А я тут, по сути, гость. Моих людей тут меньше, позиции слабее.

Все согласились с условиями. Но могут в любой момент передумать. И мне придётся начать кровавую бойню.

Но именно это и будоражит. Игра на грани. Тут либо ты, либо тебя. Именно за такие моменты я и люблю эту работу.

Здесь нет серого. Или чёрное, или белое. Выжил – победил. Остальное – похуй.

– Надо решать с ментами, – цедит Плахов. – Они перебегают.

– Мои менты на меня работают, – отвечает Джураев, прищурившись. – Это тебе лучше следить за тем, как ментов приручаешь.

– Ты совсем слепой, если не шаришь, что они инфу кому-то сливают.

– Я уверен в своих людях.

– Да бля, Джураев, ёб твою мать…

И всё происходит в одно мгновение. Щелчок. Движение. Рывок.

Джураев подскакивает, хватает кружку со стола и запускает ею в голову Плахова.

Я вижу, как она летит. Словно в замедленной съёмке. Раздаётся глухой хруст – фарфор разбивается о висок Плахова.

Тот откидывается, падает с кресла. Стул грохочет. На полу – кровь. Кто-то из его охраны дёргается.

Пиздец. Это значит только одно.

Это война.

Холодная, тяжёлая злость падает внутрь грудной клетки. Я понимаю это раньше, чем успеваю подумать.

Всё. Точка невозврата.

Перемирие сдохло. Условия растоптаны. Слова больше не стоят нихуя. Теперь каждый здесь – мишень.

И я в том числе.

Город не мой. Территория не моя. Люди не мои.

Всем конец.

Я чувствую, как в висках начинает пульсировать. Чётко. Ритмично. Как таймер обратного отсчёта.

Внутри всё сжимается в тугой узел – готовность, злость, холодный расчёт.

Если сейчас не остановить – склад зальёт кровью.

Плахов вскакивает как зверь. Лицо перекошено, глаза бешеные. Он не думает – он летит. Прямо на Джураева.

Намерение читается мгновенно: разорвать. Голыми руками, если понадобится.

Я вижу это за долю секунды.

– Бахтияр!

Он реагирует мгновенно. Ни вопроса, ни паузы. В один рывок перехватывает Плахова сбоку, вклинивается корпусом, захватывает руки, срывая траекторию.

Плахов рвётся, рычит, бьётся, но Бахтияр держит. Жёстко. До хруста.

Я оказываюсь перед Джураевым почти одновременно. Оттесняю его назад, перекрывая путь. Не даю кинуться в ответ.

Воздух в помещении становится плотным. Его будто можно резать ножом. Он давит на грудь, лезет в лёгкие, трещит от надвигающегося пиздеца.

У Плахова лицо залито кровью. Она стекает по виску, по щеке, капает на бетон. Глаза стеклянные, без дна.

Джураев не лучше. Тёмный, закаменевший. Вены на шее вздулись, взгляд узкий, режущий.

Сука.

Я чувствую, как ярость хлещет по венам. Внутри всё горит. Руки зудят, челюсть сводит.

Я понимаю это ясно и чётко: сейчас Плахов и Джураев пойдут друг против друга войной. Не здесь – так выйдя за двери.

Не сегодня – так завтра. Они зальют этот город кровью. Своей, чужой, любой.

А я? Я окажусь между ними. Оба вспомнят, кто их сюда посадил. Кто гарантировал безопасность. Кто обещал, что ничего не случится.

И оба решат, что виноват я. Закопают без разговоров.

– Руки! – произношу громко. – Наверх. Чтобы я их видел. Оба, блядь!

Голос разносится эхом. Жёсткий. Командный. Без вариантов.

Плахов дёргается. Его пальцы сжимаются в кулаки, руки поднимаются не сразу – рывками, будто его тянет назад ярость

Джураев тоже поднимает руки. Медленно. Показательно. Но плечи напряжены, тело готово сорваться.

Он делает шаг в сторону, словно ищет угол атаки. Глаза не отрываются от Плахова ни на секунду.

Они оба на грани.

– Сейчас, – рявкаю, и голос летит по складу, как выстрел. – Мои, блядь, правила действуют! Хотите ещё одного игрока против вас? Я, сука, организую!

Слова вылетают из меня хлёстко, как пули из обреза. По цели. Без рассеивания. По глазам вижу – попал.

Плахов оскаливается, будто я ему в душу нассал, Джураев сводит челюсть, как пёс на цепи.

