Плыть в тумане Марина Муратова. Германия, г. Бремен От автора: Живу давно. Вращаюсь вокруг своей оси, а также по орбите, пролегающей между Москвой, Испанией и Германией. Весь секрет в немецких туманах. Они-то и спровоцировали процесс рифмования всяких глупостей и умностей, приходящих на ум во время долгих велопрогулок.
© Муратова Марина, 2016 Плывет. Куда ж нам плыть?. Поплыл, качаясь, мир перед глазами, размытый мутным новостным потоком. Плывет, опасно накренившись боком, с оборванными в бурях парусами. Поплыл и звук: в нем бьются обертоны, колебля мироздания основы. И голосов нездешних миллионы плывут в каналах радиоволновых. Плывет над полем горький запах дыма, полыни и дождем прибитой пыли… Минуты тихо проплывают мимо. И мы плывем. Или уже приплыли? В тумане Висит над городом туман, который день не исчезает. Чуть дверь откроешь – и в дома он белым слизнем заползает. Туман в душе, туман в делах, туман в грядущем и в кармане… И кто там знает, что за враг подстерегает нас в тумане. Мельница Полно лясы точить и молоть чепуху — время веять пришло, отметать шелуху. Поскрести по сусекам и вычистить дно, где гниет застарелой печали зерно. Время бросить прошедшие дни в жернова, чтобы камни в груди размолоть на слова. А когда перемелется му́ка в муку́, именинный пирог из нее испеку. Центробежная сила Всякое тело стремится сохранять состояние покоя или равномерного прямолинейного движения до тех пор, пока не подействует внешняя сила. 1-й закон Ньютона Нарисован очаг, только нет в нем огня. Я опять на чужом берегу. Центробежная сила швыряет меня, — И бегу я из центра, бегу. На окраине мира нет трения сил, Притяжения силы слабы. Но момент центробежный и тут раскрутил, Запустил центрифугу судьбы. Вновь по кругу бежать, начинать все с нуля С каждым новым витком все трудней. И как тряпку меня центрифужит Земля, Отрастить не давая корней. Мельтешат уходящие ночи и дни — Их пытаюсь ловить на лету. А когда безопасности лопнут ремни, Упаду прямо вверх в пустоту. Перекати-поле Красота спустилась с неба предзакатная. Эх ты жизнь моя, калика перекатная! Перекатываю поле худо-бедно я, Под ногой скрипит педаль велосипедная. Скоро осень нам сплетет вуаль туманную, А зима из хлопьев сварит кашу манную, Зацветут сады весной, что кипень пенная. Круг за кругом мерно катится Вселенная. Ну а я качу себе, куда глядят глаза, Отпускаю то и дело руль и тормоза. На дороге от такой моей беспечности Нарезаются восьмерки-бесконечности. 17 лет Почему в семнадцать лет Песня немного грустна? Из старой песни «О чем плачут гитары». Как быстротечно время. Тебе уже семнадцать. Глаза твои – озера, где плещется печаль. Предчувствуешь, что скоро с привычным расставаться, И смотришь настороженно в невидимую даль. Ты стала отстраненной, задумчивой, серьезной, Хотя и выпускаешь порою коготки. Я старше, и я знаю, что это просто возраст И неизбежны приступы досады и тоски. От боли защитить тебя никак я не сумею, Ведь каждый в одиночку проходит жизни тур… «Не надо столько слов, я старше и мудрее», — Ответишь молча мне сквозь тихое мур-мур [6]. Иду на ты А давай мы перейдем на ты! А давай мы перейдем на личности: Снимем маски, уберем понты И поговорим без околичностей. А давай поедем во Вьетнам! Или в Чили, в Анды, в Патагонию. Может, Южный Крест поможет нам Отыскать забытую гармонию. А давай с тобой на все забьем! Будем слушать Баха, гладить котиков. Как иначе выбраться живьем из дурдома, полного невротиков? То яма, то нияма Напьюсь я с горя – горя от ума, В котором механизм сомненья адский: Неверующий на слово Фома. Достанется же ум такой дурацкий! Платон мне друг, но истина – в вине. Мы спелись бы, наверное, с Хайямом: Качались бы у жизни на волне, Послушные буграм ее и ямам. Или ниямам. Это вроде путь, Ведущий к свету, счастью и покою. Эй! есть там, на подходах кто-нибудь? Хоть расскажите, что это такое. Все не так, ребята
Я сверчок и знаю свой шесток по соседству с хатой – той, что с краю, где, похоже, мир не так жесток. Там сижу и пазлы собираю. На роток накинутый платок растяну, чтобы прикрыть и уши. Нынче слово скользко, как каток, — вывихнуть легко язык и душу. Все мы – тараканы и сверчки — лишь в чужой игре 3D-модели. Мне открыли тайну знатоки: все не так, как есть на самом деле. вернутьсяСтихотворение посвящается 17-летней кошке. |
