Мы вваливаемся в дымящийся проем на месте двери.

Каюта капитана - это просторное помещение, больше похожее на тронный зал, чем на жилую комнату. Высокий потолок, украшенный резными балками, стены, обитые темным деревом, массивный стол с картами и документами. И за этим столом -

- Капитан.

Он стоит, бледный, с поднятыми руками. Его белый мундир запачкан дымом, золотые пуговицы сверкают в свете люстр.

А рядом - он.

Граф Морвен.

Высокий, в черном плаще, с капюшоном, наброшенным на лицо. Но даже в тени видны его глаза - два уголька, горящих холодным огнем.

Я навожу Glock на капитана, вторым пистолетом целюсь в Морвена.

- Шевельнетесь - умрете, - говорю я, но мой голос звучит хрипло, будто пропущен через терку.

Лис входит за мной, его механические ноги скрипят по полу.

- Капитан, - говорит он, - вы проиграли. Сложите полномочия.

Капитан дрожит. Его пальцы, украшенные перстнями, сжимаются в кулаки, но голос предательски срывается:

- Я... я признаю свои ошибки. Позвольте мне покинуть корабль. Я больше не вернусь.

- Как мило, - хрипит один из зеленых, входящий следом за нами. - Ты думаешь, мы забудем, как ты травил нас в этих трюмах?

Капитан отступает к столу, его глаза мечутся между нами.

- Я... я не хотел... это были приказы сверху...

- Заткнись, - бросаю я.

Но тут Морвен подает голос.

И все замирают.

Его речь - это не звук. Это что-то другое. Словно человеческими словами пытается пользоваться существо, которое никогда не слышало их значения. Голос проникает прямо в череп, заставляет сердце замереть в груди, как будто кто-то сжал его в кулаке.

- Пабел.

Так звала меня Незабудка.

Мое имя на его языке звучит как приговор.

- За тобой должок.

Я стискиваю зубы.

- Насколько мне известно, долг за тобой. Ты обещал мне деньги за сундук.

Морвен медленно качает головой.

- Сундук уже у меня.

- Фуэго нашел его только благодаря мне, - говорю я. - И ты знаешь, что без ключа он бесполезен. А ключ – угадай у кого.

Глаза Морвена вспыхивают ярче.

- Ключ мне не нужен. И сундук тоже.

Он протягивает руку - и со стола в его пальцах оказывается тот самый сундук. Увесистый, покрытый морскими наростами, будто пролежавший на дне океана века.

Морвен кладет его передо мной.

- Нашу сделку я считаю расторгнутой.

Он вскидывает руку - и в воздухе появляется бумага. Она материализуется из ниоткуда, с печатями и подписями, и прилипает к моей сумке, словно приклеенная воском.

- Раз сделка расторгнута, я требую вернуть аванс.

Я смотрю на бумагу. Сначала буквы кажутся чужими, но затем текст обретает смысл:

«Судебное извещение. В счет погашения долга имущество должника подлежит удержанию.»

- У меня сейчас нет этих денег, - говорю я, но голос звучит неуверенно.

Морвен молчит.

Прячу один из пистолетов в кобуру. Тянусь к сумке, пытаюсь открыть молнию - но пальцы скользят по ткани, будто она стала монолитной.

- Что...

Сумка не открывается.

Я дергаю сильнее - ничего.

Лис смотрит на меня, прищурив глаза.

- Кречет?

Но я уже не слышу его.

Потому что понимаю.

Сумка больше не моя.

Морвен только что отобрал ее у меня.

И теперь я остался с пустыми руками.

Посреди вражеского корабля.

Среди людей, которые доверились мне.

И с графом, который смотрит на меня так, будто я уже мертв.

Граф делает шаг ко мне. Я выхватываю Colt, стреляю из него и глока в другой руке.. Пуля срывает капюшон с его «головы». Дым струится во все стороны, словно волосы на ветру. Глаза, горящие во тьме, смотрят на меня будто бы ухмыляясь.

Стреляю снова и снова – пули легко проходят сквозь дым и складки мантии, не останавливая его ни на миг.