Бахтияру больше не приходится заламывать Плахова. Он выпрямляется, переводит дыхание.

Я чувствую, как его плечи сбрасывают груз. Полсекунды, и он снова в стойке – как автомат на предохранителе.

Отлично, блядь.

Один пиздец решили.

Осталось ещё десятка два минимум.

Сердце бьётся как молот. Грудь распирает. Плечи сведены, челюсть будто сваркой сжата. В затылке пульсирует.

Я весь – на грани срыва. Гнев зудит под кожей, как чесотка. Думаю, как всё разрулить.

Пульс толчками отдаёт в шею. Нервы – струны, на которых кто-то играет бритвой.

Никаких больше кружек, нахуй. Из картонок пить будут. Уже один ебанат бутылкой с водой бросил.

Теперь только в пластиковых приносят. Походу, и всё остальное пластиком заменить придётся.

– Делаете так, как говорю я, – рычу.

Плахов медленно проводит ладонью по лбу. Вся морда в крови. Фарфоровая крошка на виске, потёки по щеке.

Джураев кривится. Губы дёргаются, плевок со свистом уходит в сторону. Матерится на своём, но я и без перевода понимаю: хочет вгрызться в глотку Плахова прямо сейчас.

– Вы помните правила? – произношу чётко. – Нарушили мои законы – я лично вас урою. Жизнь забрать вправе.

– Вот и забирай, – плюётся Плахов. – Или я сам. С радостью с этого ублюдка шкуру спущу.

– Спустишь?! – взрывается Джураев. – Да ты лох, который…

– ЗАТКНУЛИСЬ НАХУЙ!

Даже охрана поджимается. Воздух тяжелеет. Пахнет кровью, металлом, страхом.

Смотрю на них. Оба дышат тяжело. Оба готовы рвануть.

Всё херачит внутри. Адреналин в крови – как кипяток в шприце.

– Значит так, – веду челюстью. – Правила вы нарушили оба.

– Но…

– Оба! Так что делать будем? Джураев бросил кружку, Плахов – спровоцировал. Мне с двоих спрашивать, и перейдём к стрелянине? Или проглотите претензии и вернёмся к делу?

Напряжение щёлкает по коже. Смерть хлюпает в углу, ждёт своего выхода.

Надо решать. Или сейчас, или будет кровавое месиво, и меня похоронят между ними.

Если не сработает – пиздец.

– Он должен извиниться, – цедит Плахов. – Такое не прощается.

– Ты мою мать упомянул! – взрывается Джураев. – Мой род задел!

– Да я твой род…

– Брейк! – рявкаю. – Вы оба должны друг другу извинения. Зачтём задолженность и никто никому не должен!

Молчание. Густое, как кровь в воде. Я чувствую, как каждый взгляд режет по шее. Но никто не двигается.

Джураев шмыгает носом, мотает головой. Губы сжаты, но не рвётся вперёд. Плахов тоже не двигается. Щёлкает костяшками пальцев, но молчит.

Глухое, вязкое, натянутое молчание расползается по комнате, как дым от тлеющей тряпки.

Ни Плахов, ни Джураев не рыпаются. Их лица – выжженные маски злобы и неудовлетворения.

Никого из них не устраивает такой расклад. Это видно. Но не спорят. Уже победа.

Бахтияр приносит аптечку, быстро всё решаем. Гордость Плахова пострадала сильнее, чем бровь.

Больше двух часов уходит на словесный пинг-понг. Ругань, упрёки, передёргивания.

Я не влезаю. Даю им выговориться, выпустить яд. Пусть травят друг друга, лишь бы не рвануло по-настоящему.

И вот наконец начинается. Настоящее обсуждение. Сухие, прицельные, чёткие разговоры.

Выдыхаю. Чувствую, как внутри отступает напряжение, уходит в кости, растворяется.

Разрулил.

Разрулил, сука.

Губы чуть растягиваются в углу. Победа греет под рёбрами, как капля хорошего виски. Пульс всё ещё высоко, но теперь – от кайфа.

Это чувство. Сладкое, острое, как вкус крови на языке. Как если бы тебя хотели сожрать, а ты – загнал их в угол.

Как если бы висел над пропастью, одной рукой держась за край, и всё-таки подтянулся.

Ещё один раунд в моей копилке. Ещё одна граница пройдена, не оступившись.

– Ты в курсе, что они не забудут?

Бросает Бахтияр, когда мы усаживаемся в тачку спустя несколько часов. Я вымотан этими переговорами.