Недалеко от железнодорожного вокзала расположен автовокзал. Вот туда и иду. Решаю идти сразу к водителю, я знаю, что некоторые берут пассажиров в обход кассе. Ищу нужный рейс и вот, практически дойдя до автобуса, путь мне преграждают два полицейских.

-Пойдем, - берет меня один за предплечье и направляет к машине.

И он ничего не объясняет. А я и не требую объяснений… Мы все понимаем друг про друга без слов. И лишь усевшись в машину, я грустно улыбаюсь понимая, что зря бегала по лабиринту. Как оказалось выход есть, но в конце не долгожданная свобода, а цербер.

Почему-то я думала, что везут меня в участок… Но каково же было мое удивления, когда мы свернули во дворы новостроек. И вот тут я запаниковала.

-Куда вы меня везете? – спрашиваю громко и как мне кажется, уверенно.

А полицейские молчат. Может они и не полицейские вовсе?

-Эй! Вы меня слышите?

-Чего орешь? – поворачивается тот, который сидит на пассажирском сидении. – Сейчас все узнаешь. Вот там вопросы свои и задашь, - хмыкает и отворачивается.

Останавливаемся у одноподъездного дома. Здесь этажей шестнадцать, наверное.

-Прошу, - мне любезно открывают дверь.

Выхожу из машины и задираю голову, осматривая дом. От того, какой он большой, а я маленькая, начинает кружиться голова. Чувствую себя ничтожной букашкой, которую в любую секунду может раздавить невидимая сила. Сердце бешено колотится, а руки подрагивают. Внутри словно сжимается что-то ледяное, и это никак не унять. Интересно, уже пора паниковать или уже нет никакого смысла?

-Чего встала? Пошли, - полицейский хочет подтолкнуть меня в плечо, но я уворачиваюсь и смотрю на него волком. – Ладно, я тебя не трогаю, - поднимает руки вверх, словно сдается. Даже так… Интересно, какие указания ему дали?

Стой не стой, а отпускать меня точно никто не собирается. Поэтому, делаю первый шаг.

Заходим в подъезд, поднимаемся на восьмой этаж. Подходим к двери без номера, и полицейский толкает дверь. Она оказывается незакрытой. Дверь открывается широко, и я вижу длинный коридор, упирающийся в две двери. Полагаю, это ванна и туалет. Недалеко от входа - дверь в комнату, наверное, в гостиную… Как там еще расположены комнаты, я не вижу… но нос улавливает запах свежего ремонта.

-Заходи, — вот сейчас полицейский не стесняется и смело подталкивает меня в квартиру.

И стоит мне сделать несколько шагов, как дверь за моей спиной закрывается. От ее громкого хлопка я втягиваю голову в плечи и вздрагиваю. Сердце делает кульбит и кажется, что-то вот-вот взорвется.

-Что будешь пить? – слышу уже хорошо знакомый голос, который доносится из комнаты.

Подхожу к комнате и останавливаюсь на пороге.

Игорь Николаевич стоит у барной стойки и наливает себе в стакан какое-то коричневое пойло.

-Не пью, - я сама не узнаю свой голос. Он не выражает никакой эмоции. Я словно в один момент стала черно-белой, абсолютно безэмоциональной и пустой внутри. Вместе со мной разом потускнел и мир. Вот он, злой художник, который одним своим «хочу» стер все краски из моей реальности, а я сама, превратилась в безжизненную тень самой же себя.

-И правильно делаешь. И я не буду, - отставляет стакан в сторону. – Как погода на улице? Не холодно было бегать по вокзалам? – в его голосе слышится насмешка. Он наблюдал со стороны за моими метаниями, и они казались ему смешными…

Не отвечаю. Просто наблюдаю за его мимикой, движением рук… И внутри созревает лишь одно чувство – ненависть.

Он моментально считывает мою эмоцию.

Подходит максимально близко. Так, что приходится поднять голову и смотреть на него снизу-вверх. Он чувствует свое превосходство. Плечи расправлены, руки в карманах, на лице снова маска… Я хочу сделать шаг назад, чтобы сохранить личное пространство, так как его близкое присутствие давит, заставляет чувствовать себя маленькой и уязвимой. Но он не дает. Медленно вынимает одну руку из кармана и захватывает мой подбородок, удерживая большим и указательным пальцами, сдавливая. Не больно, но одно его прикосновение уже причиняет боль. Душевную. Приближает свое лицо к моему и говорит:

-Я же просил, без глупостей.

