— Отлично. Пришлите скриншоты на этот номер в мессенджере. Черновик заявления я вам скину шаблонным. Заполните, подпишите скан и верните. После этого мы подадим заявление в полицию и запрос в университет о служебном расследовании на предмет поведения сотрудника.

«В университет»… Значит, Маркус Давидович решил бить не только кулаком, но и по карьере. Холодно и эффективно.

— Хорошо, — сказала я. — Я всё сделаю.

— Ещё один момент. Господин Маркус Давидович просил передать: это не попытка давления на вас. Вы в любой момент можете отказаться от продолжения дела. Но если вы согласны, мы доведём его до конца. Жду материалы.

Она положила трубку, оставив меня в тишине с бьющимся сердцем. Это была не просто помощь. Это было полноценное втягивание в его методы ведения войны. Чисто, законно, безжалостно. Я вздохнула, открыла телефон и стала искать те самые грязные сообщения. Теперь они выглядели не просто как оскорбления, а как улики.

Я встала, ощущая тяжесть во всём теле, и налила себе крепкого кофе. Потом — долгий, почти болезненно горячий душ, пытаясь смыть с себя не только пот, но и это липкое чувство унижения, страх и остатки вчерашнего кошмара.

«Боги, — думала я, стоя под струями воды. — Стыдно-то как… Что Маркус Давидович всё это видел. Весь этот цирк. Мои слёзы. Мою беспомощность. И как он… вмешался». Мысль о его ударе до сих пор вызывала смешанные чувства. Это было спасение, но спасение такое… варварское. И от этого было ещё более неловко.

Завернувшись в халат, с мокрыми волосами, я потянулась к телефону, чтобы проверить время. И тут пришла смс. От Демида.

Моё сердце ёкнуло.

Демид:«Маша, привет! А что такое „шлюха“?»

Я ахнула, читая эти слова. Воздух перехватило. Ребёнок. Восьмилетний ребёнок спрашивает у меня значение этого грязного, похабного слова, которое вчера выкрикнул в мой адрес тот нехороший мужчина.

Я стояла посреди кухни в халате, потрясённая, чувствуя, как кровь отливает от лица. Сообщение продолжалось:

Демид:«Ну, вы же учитель русского, должны знать… А то Георгий отказался рассказывать, а у отца боюсь спросить.»

Вот оно. Детская логика, ставящая в тупик. Учительница должна всё знать. А взрослые отмалчиваются. И он, с его доверием и цепкой памятью, пришёл ко мне. Он запомнил это странное, резкое слово, прозвучавшее перед дракой. Слово, которое стало спусковым крючком для его отца.

Я села на стул, чувствуя, как мир снова начинает раскачиваться. Как ответить? Солгать? Сказать «не знаю» — и разрушить его веру в меня как в эксперта? Дать сухое, словарное определение? Но он почувствует фальшь и пойдёт искать ответ в интернете, где всё может быть объяснено куда грубее. Или… сказать правду? Горькую, страшную правду о том, что это обидное, плохое слово, которым злые и слабые люди пытаются унизить женщин, когда у них не остаётся других аргументов.

Но тогда придётся объяснять, почему это слово прозвучало. Придётся хотя бы частично приоткрыть завесу над вчерашним конфликтом. Над тем, что этот мужчина был когда-то мне близок, а теперь говорит гадости. Это слишком сложно для восьмилетнего мальчика, которого и так растили в теплице суровой, но стерильной взрослости, далёкой от таких грязных сцен.

Я закрыла глаза, собираясь с мыслями. Это был не просто вопрос о значении слова. Это был педагогический, этический и человеческий вызов. Первый по-настоящему трудный урок. И от того, как я на него отвечу, может зависеть многое в наших с Демидом отношениях — останусь ли я для него просто «училкой» или тем взрослым, которому можно задавать самые неудобные вопросы. И, возможно, в том, как Маркус Давидович будет видеть меня дальше — как проблему, принесшую в его дом грязную лексику, или как человека, который может грамотно и бережно оградить его сына от этой грязи.

Я: Демид, доброе утро. Это плохое, обидное слово. Очень плохое.

Демид: Да, я это понял. Папа так разозлился, когда тот мужчина его сказал. А что оно значит? Ну, например, могу я девочку, которая меня обидит, так назвать? Или нет?

