— Сиена…

— Я ещё не закончила. — Сейчас я в ударе, вся обида и разочарование последних нескольких дней выплёскиваются из меня. — Хочешь знать, что я думаю? Мне кажется, ты напуган. Я думаю, ты так привык быть один, так привык считать себя недостойным любви, что, когда кто-то действительно начинает испытывать к тебе чувства, ты впадаешь в панику.

Это слово повисает между нами, как оголённый провод, и я вижу, как оно его задевает. Его лицо бледнеет, затем краснеет, и он делает шаг назад, как будто я его ударила.

— Ты меня не любишь, — говорит он, но в его голосе нет уверенности. Он вздыхает и смотрит на меня, стиснув зубы. — Даже если бы я хотел, чтобы всё было по-настоящему, Сиена, даже если бы я думал, что не обрекаю тебя на жизнь в мире, в котором ты не захочешь оставаться, когда всё закончится, есть вещи, которых ты обо мне не знаешь…

— Меня не волнует насилие…

— Не это. — Он перебивает меня. — Я не могу иметь детей, Сиена.

Такое ощущение, будто из комнаты выкачали весь воздух. Воспоминания о шрамах, которые я чувствовала на его теле, нахлынули на меня, и теперь всё встало на свои места. Я не спрашивала, потому что хотела, чтобы он сам мне рассказал, хотя и подозревала, что дело может быть в этом. Теперь он мне рассказывает… но не так, как я надеялась. Он не доверяет мне, а бросает мне это в лицо как ещё одну причину, по которой мы не можем быть вместе.

Я вижу, как у него в горле бьётся пульс, и понимаю, что ему было нелегко это признать. Говорить о чём-то настолько личном. Я чувствую себя виноватой за то, что вытянула из него эту историю, но в то же время… Я рада, что он мне рассказал. Я просто хотела бы, чтобы мы говорили об этом по-другому.

— Когда я был моложе, произошёл один случай, — продолжает он напряжённым голосом. — После того как я начал работать на Виктора Абрамова. Меня жестоко избили. Я не могу иметь детей. Я никогда не смогу дать тебе больше…

— Мне всё равно. — Слова даются мне с трудом, и я сдерживаю слёзы, которые наворачиваются на глаза при мысли о том, что кто-то причинил ему боль, о том, что Дамиан, который был намного младше, сломленный и одинокий, лежал в больничной палате и ему было так ужасно больно. Я бы хотела вернуться в тот момент, обнять его, утешить. Но тогда я, наверное, была ребёнком. — Я подумала, что у тебя может не получиться, когда впервые увидела твои шрамы. Для меня это никогда не имело значения, Дамиан! Это никогда не имело бы значения. У меня есть Адам. У меня есть прекрасный, идеальный маленький мальчик, который уже обожает тебя и, кстати, проникся к тебе такой симпатией, какой я никогда не видела ни к кому. А если в будущем я захочу ещё детей, есть и другие способы. Для меня важен ты, а не идея о детях, которых ещё нет и о которых мы даже не говорили до этого. Но, Дамиан, дело не в этом, и ты это знаешь.

Я вижу, что на его лице написано недовольство. Часть его хочет верить мне, хочет принять то, что я предлагаю. Но другая часть, та, которую ранили, сломали и научили верить, что он ничего не стоит, сопротивляется.

— Ты не понимаешь, на какую жизнь ты подписываешься, — отчаянно говорит он. — Опасность, неопределённость. Тот факт, что в любой день кто-нибудь может пустить мне пулю в лоб и оставить тебя вдовой.

— Думаешь, я этого не знаю? — Я смеюсь, и на этот раз в моём смехе есть доля юмора, хоть и мрачного. — Дамиан, я всю свою сознательную жизнь живу в неопределённости. Я была матерью-одиночкой, работала на нескольких работах, никогда не знала, смогу ли я платить за квартиру, никогда не знала, окажемся ли мы с сыном бездомными. По крайней мере, с тобой я знаю, что ты перевернёшь небо и землю, чтобы защитить нас.

— Это не одно и то же.

— А нет? — Я снова тянусь к нему, прижимаю ладонь к его груди, и на этот раз он не отстраняется. — Хочешь знать, что меня действительно пугало? Танцуя в том клубе, я никогда не знала, какой клиент может последовать за мной домой. Жила в квартире с едва работающими замками и боялась, что кто-нибудь вломится, пока мы спим. Я растила сына одна, зная, что, если со мной что-то случится, у него никого не будет.

