— Но зачем?

— Некоторых вещей нельзя отменить, — явно процитировала кого-то блондинка, наставительно подняв вверх испачканный палец. — Но их можно немного подкорректировать. Ты ведь и правда хотела всем помочь, просто перестаралась. Чуть-чуть. Придётся потрудиться, чтобы всё исправить, но ничего фатального ты не совершила.

— Как же люди?

— У них были накопители, всех откачали, — успокоила её Пелагея. — А вот жилью трындец, легче новое построить. Зря они тебя сжечь пытались… Ты реально стихийное бедствие, когда злишься. Прямо жуть берёт. Но знаешь, что ещё хуже? Это наша мама́н, у которой остыли пироги. Если всё ещё хочешь на тот свет, просто скажи, что не хочешь их есть.

— Нет уж, спасибо! Тётя Эля душу потом вынет и вставит её не туда…

Хихикая, девушки шагнули в открывшийся портал, оставив изумлённый Хаос с носом. И без пирогов.

— Осторожно! Грейв! Да куда ты смотришь!? На четыре часа. Давай туда третье звено атмосферников!

Доклад с мостика: «У эскадрильи плазмы только на полчаса!»

— Ничего, Серёга, русские умирают, но не сдаются. Полчаса — это миллионы сохранённых жизней для Лазурной. Грейвы выбросили слишком мощный флот у эклиптики. В их составе два линкора класса «Убийца Планет». Им нужны только ресурсы. Падальщики…

— Эх! Обидно, Артём! Большинство наших в реал вышли… мы же этот форпост два месяца берегли. И всё коту под хвост! Что же делать? Что делать?!

— Серёга, давай всех оставшихся, в ротацию! Весь клан сажай на атмосферники, полный боекомплект и к линкорам. Мы маневренней, будем прорываться и таранить. Точку возрождения всем перенести на орбитальные платформы. Там истребителей с комплектом достаточно.

— Артём — ты псих, но я тебя понял. Похоронить клан решил… Я — в реал.

— Да пошёл ты! Слушать в эфире! Бессмертные! Кто со мной — привязка точек респауна — на орбитальных станциях, кому жалко опыта — сваливайте. А я в ответе за колонистов…

— Мы с тобой, Командор!

— Размажем грейвов! Конец ублюдкам!

— Правильно Артём, мочить ящериц, я с тобой!

На мониторе моего флагмана остались гореть зелёным процентов пятнадцать истребителей. Чёрт с ним, за счет ротации и возрождений личного состава мы сможем дать транспортам с жителями планеты уйти в прыжок.

— Орбита! Активировать минные поля!

— Командор, грейвы блокируют мины трейд-полем, их линкоры на траектории ракетной атаки!

— Командор, орбитальные станции уничтожены на 70 %, нам почти негде фиксировать точки респауна!

— Флагману! Прыжок к линкорам!

— Командор, это самоубийство, внутрисистемный прыжок приведёт к детонации боеприпасов.

— Я сказал, прыжок, немедленно! Транспортники по другую сторону планеты. Это их спасёт. А грейвы — утрутся! — Клан, слушать меня! Отправляем неписей микротелепортами на корабли, прыгаем все к линкорам!

Доклад с мостика: «Командор, линкоры грейвов дали залп…»

Багровые сферы кваркового распада разогнали облака, планета засверкала, словно новогодняя игрушка. Протуберанцы адского пламени рванули в околопланетное пространство, слизывая транспортники, истребители, корабли поддержки…

— Нееееееет!!!

Снова этот сон повторяется… Что за навязчивая блажь у моего мозга видеть одинаковые сны? Да ещё и связанные с Игрой. И почему снится Игра «Пророки Вселенной»? Чушь какая-то, я же не люблю космические шутеры? И поиграл в неё недели две, не больше.

Спать в транспорте всегда было моей не самой оригинальной привычкой. Вышел со стоянки энергокаров и вступил на эскалатор, который медленно и, как казалось, печально повёз ещё сонного меня на верхние уровни.

Как же мне нравится это время! Вечернее время, когда потоки людей устремляются после трудового дня в свои теплые, отгороженные от всего мира норки, и остывшее за день солнце устало скрывается за башнями многоэтажных домов и потоковыми эстакадами. Транспортные артерии города вздуваются, переполняются и опадают сверкающими россыпями энергокаров.

И лишь одно омрачает этот волшебный пейзаж: необходимость приступать к своей работе. А её я ненавижу той частью души, которая, наверно, должна отвечать за талант, призвание или что там есть у людей, любящих своё дело.

Стеклянные двери многофункционального медицинского центра с тихим шелестом впустили меня в пустующий коридор. Я на минуту замешкался в вестибюле у охранной системы, нагнувшись к заиндевевшему терминалу.

— Респов Артем Сергеевич! Старший медицинский техник. Контрольная идентификация, — слегка охрипшим голосом потревожил я тишину, — проверка протокола безопасности, 8 декабря 2059 года, Москва, Кутузовский проспект 28, МФМЦ 1361.

— Вечер добрый, Артем Сергеевич, удачного рабочего дня! — отозвался приятный женский голос дежурного городского ИскИна, — разрешительный интервал работы?

— Четыре часа, — всё ещё ежась от остатков промозглой свежести, пробурчал я. Мне бы кофе, крепкий и сладкий, будьте любезны. Работать буду на 313 терминале.

— Принято: техник, кофезаменитель, 1 порция. Приятной работы.

Мне показалось или в голосе ИскИна прозвучали нотки сарказма? Снова заболела голова, остатки космического игрового кошмара во время дневного сна ещё стояли перед глазами. Я с досады шарахнул носком ботинка о край стойки терминала.

— Я! Хочу! Кофе! Долбанная железяка, — от расстройства закружилась голова. Как же я не люблю бюрократов. В особенности электронных.

— Артем Сергеевич. Вы прекрасно знаете, что протокол МКИПа(1) не разрешает вам продукты с кофеином. Смена ещё не началась, а головная боль и повышенное давление не позволят эффективно функционировать. Или мне зафиксировать нарушении протокола? — сарказм улетучился, голос ИскИна приобрёл стальные нотки.

— Ладно, зануда, проехали! — штрафов не хотелось. В прошлом месяце и так у шефа на карандаше оказался. Вспомнилось тогдашнее его высказывание: «Мужайтесь, Артем Сергеевич, вы вступаете в светлую пору профессионального выгорания и пиковых выбросов врачебного цинизма!»

— Философ вы Артем, однако, — услышал я вслед бормотание ИскИна под шелест мерно закрывающихся дверей лифта.

Я что, произнёс слова шефа вслух? Заговариваться начал. И зачем городские админы увлекаются излишней гуманизацией ИскИнов? Или это раздражает только меня.

Интересно, что на самом деле думает о моей нынешней работе мой дед? Ему, врачу старой закалки, представителю поколения прошлого века, наверное, трудно воспринимать современный мир. Он трудился ещё в клиниках, где врачи с пациентами общались живьем. Мдаа… Век виртуальных технологий в своей погоне за совершенством и оптимизацией дошёл в наши дни до абсурда.

Дед, посмеиваясь, рассказывал, как его современники представляли будущие технологии медицины. Трансплантация выращенных органов на биопринтерах, омоложение стволовыми клетками, вакцины от рака, операции с использованием наннитов, молекулярная фармакология и тому подобные чудеса. Да, многое из этого сейчас стало возможным. Только футуристы и мечтатели мало представляли себе реальную финансовую сторону вопроса.