый выходной. Я могу позволить себе проснуться поздно, никуда не бежать, не спешить. Просто лежать в постели и слушать тишину.

Встаю, иду на кухню. Ставлю чайник. Знакомый треск нагревающейся воды успокаивает. Насыпаю в кружку кофе и чувствую горьковато-сладкий аромат — без него моё утро не начинается. Чайник ещё не закипел, а я уже достаю телефон. Привычное движение — лента в Инстаграме.

И вдруг — резкий звук уведомления. Сообщение. От незнакомца.

Перехожу. Страница пустая. Ни аватара, ни фотографий, ни постов. Как будто создана только что. Обычно я игнорирую такие профили, но почему-то именно это сообщение заставило открыть диалог.

Cat₽₽:

Ты не знаешь меня даже по имени.

Но я снова у тебя за спиной.

Ты задела всё живое внутри меня.

И одна шагаешь снова домой.

Я перечитала несколько раз. Очень странное сообщение. Немного тревожное. Признаться, оно меня даже зацепило. Маньяк? Или поэт?

Настя:

— Интересные строки.

Я ещё не успела отправить, как пришёл новый ответ.

Cat₽₽:

— Я знал, что ты оценишь.

Настя:

— Я надеюсь, ты не маньяк?

Cat₽₽:

— Нет. Ахаха.

Настя:

— Тогда кто же ты?

Cat₽₽:

— Я тот, кто знает тебя лучше всего.

Настя:

— Теперь мне вдвойне интересно. Так кто же ты? И что хочешь от меня?

Cat₽₽:

— Хочу только общения.

Настя:

— Но не хочешь открывать личность?

Cat₽₽:

— Правильно мыслишь).

Эта переписка странная. Непонятно, стоит ли её продолжать. Но почему-то я не закрываю диалог.

Прошёл год с тех пор, как я оборвала все мосты с прошлым. Оставила свой город, свою жизнь, даже лучшую подругу. В одно утро просто собрала вещи и уехала. Никто не знал, где я. Даже родители. Лишь через несколько недель я начала писать им короткие сообщения — жив-здорова. Но до сих пор они не знают, где я на самом деле.

Они злились. Но я надеюсь, однажды поймут.

Причина одна — мой бывший, Филлип. Болезненные отношения, бесконечные ссоры и примирения, после которых становилось только хуже. Я поняла: если не исчезну, он никогда не отпустит. И я решилась.

Смартфон снова дрогнул в руках. Ещё одно сообщение от «Кота».

Cat₽₽:

Где ты захотела спрятаться?

Следы твои не останутся.

Дождись, милая — всё кончится.

Дожди видят, как охочусь я.

Холод пробежал по спине.

Настя:

— И после этих строк ты хочешь сказать, что не маньяк?

Cat₽₽:

— Я не маньяк, успокойся. И я не Филлип.

Я замираю. Он знает имя моего бывшего.

Настя:

— Тогда кто ты?

Cat₽₽:

— Пьяный режиссёр. Или плохой поэт).

Настя:

— Видимо, ещё и клоун.

Я ломаю голову. У меня есть догадки, но это точно не Филлип — писать в рифму он бы не смог. И вообще, не его стиль.

Ещё одно уведомление.

Cat₽₽:

— Знаешь, чем ты отличаешься от других?

Настя:

— Ну?

Cat₽₽:

— Один разговор с тобой избавляет меня от грустных мыслей и становится причиной моей улыбки.

Настя:

— Красиво стелишь, поэт. Ты правда пишешь стихи?

Cat₽₽:

— Да. Хочешь, скину первый?

Настя:

— Конечно. У тебя хорошо выходит.

Cat₽₽:

— Я знаю, чем тебя зацепить.

Я и правда люблю стихи. В них есть что-то настоящее, глубокое. Но писать сама никогда не умела.

Кот молчит. Время идёт. Сообщение так и не приходит.

Я откладываю телефон. Через десять минут ухожу из сети — нужно в магазин. Завтра воскресенье. А значит, снова работа.

Вот и пришло воскресенье. Один выходной — слишком мало. На улице тепло, сентябрьское бабье лето. Листья ещё держатся, но в воздухе уже пахнет осенью.