-Прямо здесь? – сама не ожидая от себя, задаю этот опрос. И звучит он довольно-таки смело.

Скидываю куртку на пол и начинаю расстегивать кофту. Маска на лице Игоря Николаевича дает трещину. Проскальзывает интерес.

-Ты о чем? – а глаза с интересом следят за моими руками.

-Прямо на пороге будете меня насиловать? Или может это будет диван? А кровать здесь есть? – его хватка ослабляется, убирает руки от моего лица. Появляется растерянность, которая так и подначивает сказать еще пару острот.

Обхожу его. Прохожу в гостиную, осматриваюсь. Хороший ремонт, современный, не то что у нас в общаге.

-Ну так что, раздеваться? – поворачиваюсь к нему лицом, осмотрев комнату и не найдя к чему придраться в ней. – Чем быстрее вы осуществите задуманное, тем быстрее я начну с этим жить.

-Значит ты так это представляла? Я с порога на тебя накинусь, начну срывать одежду, и отымею прямо тут, в прихожей? А потом ты начнешь рыдать, жалеть себя и проклинать меня.

-Если честно, то я вообще это никак не представляла. Я вас знаю всего пару недель, почему я должна фантазировать на ваш счет? Тем более, я встречалась с вашим сыном…

-Не лучший выбор, - выносит вердикт.

-Все мы умные задним числом. Если бы знала, к чему приведет мое знакомство и общение с Вадимом, бежала бы быстрее Роналду.

-Поверь, я не Вадим… - его губ касается улыбка.

-Он ваш сын. А яблоко от яблони…

-В первую очередь, он сын своей матери, а уж потом мой сын. - Почему ему не нравится сравнивать себя с сыном? Не любит соперничества? Или заранее знает, что проиграет? – И потом, я взрослый состоявшийся мужчина, который знает, чего он хочет.

-Просветите? - сажусь в кресло. Несмотря на свой уверенный тон, меня всю трясет. Да так, что коленки подгибаются. – А то я так с порога, без слов приветствия… чуть не кинулась раздеваться. Может, я вас неправильно поняла? Может, говоря, что хотите, чтобы я была с вами, вы имели в виду… - кручу пальцем в воздухе, - была в одной команде по какой-то спортивной игре, или просто честной и откровенной… Я не знаю, что еще предположить, - пожимаю плечами. Фантазия сейчас не хочет активно работать. Она в шоке и паникует.

-Ты все правильно поняла, - садится в кресло напротив. – И мне нравится, что ты такая понятливая. И нравится, что ты сейчас не устаиваешь истерику, не льешь слезы и не набиваешь себе цену, пытаясь выторговать лучшие условия. И это подтверждает лишь одно: я умею читать людей. Ты та девушка, в которую можно влюбиться с первого взгляда.

-Вы хотите сказать…

-Я сказал то, что хотел сказать, - перебивает меня.

Что-то слишком много стало влюбленных в меня последнее время. Напрягает…

Смотрю в его глаза. Я не верю, что он влюбился в меня с первого взгляда. Такой как он вообще не способен на любовь. Его холодные глаза и уверенность в себе кажутся непроницаемыми, словно он никогда не испытывал искренних эмоций. Он, как сухой колодец в пустыне. Пуст. Мне кажется, что за его словами скрывается нечто иное. Только что? Желание наказать сына? Уколоть побольнее?

Моя «любимая» тревога ликует. Она прямо разъедает мой мозг, заставляя задуматься, какие скрытые мотивы могут двигать этим человеком.

-Вы вообще слышите, что вы говорите?! - восклицаю, давая волю эмоциям, стараясь призвать его к разуму. – Вы женатый человек! Старше меня лет на тридцать, а несете какую-то ересь!

-На полтона ниже, – моментально ставит меня на место. Нет, он не кричит, а наоборот, говорит тихо, но при этом бросает такой взгляд, что я моментально осекаюсь… - А теперь послушай меня. Я расскажу тебе, как будет дальше… Если ты будешь хорошей девочкой, то эта квартира станет твоим домом, возможно ты продолжишь обучение в институте, я буду обеспечивать тебя, покупать дорогие вещи, дарить подарки, возможен совместный отдых…