— Ненавижу тебя, — ворчит подруга, а улыбка на лице говорит, что это больше шутка, чем настоящее разочарование.

— Я тоже тебя люблю. А теперь вопрос: где мистер директор?

Диана закатывает глаза, вглядывается в компьютер и пару раз жмёт на мышку.

— В одном из президентских люксов.

— Он не президент… — я возражаю.

Диана вздыхает, и даже на расстоянии ощущаю нарастающее раздражение.

— Ты глупая?

— Хочешь повесить на меня стереотип, потому что я блондинка? — спрашиваю с ноткой вызова и делаю вид, что не заметила её колкость.

— Иди давай, — Ди пренебрежительно фыркает. — Мне надо работать, и я тупею, когда разговариваю с тобой.

— Пока, злая подружка.

Конечно же, я не обижаюсь на Диану. Наша дружба полна шуток, которые могут показаться обидными. Мы обменивается всякими приколами, зная, что в любой момент получим любовь и поддержку.

Бреду в случайном направлении. Понятия не имею, где находятся эти загадочные «президентские люксы». Ни за что не спрошу у Дианы. Могу себе представить, какое ужасающее фырканье она издаст, смеясь надо мной. Да и вряд ли правила позволяют разглашать такую информацию.

Люди вокруг куда-то спешат, тащат тяжёлые чемоданы, толкаются и мчатся в разные стороны. Приезжают и уезжают, оставляя после себя лишь мелькания и шум. Теряюсь в суете. Проходящая мимо пара вытаскивает в реальность и, кажется, послана мне с небес.

— Так какой у нас номер, дорогой? — пожилая дама, с элегантностью и достоинством, сворачивает в сторону лифтов.

— Президентский. На ресепшене сказали, что они фантастические.

Не теряю ни минуты. Следую за ними, придерживая максимально непринуждённый вид. Однако в лифт заходим только мы втроём.

— Тоже прилетели в отпуск? — женщина ласково улыбается мне.

— Нет, — качаю головой, — мой парень… остановился здесь.

— Он, должно быть, богат.

— Так и есть, — наверное, купается в деньгах или вытирается ими после душа.

Двери лифта, наконец, разъезжаются, и они выходят. Не хочу показаться маньячкой, поэтому поднимаюсь этажом выше. Здесь всего две двери, и ни одна из них не указывает на то, что нужно мне. Коридор пуст, так что никто не видит, как я прижимаюсь ухом к стене в попытке услышать хоть какой-нибудь звук.

— По-любому, номера защищены шумоподавлением, — бормочу себе под нос.

Проверяю обстановку ещё раз, нет ли нежданных гостей. Осторожно приседаю на пол, хочу заглянуть под дверь и, к моему разочарованию, обнаруживаю, что между полом и дверью нет ни малейшего просвета.

— Извините, девушка, но вам нужно пройти с нами.

Медленно поворачиваю голову в сторону голоса. Охранники осматривают меня сверху вниз. Они не выглядят сердитыми, скорее смущёнными и слегка удивлёнными. Краснею и мысленно хлопаю себя по лбу. Пожалуйста, пусть земля проглотит меня!

— Чёрт возьми, камеры слежения! — шепчу и ругаю себя за неосмотрительность и невнимательность.

Им было хорошо видно, как я тут шарюсь. Дергано встаю на ноги и приподнимаю руки в знак капитуляции.

— Я ничего такого не делала, — нервный смешок вырывается в конце.

— Вы пытались вторгнуться в частную жизнь, — отвечает один из них.

— Нет, что вы? — главное, настойчиво отрицать. — Я просто проверяла, насколько хорошо обустроен отель, — отрицаю я. — Очень хорошо, кстати.

— И зачем вы заглядывали под дверь? — охранник нетерпеливо поднимает брови.

— Чтобы… тоже проверить… — бормочу. Отмазку лучше придумать не успеваю, слова путаются.

— Пойдёте с нами.

Мужчины подхватывают меня под руки и затаскивают в лифт.

— Без наручников? Меня не арестовывали с тех пор, как исполнилось… девятнадцать. И это даже была не моя вина, — лепечу без остановки, — всё из-за Дианы. А я говорила не вламываться в дом к бывшему. Но послушала ли она? Нисколько. Это просто…

— Ты всегда такая болтливая? — вздыхает один из охранников.

— Да, — утвердительно киваю и признаюсь. Я всегда болтаю много в критических ситуациях. — Куда вы меня ведёте?