Я снова почувствовала, как подкатывает тошнота от необходимости объяснять это. Но его вопрос был логичен. Он искал границы, понимание, как работает это «оружие».

Я: НЕТ. Ни при каких обстоятельствах. Что бы ни случилось, никогда, слышишь, НИКОГДА не используй это слово. Оно — как грязная лужа. Если ты его произнесёшь, то не её обольёшь грязью, а сам в этой луже окажешься. Это ниже твоего достоинства. Ты — умный, сильный мальчик. Сила и ум — не в том, чтобы обидеть плохим словом. Они — в том, чтобы быть выше этого.

Пауза. Я видела, как на экране телефона мигают три точки — он печатает.

Демид: А почему оно плохое? Оно же просто слово. Как «дурак», например.

Я: Потому что оно не про то, что человек сделал плохо. Оно про то, чтобы унизить, оскорбить, сделать маленьким и грязным. Оно придумано, чтобы ранить именно девочек и женщин. И тот, кто его использует, — не сильный. Он слабый. Потому что у него не хватает ума или смелости сказать что-то по делу. Он просто брызгает грязью. А ты хочешь быть таким?

Демид: Нет…

Я: Вот и хорошо. Запомни: есть слова, которые помогают, а есть — которые только ломают. Это слово — ломающее. Его не должно быть в твоём словаре. Никогда. Обещаешь мне?

Демид: Обещаю… А вы… вы сильно обиделись тогда?

Я: Да, Демид. Мне было очень обидно и неприятно. Но знаешь что? Меня защитили. И это — правильная реакция на такое слово. Не отвечать тем же, а просто не позволять, чтобы тебя так обижали. И защищать тех, кого обижают.

Демид: Как папа.

Я: Да. Как твой папа. Он показал, что это слово нельзя оставлять без ответа. Но лучший ответ — не кулак, хотя иногда и он нужен, а твёрдость и уверенность, что ты не позволишь с собой так обращаться. Понял?

Демид: Кажется, да… Спасибо, Маша.

Я: Спасибо тебе, что спросил. Всегда спрашивай, если что-то непонятно. Лучше спросить у того, кому доверяешь, чем гадать или искать в плохих местах.

Демид: Хорошо! А вечером можем в Соньку?

Я: Если все уроки сделаешь и если папа не будет против.

Демид: Он не против! Я уже спросил! До вечера!

Разговор закончился. Я отложила телефон, чувствуя странную смесь опустошения и облегчения. Это был один из самых трудных уроков в моей жизни, и я провела его по смс. Но, кажется, справилась.

И тут пришло новое сообщение. Уже с другого номера.

Неизвестный номер:«Мария Сергеевна. Благодарю за разъяснение сыну. Маркус Давидович.»

Кратко. Сухо. Но в этом «благодарю» был целый мир. Он видел переписку. Или Демид ему сам рассказал. И он… одобрил. Моё сердце отозвалось тихим, но тёплым стуком.

Я отложила телефон и подошла к окну и уставилась на серое небо над спальными районами. И меня осенило.

Я — передатчик. Прокладка. Буферная зона.

Маркус Давидович не может или не хочет объяснять сыну, что такое «шлюха». Георгий отмалчивается. Но мне — можно. Потому что я нанятый персонал. Потому что я безопасна. Я — тот самый «специалист», которого привлекли для решения деликатной проблемы: не только подтянуть русский, но и… восполнить какой-то дефицит нормального человеческого общения. Демид тянется ко мне не только за правилами правописания. Он тянется за сказкой на ночь, за игрой на площадке, за простым разговором о плохих словах. За тем, что, видимо, недополучает от своего холодного, прекрасного, недоступного отца.

А Маркус… Он наблюдает. Он контролирует. Он вмешивается, когда нужно нанести удар (буквально). И он благодарит, когда я делаю за него ту часть работы, которую он, по каким-то своим причинам, делать не может или не умеет. «Благодарю за разъяснение сыну». Не «спасибо, что помогли», а «спасибо, что выполнили функцию, которую я делегировал».

Меня использовали. Используют. И в какой-то степени я сама на это согласилась, подписав тот договор. Я стала частью механизма по коррекции воспитания «молодого господина». Удобным, компетентным, относительно дешёвым (по меркам его мира) инструментом.