Я вижу, как что-то меняется в выражении его лица, и продолжаю настаивать.      

— Но с тобой? Я никогда в жизни не чувствовала себя в большей безопасности. Мой сын никогда не был счастливее. Он спрашивает о тебе, когда тебя нет рядом. Ты знал об этом? Он хочет знать, когда ты вернёшься домой, пойдёшь ли ты с нами купаться, будешь ли учить его снова нырять.

— Сиена…

— У нас всё ещё может получиться, — шепчу я. — Всё могло бы получиться, если бы ты просто перестал витать в облаках, Дамиан, если бы ты просто…

Он снова отступает, отстраняясь от моих прикосновений.

— Я погублю тебя, — тихо говорит он. — Эта жизнь, этот мир изменят тебя. Я не могу допустить, чтобы ты заразилась этим. Я не хочу, чтобы ты страдала или мучилась из-за меня.

Я смотрю на него и понимаю, что он осознаёт, что делает, хочет он того или нет.

— Тогда зачем ты это делаешь? — Шепчу я, и его челюсть сжимается.

— Я уже сказал тебе почему. Я не могу дать тебе то, чего ты хочешь. — Его голос снова становится ровным, бесстрастным, твёрдым как камень. — Тебе нужно бросить это, Сиена. Ты будешь счастливее, когда всё закончится, а это произойдёт очень скоро. Я еду с Константином разбираться с Руссо, а когда вернусь…

— Ты разведёшься со мной. — Мой голос звучит глухо, и я вижу, что его взгляд такой же: пустой и безжизненный, как будто он не может позволить себе вообще ничего чувствовать.

— Мы поговорим об этом, когда я вернусь. Примем меры, чтобы...

— Чтобы я уехала.

Дамиан опускает плечи.

— Да, — говорит он, и я чувствую, как у меня сжимается сердце, а всё тело болит от желания не верить ему.

Но я вижу искренность в его глазах, слышу её в его голосе и знаю, что он считает, будто поступает как лучше для меня, и от этого мне становится только хуже.

Как будто он знает, что для меня лучше, а я нет.

Как будто он действительно верит, что я никогда не смогу полюбить такого мужчину, как он.

ДАМИАН

Уйти от Сиены - самое трудное, что мне когда-либо приходилось делать. Но я должен это сделать, пока не передумал, пока боль в её зелёных глазах не сломила то, что осталось от моей решимости. Я оставляю её у входа в библиотеку, она смотрит мне вслед, а я не оборачиваюсь. Я не вынесу, если увижу, как она плачет.

Это к лучшему. Я повторяю это себе снова и снова, шагая по коридору, и с каждым шагом мне кажется, что я вырываю что-то жизненно важное из своей груди. Она думает, что я хорошо лажу с её сыном. Она думает, что у нас могла бы быть семья. Она думает, что за меня стоит бороться.

Она ошибается во всём этом.

Она не понимает, по крайней мере не до конца. Она здесь уже несколько недель. Не так долго, чтобы понять, что значит посвятить себя этой жизни, и что в итоге с ней будет, и тот мир, в котором она будет растить своего сына.

Мраморные полы поместья гулко отдаются под моими ботинками, пока я иду в свой кабинет, пытаясь дистанцироваться от женщины, которая сумела проникнуть мне под кожу так, как я и представить себе не мог. Я всё ещё чувствую её запах, всё ещё ощущаю фантомное прикосновение её рук к моему телу, всё ещё слышу, как она произносит моё имя, когда я погружаюсь в неё. От этих воспоминаний мой член дёргается, и я ругаюсь себе под нос.

Мне нужно прочистить голову, если я хочу защитить её. Если я хочу закончить это.

Добравшись до своего кабинета, я наливаю себе три пальца водки и выпиваю её одним махом, наслаждаясь жжением. Это не помогает. Когда дело касается её, ничто не помогает. С того момента, как я увидел её на том складе, с того момента, как она набросилась на меня в церкви, как дикая кошка, она не выходит у меня из головы. Я говорил себе, что это просто похоть, естественная реакция мужчины, который слишком долго был сосредоточен на чём-то помимо секса. Но дело не только в этом, и я слишком труслив, чтобы признать это.