Морвен медленно подходит, и я даже не сопротивляюсь. Его голос парализовал мое тело, но это не главное. Я не могу пошевелиться от осознания того, что проиграл. Проклятый монстр всё спланировал заранее. С самого начала его интересовала лишь сумка. Именно за ней Фуэго пришел в таверну, а не найдя меня – сжег.

Рука Морвена тянется к сумке на моем плече, пальцы смыкаются на ремне. Я не дергаюсь, не отшатываюсь - привык, что она всегда возвращается. Или просто надеюсь, что это снова произойдет.

Но в этот раз - нет.

Граф отстегивает сумку одним движением, словно снимает с меня кожу. Она больше не жужжит, не дергается в его руках, как живая. Просто висит, безжизненная, как обычный кусок ткани.

- Что это? - спрашиваю я, голос хриплый, будто пропущенный через мясорубку.

Морвен поворачивается, унося сумку к столу в дальнем углу каюты. Его плащ шуршит по полу, оставляя за собой едва заметный след, будто он не совсем касается земли.

- Решающая справедливость, - отвечает он, и слова его звучат так, будто их произносит не человек, а что-то большее. - Высшая магия Новых Богов. Она имеет власть даже над чудесами Старого Мира.

Я считаю шаги.

Один. Два. Три.

Каждый метр, что отделяет меня от сумки, словно ножом врезается в сознание.

Семь. Восемь. Девять.

Десять.

Граф пересекает невидимую черту - предел, за которым предметы из сумки должны исчезать.

Я сжимаю пистолеты в руках. Glock и Colt - они без таймеров, исчезнут сразу, как только выйдут за радиус сумки. Я специально не ставил их, чтобы никто не мог украсть оружие.

Считаю секунды.

Один.

Два.

Три.

Но пистолеты не исчезают.

Вместо них исчезаю я.

---

Тьма.

Абсолютная, густая, как чернила. Ни звука, ни ощущения тела - только пустота. Я пытаюсь крикнуть, но у меня нет рта. Пытаюсь схватиться за что-то - но нет рук.

А потом -

- Хлоп.

Я стою на темной улочке.

Воздух пахнет бензином, табаком и влажным асфальтом. Вдалеке гудят машины, где-то смеются пьяные голоса. Я вдыхаю полной грудью - и кашляю. Горло дерет от смога, но это мой смог. Мой воздух.

Я оглядываюсь.

Знакомые пятиэтажки, покосившиеся фонари, лужи после недавнего дождя. Это та самая улица, по которой я шел из банка с авоськой, набитой деньгами. Три миллиона - все, что осталось от моей прошлой жизни.

И тут - шаги.

Тяжелые, неспешные. Прямо за спиной.

Я помню эти шаги.

Сейчас будет удар.

Я резко отшатываюсь в сторону, едва не падая - и тут понимаю, что снова одноногий. Едва удерживаю равновесие на костылях.

Парень в черной куртке-бомбере и вязаной шапке оступается, его металлический лом со звоном падает на асфальт. Он матерится, пытается сохранить равновесие, но я уже тычу ему в лицо костылем. Перехватываю его поудобнее и бью парня по голове.

Раз.

Два.

Три.

Он падает, хрипит, но я не останавливаюсь. Бью снова, снова, пока его тело не обмякнет, а глаза не закатятся.

Только тогда останавливаюсь.

Дрожащими руками поднимаю оброненную авоську - деньги на месте.

И иду.

Хромаю к общежитию, к своей комнатенке на четвертом этаже.

Лестница скрипит подо мной, запах плесени и дешевого табака въелся в стены. Ключ поворачивается в замке с трудом - будто и он не хочет меня впускать.

Дверь открывается с противным скрипом.

Комната.

Моя комната.

Убогая, обставленная рухлядью: потертый диван с пятнами, стол, заваленный пустыми банками из-под пива, венгерский шкаф, который вот-вот развалится. На стене - фотографии.

Я подхожу ближе.

Африка. Ближний Восток. Южная Америка.

Я на всех снимках - в форме, с оружием, среди таких же, как я. Наемники. Солдаты удачи. Те, кому не нашлось места в нормальном мире. Сколько лет назад это было?

Казалось, у меня был второй шанс. Жизнь, полная приключений, где я снова мог быть кем-то.