— Начальника службы безопасности сегодня нет, поэтому будешь разговаривать с кем-нибудь повыше.

Сглатываю напряжённо. У меня нет плана «Б» на такой случай. Двери лифта резко открываются, сердце бешено колотиться о рёбра. Разочарование, страх, нервозность… Это всего лишь недоразумение, сейчас спокойно всё разъяснится. Я даже не могу позвонить Ди!

— А как же один телефонный звонок?

— Тебя ведь не в тюрьму отправляют.

Мужчина слева от меня дважды стучит в единственную дверь на этаже, а я терпеливо жду смерти. Закрываю глаза, когда замок щёлкает. Уже представляю сценарий, где моё безжизненное тело выбрасывают где-то в глухом лесу.

— Это кто? — раздаётся хриплый голос.

— Она бродила на одном из этажей и что-то вынюхивала, — меня подталкивают в спину.

Открываю глаза и встречаюсь взглядом с карими. Сердце пропускает удар, щёки вспыхивают. И тут-то понимаю… Короткие каштановые волосы. Потрясающая линия подбородка. Это что…

— Артём, мать его, Мартынов! — вырывается неосознанно.

Подождите, я что, сказала это вслух?

— Да, именно «Артем, мать его, Мартынов». А ты кто такая?

Охрана отпускает меня, исчезают в коридоре и оставляют наедине с устрашающим мужчиной. На нём чёрный костюм, стоит, скрестив руки. Повторяю его позу, возможно так буду выглядеть увереннее… Но его приподнятая бровь говорит красноречивей слов.

— Почему я должна отвечать? — вызывающе спрашиваю, хотя бы на вид сохраняя самоуверенность.

— Я даю тебе выбор. Либо говоришь сама, либо я выясняю, — тон Артёма становится более серьёзным.

— Разве для этого не нужно знать имя?

— Я запомнил, как ты выглядишь, — взглядом скользит вниз по телу, заставляя снова покраснеть.

— Что, если в жизни я не выгляжу так? Мои волосы могут быть рыжими, и контактные линзы никто не отменял, — указываю на мелкие детали и не состыковку.

— Мы оба знаем, что ты придумываешь отговорки, так что прекрати.

— Прекратить что? — кажется, я играю на нервах мужчины.

— Прекрати это, — Артём потирает переносицу в знак отчаяния.

— Что такое «это»? — моя ухмылка становится шире, тёмно-карие глаза впиваются в меня.

— Думаешь, смешно? Ты шныряла по моему отелю, и я посмеюсь над этим? — он шипит.

Прищуриваюсь, глядя на него. Нужно менять стратегию, если хочу справиться с ним.

— Что заставляет думать, что я шныряла здесь?

На этот раз глаза скользят по мне медленно с явным осуждением.

— Ты не похожа на человека, который может позволить себе остановиться здесь, — в этой фразе определённо есть подтекст.

У меня отвисает челюсть. Слова подпитывают огонь внутри.

— Как, чёрт возьми, ты смеешь? Нет дресс-кода, определяющего, как должны и не должны выглядеть богатые люди! И, к твоему сведению, я действительно остаюсь здесь.

Осторожно сглатываю, ощущая привкус собственной лжи в горле. На вкус как лимон… Честно говоря, не так уж и плохо. Однако выражение лица Артёма чётко передаёт, что рою сама себе яму, которая постепенно становится всё глубже.

— И где же ты остановилась? — спрашивает тихим уставшим голосом.

Отшагиваю назад, увеличивая расстояние между нами, и придумываю подходящий ответ. Затем возникает план. Молодец, мозг!

— Я остаюсь… — бормочу и прорываюсь к нему в номер, — здесь.

— Что за хрень? — Артём ревёт позади. — Убирайся!

— Манеры, манеры, — улыбаюсь саркастически и качаю головой. — Это может быть и мой номер тоже.

Артём испускает раздражённый вздох, голос пропитан предупреждением.

— Ты хоть понимаешь, с кем связалась? — надвигается грозовой тучей.

Накалённые эмоции внутри начинают сражаться: тревога — поджать хвост и трусливо сбежать, и упрямство — стоять на своём до конца, вступают в конфронтацию.

— Конечно, — решительно киваю. — Артём Мартынов. Двадцать семь лет. Владелец отелей. Богатый. Любит синий. Может быть, женат, но я сомневаюсь в этом. И прямо сейчас невероятно взбешён.