— Или кто? — фыркает. — Не смеши меня, Рустам. Ты до сих пор за юбку случайной девки цепляешься, как за драгоценность. Так? Она пустышка. Но талдычить тебе об этом не стану. Мне пле-вать. Понимаешь? Но на мои дела не плевать… Я могу утопить этот город в крови. Но говорят, что сейчас бизнес делается иначе. Чище. Давай попробуем сделать чистый бизнес.

— Ты… — понижаю голос, чтобы Малая не догадалась, что я с её паханом треплюсь. — В крови умыт. Какой, на хер, чистый бизнес?

— Кто бы говорил. Деньги не пахнут, Рустам. Мы можем оказать друг другу услугу. Взаимовыгодную. Я в клубе одного из твоих людей. Немец, кажется. Больно нервный. Жду… Ровно час. Не опаздывай, будь другом, — просит ласково. — И передай самозванке, что персиковое платье — прелестное. Ей к лицу.

Короткие гудки.

Стою в стороне. Пластик в кулаке трещит. Сообразить пытаюсь. Прикинуть. Предугадать. Сколько людей с Порохом? Не поверю, что он один приехал.

Перезваниваю Немцу. Он отвечает мгновенно.

— Сколько с ним людей?

— Он один пришёл, — тихо отвечает Немец. — Пришёл, заказал выпивку. Моя… Кристина ему поднесла выпить. Он попросил с главным переговорить.

— Как пропустила охрана?

— Блять, да он же неприметный! Ну, такой, самый обычный. Костюм хороший, но в глаза не бросается. Просто мужик.

— Просто мужик?! — уточняю. — Ты уверен, что этот просто мужик пришёл один?

— Да-да. Я проверил всё. Людей отправил прогуляться по улице. Проверили. Чисто всё. Он наглый…

— Я и без тебя знаю. Жди. Буду скоро.

Локтя словно пёрышком касаются.

Не выдержала Арина. Подошла.

— Что случилось, Рустам? Не говори, что по работе. Я вижу, что это не так. По лицу… — говорит тихо, хмурясь.

Лицо серьёзное становится.

Перемалываю внутри. Стоит Малой открыть, что говорю с её папашей или нет?

Час. У меня всего час. Что будет через час, а? Неясно.

Но Порох что-то задумал. Пути отхода присмотрел для себя, наверное.

Пиликает телефон. Немец присылает меня видео с камер наблюдения.

Да. Он это. Повадки. Движения. Наклон головы. Взгляд прямо в камеру. Едва заметный оскал улыбки. Уверен в себе. Седой. Но хитрый как дьявол.

— Кто это? — заглядывает в телефон. — О-о-о… Это… это…тот, о ком я думаю?

— Батя твой в гости пожаловал, — смысла отпираться нет.

— За мной? — зябко за плечи обхватывает.

— Нет, Малая. Он сказал, что ты ему на хрен не нужна. Самозванкой считает. Ему нужны только деньги. Территории. Доступ, чтобы свободно наркоту толкать…

— Что он хочет от тебя сейчас?

— Бизнес разделить, — выплёвываю. — Сотрудничать.

— А ты?

— Я? Убить его хочу. И не вздумай за него просить.

— Я хотела бы его увидеть, — помолчав, просит Арина. — Поговорить.

— Нет. Ты отправляешься домой. Под надёжной охраной.

— Но…

— Никаких «но». Я не прошу. Я ставлю тебя перед фактом. Ты. Будешь. Дома. Ждать. Всё ясно?

— Мне ясно. Но он — мой отец. Я своих родителей не знала. Никогда. Хотела бы просто посмотреть и поговорить!

— Послушай, Малая… — пальцы сами в кулаки сжимаются. — С такими… не о чем разговаривать. Их надо убивать. Я его убью. Точка.

Отхожу, трясясь от эмоций. Невовремя ты о родстве вспомнила, Малая. Невовремя.

— Хорошо. Отвези меня домой. Буду сидеть и покорно ждать новостей о смерти отца.

— Прекрати, слышь? Прямо щас… Не время. Он только того и ждёт. Чтобы напасть из-за угла.

— Где? — удивлённо округляет глаза Малая. — Я о Порохе пока только страшилки слышала. Ни одного действия.

— И не увидишь. Всё. Пошла в машину, — подхватываю сам её сумочку и веду упрямицу за руку к машине.

Отдаю под охрану. Приказываю доставить в целости и сохранности. Сам на часы смотрю. Час. Почему час?

