Я прикусываю её нижнюю губу. Достаточно, чтобы она вскрикнула – тихо, приглушённо, звук теряется где-то в наших ртах.

Толкаюсь языком в её рот, пробивая оборону её сомкнутых зубов. Вкус её сводит с ума.

Желание раскалённым прутом проходит по моим жилам, выжигая все мысли, оставляя только инстинкт: брать, владеть, чувствовать.

Я пьянею от этого. Голова кружится не от страсти, а от абсолютной власти.

Я – причина её трепета. Я – источник этого жара. И это пьянит сильнее любого вискаря.

Сжимаю её задницу через ткань шортов, притягивая к себе. Мну, наслаждаясь ощущениями.

Она издаёт тихий стон мне в рот. Этот звук бьёт прямо в пах, тупой, тяжёлой волной.

Я сжимаю сильнее, чувствуя под пальцами упругую, сочную плоть, идеально ложащуюся в мою ладонь.

Её губы под моими начинают двигаться. Отвечать. Нежно, робко, неумело.

Её язык, маленький, осторожный, касается моего. Крадётся, будто боится обжечься. Пташка прижимается ко мне всем телом, и в этом движении нет вызова, нет дерзости.

Во мне рвётся наружу зверь, тот самый, которого я всегда держу на коротком поводке.

Он рычит от удовлетворения, видя, как добыча не просто покоряется, а начинает сама тянуться к охотнику.

Вены пульсируют. Кровь кипит. В паху больно от натяжения.

Ладонь ползёт под её майку, проходится по нежной коже. Пташка сжимается, а я веду настойчивее.

Я целую её сильнее. Грубее. Мне мало её робкого ответа. Мне нужно всё.

Возбуждение вдаряет, как током. Нагло вжимаюсь, сильнее. Сука, какая она горячая.

Пьянею от неё. От каждого ёбаного вздоха, от этой податливости и дрожи, которой она встречает мой поцелуй.

– Стой, – выдыхает она рвано. – Барс… Ты не… Мы не можем. Я… У меня… Стой!

Она резко дёргает головой в сторону. Мои губы соскальзывают по её подбородку.

Сука.

В паху ломит так, будто там не просто стояк, а сраная граната – выдерни чеку, и всё разнесёт к херам. Хочу её. Сейчас.

Но уже шарю, что разрядки не будет. И эта мысль режет. Остро, как осколок стекла под ногтем.

– Нет, – хрипит она. – Самир, у меня же… Ничего не будет. Так что… Эм… Завтрак?

Она выворачивается из моих рук, отскакивает, как ужаленная. Грудь ходит ходуном, губы пухлые, влажные, раскрасневшиеся, как после хорошей тряски.

Волосы растрёпаны, щёки пылают, глаза бегают – и всё это на фоне трясущихся пальцев, которыми она судорожно поправляет майку.

– Я приготовила завтрак! – лепечет она, начиная суетиться. – Вот. Так что… Ты садись, я почти закончила и…

– Блядь, – я морщусь. – Ты щас едой откупаешься вместо траха? Серьёзно, пташка? Хуевый подход.

– Почему же? Вот ты ведёшь себя как дурак, а потом тоже подношения делаешь. Так что… Я думала, откупаться – это то, как мы должны строить отношения.

Скалюсь. Сучка. Придумчивая. Всё, сука, в свою сторону выкрутит. Хитрая, как лисичка.

И мне, сука, это нравится. Бесит, но нравится.

– Я вроде озвучивал, как наши отношения работают, – цежу я, подходя ближе. – Я говорю…

– Аккуратнее, Самир! – она вскидывает руку с силиконовой лопаткой. – У меня лопатка! И я её использую, если мне не понравится твоя фраза.

– Ты дохуя на себя берёшь, пташка.

– Разве? Ты ешь мою еду, Самир. Я бы была повежливее с человеком, который может подсыпать что угодно в омлет.

Пиздец. Я начинаю ржать. Вот блядь, вот это девка. Маленькая ведьма. Играет как хочет.

Собираюсь ответить, когда начинает звонить мобильник. На экране вспыхивает имя Бахтияра.

Сука. Встреча.

– Закончим разговор позже, – цежу. – У меня дела. Попробуешь куда-то драпануть без ведома охраны – у них приказ связать тебя.

– Самир!

– Будешь связанная ждать моего возвращения. И когда я вернусь… Развязывать не буду. Ясно?

Она вспыхивает. Румянец растягивается от шеи до ушей. Губы чуть приоткрыты. Взгляд мечется.