Вставляю наушники и иду на свою остановку. До работы всего десять минут. Я — официантка в пиццерии. Работа мне нравится: в основном к нам приходят семейные пары с детьми, редкие шумные компании. Пьяных клиентов почти не бывает — повезло.

Сообщений от «Кота» нет. Он пропал так же внезапно, как появился. Я даже начала думать, что больше не услышу о нём.

Работа кипит. Ноги гудят — целый день на ногах. В пиццерии жарко, пахнет тестом, сыром, сладким томатным соусом. В зале становится тише — до закрытия всего два часа. Завтра понедельник, всем на учёбу и работу, поэтому гостей меньше. Я наконец могу присесть.

Часы пролетели. Последние столики убраны. Я протираю бокалы, считаю кассу, снимаю фартук. Кафе закрыто.

Выхожу на улицу. Сентябрьский вечер уже прохладный, но всё ещё мягкий. Вставляю наушники обратно в уши. И вдруг замечаю: уведомление на телефоне. Сообщение от «Кота».

Сердце дёрнулось. Я думала, что он не напишет.

Cat₽₽₽:

— Прости, что пропал так резко. Скидываю стих, как и обещал.

*Слушай, а скоро будет сирень?

Я боюсь, что не дотяну,

В этом городе вечный апрель,

Это тянет меня ко дну.

Это сушит все чувства за раз,

Отжимает глаза, как вишни.

У тебя там с душой как?

Или ты ко всему привыкший?

Может, к черту эту весну,

Универ, зачёты и сессию?

Предлагаю устроить войну

Против всей вот такой вот ереси.

Я пишу для тебя стихи,

Хотя ты об этом не знаешь.

Ты незримо мои мозги,

Выворачиваешь и выедаешь.

Слушай, когда там уже сирень?

Хотя вряд ли ты это знаешь.

Ненавижу этот апрель,

А ты для меня — сирень, понимаешь?

Настя реагирует на стих так, будто он слишком личный и пугающий.

Настя:

— У тебя странные стихи. Слишком… будто ты знаешь обо мне больше, чем должен. Скажи честно: ты следишь за мной?

Cat₽₽₽:

— Ты снова видишь мрак там, где его нет. Я просто пишу. Стихи — это зеркало мыслей.

Настя:

— Слишком похоже на то, что ты пишешь именно обо мне.

Cat₽₽₽:

— Может, потому что ты и есть мой главный сюжет.

У меня в груди неприятно кольнуло. Вокруг темнело, фонари отбрасывали длинные тени, и мне показалось, что я не одна на остановке. Я обернулась — пусто.

Настя:

— Откуда ты вообще знаешь про меня хоть что-то?

Cat₽₽₽:

— Я знаю ровно столько, сколько нужно.

Настя:

— Ты начинаешь меня пугать.

Cat₽₽₽:

— А может, это не страх, а интерес?

Телефон на секунду будто стал ледяным в руках. Сердце колотилось так, что я невольно сняла наушники, чтобы лучше слышать звуки вокруг. На улице шорохи и шаги казались громче, чем обычно.

Автобус подкатил к остановке с шипением тормозов. Я забралась внутрь, села у окна и достала телефон. На экране всё ещё горел диалог с «Котом». Последняя строчка, как заноза: «Может, это не страх, а интерес?»

Я выключила интернет и положила телефон в сумку. Внутри всё бурлило — смесь раздражения и тревоги. Не хватало ещё, чтобы какой-то аноним играл со мной в психологические игры.

Дома первым делом я включила ноутбук. Решила проверить его страницу ещё раз. Пусто. Совсем. Ни фотографий, ни подписок, ни подписчиков. Как будто его профиль существует только для того, чтобы писать мне.

Меня передёрнуло.

Я закрыла ноутбук, пошла в душ, включила горячую воду, но даже под шумом воды не смогла избавиться от ощущения, что за мной кто-то наблюдает.

Вернувшись в комнату, я снова взяла телефон. Новое уведомление.

Cat₽₽₽:

— Ты всегда выходишь на остановку в 9:05. Сегодня чуть раньше.

Я замерла. Телефон выскользнул из рук и упал на кровать.

Настя:

— Ты… следил за мной?!