До конца рабочего дня еще целых три часа, а я уже мечтаю оказаться дома. Нет, работа мне нравится, коллектив тоже вполне нормальный, зарплата вообще радует, особенно если сравнивать с тем, что мне предлагали на предыдущем месте. Но есть одна небольшая проблема. Вернее, большая. Слишком большая, широкоплечая и чертовски привлекательная, чтобы я могла спокойно заниматься своими обязанностями.

Марат Рашидович. Генеральный директор нашей корпорации, владелец огромной империи недвижимости, человек, чья подпись стоит на документах с такими суммами, от которых у меня иногда глаза на лоб лезут. Ему тридцать два, он успешен, богат, умен и, судя по тому, что я успела узнать за три недели работы, совершенно не привык слышать слово «нет». По крайней мере, в делах. Насчет личной жизни я не в курсе, но что-то мне подсказывает, что там у него тоже все прекрасно. С такой внешностью и деньгами можно вообще ничего не делать, достаточно просто появиться в помещении, и половина присутствующих женщин начнет поправлять волосы и втягивать животы.

Я, кстати, тоже поправляю волосы. Но исключительно потому, что они у меня непослушные.

И совершенно точно не потому, что сегодня утром мне сообщили, будто генеральный директор будет в офисе.

Ладно, кого я обманываю? Я влюблена в этого мужчину уже несколько месяцев, хотя лично мы до сегодняшнего дня толком даже не разговаривали. Влюблена — звучит, конечно, громко. Скорее, у меня нездоровая фиксация на его фотографиях в корпоративных новостях и на тех редких видео, где он выступает перед сотрудниками. Но попробуй тут не зафиксироваться, когда мужчина выглядит так, будто его специально собирали по заказу какой-нибудь богатой дамы, которая устала от скучных ухажеров и решила наконец получить идеал.

Высокий, спортивный, с широкими плечами, темными волосами и уверенным взглядом. А уж когда он улыбается… Нет, все, хватит. Мне еще работать, а не сочинять эротические фантазии посреди офиса.

Забираю со стола папку с документами и направляюсь к лифтам. Нужно отнести бумаги в соседний отдел, после чего можно будет вернуться к расчетам по одному из объектов. Работа, работа и еще раз работа. Именно ради нее я сюда и пришла. А не для того, чтобы каждый день надеяться случайно встретить начальника и потом полчаса вспоминать, какого цвета у него были глаза.

Кстати, глаза у него карие. Я проверяла.

Двери лифта открываются, и я успеваю проскользнуть внутрь прямо перед тем, как они начинают закрываться. Нажимаю нужную кнопку, поправляю папку и только после этого замечаю, что в кабине уже кто-то есть. Высокий мужчина в темно-синем костюме стоит у дальней стены, разговаривая по телефону. Поначалу я вижу только его профиль, но этого вполне достаточно, чтобы сердце пропустило удар, а потом принялось колотиться так, будто я только что пробежала несколько этажей пешком.

Ну нет. Только не это. Только не сейчас.

Марат Рашидович заканчивает разговор, убирает телефон в карман и поворачивается ко мне. Я успеваю заметить легкую складку между его бровями, которую он тут же разглаживает, и понимаю, что смотрю на него слишком пристально. Быстро отвожу глаза к светящимся цифрам над дверью, надеясь, что он ничего не заметил. Хотя, если судить по тому, как внимательно он на меня посмотрел, надежды у меня немного.

— Добрый день, — произносит он.

Голос у него низкий, спокойный, с легкой хрипотцой. Я слышала его раньше на совещаниях, но вживую он почему-то звучит совсем иначе.

— Добрый, — отвечаю я и тут же мысленно бью себя по лбу. Можно было хотя бы добавить «день», но нет, два слога — это максимум, на который способен мой мозг в присутствии этого мужчины.

Марат чуть улыбается, переводит взгляд на папку в моих руках и снова смотрит на меня.

— Вы из отдела коммерческой недвижимости?

Вот сейчас самое время собраться. Я взрослый человек, мне двадцать семь лет, у меня высшее образование, опыт работы и вполне приличные профессиональные навыки. Я могу вести переговоры, анализировать документы и спорить с собственниками объектов, которые считают, что их разваливающийся торговый центр стоит как новый небоскреб. Неужели я не способна нормально поговорить с одним мужчиной?