Походу ясно. Заебись.

Осталось пережить ебучую встречу, которая может закончиться смертью.

А дальше – займусь пташкой.

– Всё готово, – заявляет Бахтияр, стоит мне зайти в зал. – Проверка только закончилась. Чисто.

Киваю, скользя взглядом по обстановке. Старый склад, стены в плесени, штукатурка в ебеня отвалилась, потолочные балки со ржавыми штырями торчат.

Но посреди всего этого пиздеца выстроено чёткое ядро. Как храм в руинах. Круглый стол посреди зала. Кресла обитые кожей.

Элитное место для переговоров посреди разрухи.

Потому что нельзя нигде оседать. Потому что в этом мире доверие – как девственность у шлюхи: все говорят, что есть, а на деле – дырка сквозная.

Каждую такую встречу приходится организовывать в новом месте. Я не дурак. И не суицидник. Моё дело – чтоб в живых остались все.

Хоть и не всегда хочется, если честно.

Потому что обычно, блядь, это не переговоры. А бойня. Два хуя напротив друг друга, у каждого свой повод пырнуть.

У одного брат убит, у другого груз пропал. Сидят, смотрят друг на друга, как псы с бешенством. Стоит мне отвернуться – и понеслось. Нож в горло, пуля в висок.

А потом кто виноват? Барс. Мол, не доглядел. Мол, не удержал.

Суки. Как будто я нянечка в яслях. Как будто мне делать нехуй, кроме как сдерживать их пубертатную агрессию.

Моя задача проста. Сделать так, чтобы никто не сдох. Ни угроз. Ни оружия. Только базар, чай, и бумаги. Все сдаются на входе. Все сидят ровно. Если кто-то рыпнется – у меня снайпер.

– Дроны на позициях, – добавляет Бахтияр. – Слежка за периметром ведётся.

– Гости когда будут? – бросаю взгляд на часы.

– Десять минут до прибытия. Ты бы ещё позже прикатил, под конец «свиданки».

– Приехал как смог.

– Или как девка отпустила?

Зудит всё внутри. Мелкой, ебучей дрожью под кожей. Как будто пиявку под ребро сунули. Тварь сосёт и тянет.

Потому что друг прав, сука. Я сам не понимаю, что со мной происходит.

Ненавижу это чувство. Как будто не я собой рулю. Как будто пульс у меня не в сердце, а в жопе у девчонки, которая утром жрачку готовит и лопаткой машет, будто всерьёз думает, что может со мной спорить.

Бахтияр зырит, считывает. Свои выводы делает. Он в курсе. Поверхностно. Столько, сколько надо.

Бахтияр в дела вписан, когда я валяюсь на нарах и решаю, кому жить, а кому в кости превратиться.

– Не понимаю выгоды от отношений с этой девкой, – хмыкает Бахтияр. – Трахнуть можно любую. А ты на эту время тратишь.

– А если выгоды нет? – усмехаюсь, доставая сигареты.

– Не пизди. Выгода всегда есть. Мы оба это знаем.

Молча закуриваю. Табак дерёт горло, а в голове перекатывается волна. Затягиваюсь, смыкая губы, задерживая воздух, будто сдерживая не слова, а внутренний гул.

Бахтияр хмурится, но молчит. Знает: если не отвечаю сразу – значит, гоняю мысли по кругу. Выжидает.

Он всегда выжидает, как зверь, что чует кровь, но не рвётся вцепиться, пока не поймёт, с чего лучше начать.

И это правильно. Он прав. Я такой же. У нас внутри одинаковая прошивка: выгода или смерть. Не бывает просто так.

Не бывает просто трахнул, просто полюбил, просто остался. Всегда за этим что-то стоит. Страсть, выгода, страх.

У меня есть друзья. Немного. Но те, кто есть, – я знаю, не дрогнут. Ямин, Раевский, остальные. Эти не бросят. Зальют всё кровью, но вытащат.

Без вопросов, без условий. Потому что мы так устроены.

Но даже среди таких, как мы, всё может измениться. Приоритеты сдвигаются. Жизнь расставляет всё по-своему.

Раевский вон вообще сорвался с катушек. Всё ради своей девки. Готов на всё. Башкой трещит, но несётся.

И вот ты стоишь, смотришь, как один за другим все меняются. Как будто в какой-то момент что-то внутри щёлкает.

А слабость всегда тянет вниз. Поэтому я и не верю. Ни в «навсегда», ни в «до гроба». Всё заканчивается. Рано или поздно.

Связи рвутся. Пути расходятся.