— Мне кажется, ты делаешь ошибку, Рустам. Я хочу остаться с тобой, — цепляет меня за руку. — Мне сон снился. На днях…

— Я тебя послушаю. И мы продолжим. После того, как проблему решу. А сейчас — домой. Живо. Жди меня. Я вернусь, — ухмыляюсь. Приближаю губы к её уху. — На дегустацию твоей звёздочки. Так вылижу, что ты забудешь, как тебя зовут.

Крепко за плечи стискивает пальцами. В губы целует. При охране и посторонних. Застываю. Непривычно. И не принято на публике лизаться.

Но сладкий язык Малой скользит, как пёрышко. Влажное. Сладкое. Его сожрать хочется. Поглотить целиком.

— Обманный манёвр? — отстраняю за шею. — С собой всё равно не возьму. Не надейся.

— Жаль.

Малая вздыхает и забирается в тачку. Дверь захлопывается. Прошу одного из охраны каждые десять минут мне звонить и докладывать. Ещё несколько звонков. Чтобы были настороже. Все.

Можно и на встречу с Порохом отправляться.

— Немец, что у тебя? — спрашиваю, выруливая в нужном направлении.

— Всё так же. Сидит, пьёт. Виски, говорит, у меня дерьмовое.

— Разбавленное. Либо ворует бармен, либо ты в курсе и сам в доле, — вальяжно отвечает Порох. Его голос слышится хорошо. Немец сидит рядом. — Осталось всего сорок минут, Рустам Бекханович. Опоздаете — ждать не стану.

Хочется пристрелить его. В ту же секунду. Отдать приказ — покончить с этим. Но я сам должен оборвать жизнь ублюдку. Своими руками.

Сбрасываю звонок. Следом раздаётся видеозвонок от охранника, сидящего в машине с Ариной.

— Всё чисто, — поворачивает камеру в сторону Арины. Она машет рукой, отворачивается в окно. — Позвоню через десять минут.

— Не забывай. Пропустишь звонок — шкуру спущу.

Машина вклинивается в поток таких же. Плотно забит тачками. Зря сунулся по короткой дороге. Она никогда не была сильно загружена. Но только не сейчас. По радио передают о ремонте дорог. Поздно, млять, узнал. Назад сдать или перестроиться?

Поздно! Зажали со всех сторон, как кильки в бочке. Ползём медленно.

Минуты утекают. Слишком быстро. Одно радует — Малая без проблем до дома добралась. Почти. Минут пять езды — будет в бастионе. Под круглосуточной защитой.

Снова звонок. От Немца.

— Ты где? Тут Порох уже на нервняке. Говорит, время на исходе.

— А чего это он дёргается, а? Пусть сидит. Не выпускай. Я в пробке.

Думаю. Что может произойти через час?

Не подорвать ли клуб решил Порох? Ровно через час. Но и сам там будет или знает лазейку?! Одним словом, что-то тут нечисто. Совсем.

К клубу подъезжаю с опозданием. Небольшим. Но всё же опозданием. Напрягает, что следом за моей несколько крутых тачек паркуются.

Залетаю внутрь помещения.

— Где он?

Наших людей полно. Клуб набит. Всех посетителей турнули.

— Там, — показывают на зал.

— Выясните, кто приехал! Немедленно!

Порох находится в помещении одной из вип-комнат. Охраны много. Не улизнёт. Застываю на секунду перед тем, как войти. Ярость. Злость. Ненависть. Всё в одном.

После стольких лет… снова лицом к лицу с врагом встретиться. Его лицо мне запомнилось. Но много лет прошло. Наверное, черты уже поплыли.

Захожу. Играет тихая музыка. Немец сидит напротив мужчины, держа его на прицеле.

— Ой, ну здесь совсем другое дело. Город не деревня, — хихикает Кристина, подливая Пороху виски в протянутый бокал.

— В некоторых деревня неистребима, да? Твоё здоровье, красавица!

Подлетаю, выбив бокал из его руки. Порох замирает. Голова седая-седая. Шея морщинистая. Постарел. Но плечи держит ровно. Медленно оборачивается и поднимается.

— Вечер добрый.

Руку тянет.

Навстречу.

Руку. Свою, блять, руку… Пять пальцев. Тех самых, что меня резали. Что отдали приказ всю мою семью под нож пустить.

Кулак решает быстрее мозга. Кровь из разбитого носа Пороха оседает на моей рубашке.

— Нехорошо, — гундосит. — Я хотел поговорить мирно. Машины уже приехали?

— Кто это?

— Партнёры. Мои. Будут очень недовольны, если я не выйду и не отдам им вот это, — машет телефоном.