— Да. Алина Сергеевна, младший специалист отдела коммерческой недвижимости. Три недели назад пришла.

— Марат, — представляется он и протягивает руку.

Я едва не роняю папку. Да знаю я, как тебя зовут! На стене в холле твой портрет висит размером чуть ли не с мою комнату. Но вслух, разумеется, ничего такого не говорю, а осторожно пожимаю его ладонь. Рукопожатие крепкое, уверенное. От его пальцев идет тепло, и мне почему-то кажется, что я держу его руку слишком долго, хотя на самом деле проходит всего пара секунд.

— И как вам у нас? — спрашивает Марат, отпуская мою ладонь.

— Хорошо. Работы много, но мне нравится. Интересные проекты.

— Это главное. У нас скучать не приходится.

— Я уже заметила.

Он улыбается, и я понимаю, что сейчас совершенно не контролирую выражение собственного лица. Надеюсь, не выгляжу так, будто выиграла миллион рублей в лотерею. Хотя, если бы мне предложили миллион или провести вечер в компании этого мужчины, я бы, наверное, задумалась. Минуты на две. Ну ладно, на пять. Все-таки миллион — это миллион.

Лифт останавливается на девятом этаже, двери открываются, но никто не входит. Мы снова остаемся вдвоем, и я с ужасом понимаю, что до моего этажа еще целых три остановки. Никогда не думала, что поездка на лифте может длиться вечность. Обычно я даже не успеваю посмотреть на телефон, а сейчас готова пересчитать все кнопки на панели, лишь бы не встречаться с Маратом взглядом.

— Вы всегда так серьезно относитесь к работе? — вдруг спрашивает он.

— А как иначе?

— Не знаю. Некоторые сотрудники в первые недели больше знакомятся с коллективом, привыкают к обстановке.

— Я тоже знакомлюсь. Просто параллельно работаю.

— Разумный подход.

Я наконец решаюсь посмотреть на него. Марат стоит совершенно спокойно, засунув одну руку в карман брюк, и разглядывает меня с таким выражением, будто пытается понять, что я за человек. От этого взгляда становится не по себе, но не в плохом смысле. Скорее, хочется расправить плечи, улыбнуться и доказать, что я не просто симпатичная девушка с папкой, а специалист, которого не зря взяли в такую компанию.

— На каком этаже выходите? — спрашивает он.

— На двенадцатом.

— Мне тоже туда.

Вот это совпадение. Удивительное просто. Учитывая, что его кабинет находится именно там, а я уже третий раз за день убеждаюсь, что судьба обладает весьма специфическим чувством юмора.

Когда двери открываются, Марат жестом предлагает мне выйти первой. Я благодарю его и направляюсь по коридору, стараясь идти спокойно и не ускорять шаг. Очень хочется обернуться, но я держусь. Мне ведь еще работать здесь, а не устраивать персональное шоу для генерального директора.

— Алина Сергеевна.

Я останавливаюсь и поворачиваюсь к нему.

— Да?

— Удачного дня.

— Спасибо. Вам тоже.

Он кивает и направляется к своему кабинету, а я стою еще пару секунд, глядя ему вслед. Потом наконец вспоминаю, что у меня вообще-то есть дела, и почти бегом направляюсь в соседний отдел.

Все. Теперь точно нужно успокоиться. Ничего особенного не произошло. Мы поговорили, он узнал мое имя, пожелал хорошего дня. Наверняка завтра уже забудет об этом разговоре, потому что у него сотни сотрудников и десятки важных встреч. А я должна заниматься своей работой и не строить воздушные замки вокруг мужчины, который даже не подозревает о моем существовании.

Хотя теперь подозревает. И знает, как меня зовут.

Черт. Кажется, день обещает быть очень долгим.

К половине четвертого я успеваю закончить часть расчетов, проверить два договора и получить письмо от начальника отдела с просьбой занести документы на подпись генеральному директору. Причем сегодня, желательно до конца рабочего дня. Я смотрю на экран, потом на папку, лежащую рядом с клавиатурой, и тяжело вздыхаю. Ну конечно. Кто бы сомневался, что именно мне придется идти в кабинет Марата Рашидовича второй раз за день.