Студенты зашуршали страницами. Я начал лекцию. Хвост привычно обвил ножку кафедры. Крылья чуть расправились за спиной. Солнечный свет лился сквозь высокие окна.

И в этом свете, в этой аудитории, в этом городе, который стал моим домом, я был счастлив. По-настоящему. Впервые за две тысячи лет.

*****

После лекции мы шли домой через парк. Весна только начиналась, на деревьях набухали почки, в воздухе пахло сырой землёй и чем-то сладким. Мира держала меня под руку. Я был в человеческой форме, после лекций я всегда оставался человеком, чтобы мы могли гулять вот так, вместе.

— Знаешь, — сказала она, — когда я слушаю твои лекции, я каждый раз думаю: как же мне повезло.

— Ты о чём?

— О том, что я пошла тем вечером через проулок за лабораторным корпусом. Что я услышала воронов. Что я не прошла мимо.

— Это не везение, — я покачал головой. — Это судьба.

— Ты веришь в судьбу?

— Я верю в тебя.

Она улыбнулась и прижалась к моему плечу. Мы шли по аллее, и встречные студенты оборачивались нам вслед. Ещё бы: декан кафедры Драконологии и его источник, магистр артефакторики, идут под ручку, как обычная пара. Мы давно привыкли к вниманию. Оно больше не смущало.

*****

Дома нас ждал чай. Зелёный, с жасмином. Я заварил его сам, за год я наконец научился делать это правильно. Мы сидели на диване, и я смотрел на Миру. На её мягкие щёки. На сползшие на нос очки. На ямочку на подбородке. На её руки, которые держали кружку.

Она поймала мой взгляд.

— Что?

— Ничего. Просто смотрю.

— На что?

— На дом.

Она моргнула.

— Дом это квартира.

— Нет, — я покачал головой. — Дом это не место. Дом это человек. Ты мой дом, Мира Вэнь.

Она поставила кружку и обняла меня. Я обнял её в ответ. Крылья сомкнулись вокруг нас, отгораживая от мира. Хвост обвил её ногу. Мы сидели в тишине, и где-то за окном пели птицы.

Год назад я был последним драконом. Одиноким. Умирающим. Всеми забытым.

Теперь я был последним драконом, у которого есть источник. Пара. Любовь. Дом.

И это было всё, что имело значение.